"Qua ——!"

Một tiếng "qua" của Trần đạo vang lên như tiếng chuông điểm mười hai giờ trong chuyện cổ tích: phép màu tan biến, mọi thứ rơi phịch về hiện thực.

Không khí căng như dây đàn trong võ đường lập tức xả lỏng. Nhân viên chạy vào tháo dây trói cho Lục Dĩ Nghiêu — trong cảnh vừa rồi, sau khi dứt tình bẻ kiếm, Phương Nhàn sai người khóa Đường Cảnh Ngọc và cả hòa thượng Hải Không lại. Đường Cảnh Ngọc không chống cự, tự nguyện đưa tay chịu trói.

Nói đúng ra, đây không phải một cảnh quay đơn lẻ. Bởi vì quay đa máy đa góc, một lát nữa phần dựng sẽ cắt nhịp dồn dập: đại cảnh "võ lâm đại hội" hùng tráng đan xen cận cảnh "huynh đệ trở mặt". Để liền mạch cảm xúc cho diễn viên, Trần Kỳ Chính cố tình nén tối đa các đoạn chuyển set: từ Hải Không châm chọc Phương Hoán Chi — sang Hải Không vu oan Đường Cảnh Ngọc — rồi đối chất giữa Phương Nhàn và Đường Cảnh Ngọc — cuối cùng bùng nổ khi hai người đoạn tuyệt. Bốn nhịp, mạch cảm xúc leo dốc từng bậc, kéo căng đến phút nổ tung.

Cả đoàn đứng xem đều bị cuốn theo.

Huống hồ người đang ở trong cảnh.

Dây trói đã tháo, nhưng Lục Dĩ Nghiêu vẫn đứng chết lặng, mắt còn ướt, như chưa kịp gọi hồn về.

Nhân viên không dám quấy, xách dây đạo cụ lẳng lặng rút. Lý Đồng định bưng nước lại, thấy ông chủ còn đắm mình trong cảm xúc, đành dừng ở ngoài mấy bước, không nỡ phá.

Sau màn hình dựng, Tống Mang đã nước mắt lưng tròng. Đạo diễn chưa hô "qua" thì anh không dám động, nay chụp xong, rốt cuộc tháo kính, một tay lau, một tay khịt mũi: "Rõ ràng để ý nhau như thế, coi trọng nhau như thế... sao có thể đi đến đoạn tuyệt? Đúng là trời già trêu ngươi..."

Trần đạo nhìn anh vẽ vời sướt mướt, đen mặt: "Cậu hỏi ai thế."

Ông chưa bao giờ tin kiểu "nam nhi có lệ bất khinh đàn", nhưng cộng sự của mình thì cứ phải tự ngược cho đã rồi mới tin khán giả sẽ động lòng. Mỗi lần như vậy.

Tống Mang rút mũi mấy cái, xả bớt cảm xúc, đeo lại kính, phấn khởi vỗ lưng cộng sự, giọng vẫn sụt sịt: "Hai người họ diễn quá tốt! Chúng ta ngày trước làm sao lại sáng mắt chọn đúng cả hai thế nhỉ — đúng là nhãn thần!"

Trần Kỳ Chính thở dài, bưng trà nhấp một ngụm, không đáp. Trong một tổ hợp, chỉ cần có một người tự thấy mình giỏi là đủ. Hai người cùng hứng lên thổi nhau, rất dễ bay lên tới trời.

Nhiễm Lâm là người thoát vai sớm hơn.

Cơn đau chua xót đến tận xương vẫn còn lưu trong lồng ngực, nhưng lạ thay, có lẽ vì khóc đã đời một trận, cậu lại thấy người nhẹ bẫng, đầu óc như vừa được gột rửa.

Khóc đúng là thứ thuốc xả áp tuyệt hảo — nhất là khi không ai đòi hỏi "vì sao cậu khóc". Không phải giải thích, càng khóc càng sướng.

Tỉnh ra, cậu bước khỏi thân phận Phương Nhàn, cũng bước ra khỏi đám sương đọng trong buồng tắm đêm qua.

Có thể diễn — thật tốt.

Chỉ e "Lục lão sư" không nghĩ vậy.

Nhiễm Lâm nhìn anh, không kìm được thấy buồn cười: lúc này trông Lục Dĩ Nghiêu như một con Husky ham vui vô tình chọc trúng ổ điện, bất ngờ giật tê cả người, ngơ ngác quên mình là ai, đang ở đâu, định làm gì.

Gương mặt tuấn tú trắng đến lóa, ngây ra quá thể, mà trên mặt còn đầy vệt nước mắt.

Khoé mắt môi cậu tự dưng cong lên, vừa định nhắc "hết quay rồi, về đi thôi", thì vai bỗng bị vỗ một cái.

Ngoảnh lại — là Trọng Gia Côn, vai Phương Hoán Chi.

Cậu vội xoay người, lễ phép: "Chào thầy Trọng ạ."

Ở thế hệ khán giả trẻ giờ đây, có thể họ không mấy quen cái tên, nhưng lùi về ba mươi năm trước, đó là "nam thần" một đời. Diễn cả đời, uy vọng trong nghề cực cao, ngay Trần Kỳ Chính cũng phải gọi một tiếng "lão gia tử".

Lúc này, dường như vẫn thấy chưa đủ, Trọng Gia Côn lại vỗ hai cái chắc nịch lên cánh tay cậu, gật như bổ củi: "Giỏi đấy, cậu nhóc! Diễn được!"

Nhiễm Lâm không kịp mừng đã choáng. Hằng ngày, thầy Trọng vui tính như lão ngoan đồng, gặp ai cũng cười cợt. Nhưng hễ vào set là nghiêm khắc lạ thường. Ông không đọc diễn cho ai, cũng không can thiệp thay đạo diễn. Chỉ có trong lòng tự đặt chuẩn: hợp hay không hợp, nhìn cảm xúc là biết. Đối thủ mạnh, ông diễn càng phấn hứng; đối thủ yếu, ông vẫn giữ chất lượng vai diễn, nhưng nền nhiệt cảm xúc của ông sẽ khác đi — ai tinh ý sẽ nhận ra.

Mà từ đầu tới giờ, chưa lần nào ông đánh giá trắng ra như vậy trước mặt người trong đoàn.

Cứ như trên đầu cậu rơi cái táo mật — rầm — ngọt dập cả người.

"Em cảm ơn thầy..." Nếu bảo giỏi nói lời khách sáo, cậu có thể tuôn cả xe. Nhưng khi mừng thật lòng, lại chỉ nói được một câu khô khốc vậy thôi.

Trọng Gia Côn không để ý, hơi nghiêng người. Cậu nhìn ra ông muốn nói riêng, bèn cúi sát lại.

Quả nhiên, thầy nhỏ giọng: "Giọng phải như chuông trong mà vẫn có màu, đừng để khán giả thấy cậu cố. Mỗi câu phải mang khí phách, đi thẳng vào tim người ta... Lời thoại cậu vẫn phải luyện. Có thời gian thì tập đọc diễn cảm."

Trái tim Nhiễm Lâm khẽ rung. Như đi trong ngõ tối mò mẫm, bỗng có ngọn đèn bật lên phía xa, chỉ đường: đúng rồi, đi lối ấy.

"Em cảm ơn thầy đã chỉ điểm." Cậu nghiêm túc đáp.

Trọng Gia Côn cười, vỗ thêm hai cái lên tay cậu rồi quay lưng đi.

Ông ngoài sáu mươi mà thân thể cứng cáp. Hai cú vỗ tay còn rát rát trên da, cậu nghĩ mà phục.

Quay lại, Li Nhi và Hề Nhược Hàm cùng Đường Hiểu Ngộ đang đứng cách đó nhìn sang phía này — đúng hơn là nhìn Lục Dĩ Nghiêu, bởi khi nhân viên chạy qua chạy lại chuẩn bị cho cảnh tiếp theo, "Lục lão sư" vẫn đứng như tùng dưới mái hiên, trông... hơi loạng choạng.

So với "Husky bị điện giật" lúc nãy, giờ ánh mắt anh đã khác. Không còn trống rỗng, mà là ánh sáng trở về, sâu và tối, như đang cân nhắc bài toán tận cùng của vũ trụ.

"Anh Lục..." — cậu chưa kịp nói hết, thì anh bỗng cắt ngang:

"Cậu... có thể ôm anh thêm một chút nữa không?"

Giọng rơi xuống, ánh mắt phiêu đãng cũng "neo" chặt trên người cậu.

Bốn mắt nhìn nhau, trái tim cậu vừa vũ trang dày tới đâu, vẫn hụt một nhịp.

Mắt anh sâu thế này... phạm luật mất rồi.

Hơn nữa—

"Anh nói gì cơ?" Cậu thề là mình nghe lầm.

Anh hiểu phản ứng đó, đổi là anh cũng thấy yêu cầu này không bình thường. Nhưng — anh thực sự muốn cảm lại lần nữa.

Nhiều năm diễn không ít, cũng từng bị đạo diễn thúc ép "nhập vai". Anh vẫn nghĩ "nhập" nghĩa là tập trung cao độ, cố tái hiện lời thoại, cảm xúc, động tác, biểu cảm theo đúng ý đồ đạo diễn.

Cho tới khi bị "cắt" liên tiếp vừa rồi, anh vẫn chưa hiểu "mình sai ở đâu". Trần Kỳ Chính rõ ràng thấy có vấn đề, mà lại không chỉ ra được cụ thể vướng chỗ nào.

Phải đến cái ôm của cậu.

Khoảnh khắc ấy, anh bị kéo thẳng vào thế giới Lạc Hoa Nhất Kiếm.

Không còn phải "diễn". Anh chính là Đường Cảnh Ngọc, quên sạch người tên Lục Dĩ Nghiêu.

Và anh bừng ra — nhập vai không phải "chuyên chú", mà là "quên mình".

Bước ngoặt nằm ở cái ôm ấy. Cậu nói "đừng nghĩ chuyện khác", anh liền gạt trắng mọi tạp niệm; cậu bảo "nhìn anh", là anh chỉ nhìn mỗi cậu. Lần đầu tiên có người mở miệng nói, mà anh ngoan ngoãn như bị thôi miên tẩy não.

Vì thế anh muốn thêm một lần — để kiểm chứng.

"Cậu có thể ôm anh lại như khi 'cắt' lúc nãy không? Chỉ ôm một chút thôi."

Nghe xong, cậu chớp mắt, giọng vô tư: "Không được."

Anh đờ ra, tựa như gõ cửa hăm hở rồi bị bạn thân mở ra... tặng luôn một gậy. Uất ức không nói nên lời: "Tại sao?"

Cậu nhìn anh hồi lâu, khoé môi từ từ nhếch, nở nụ cười rực rỡ có chút tinh quái: "Chiêu này là đại sát chiêu. Để lúc thực sự cần mới dùng."

Anh "đơ", định năn nỉ thêm thì bên kia ba người đã xúm lại. Lúc nãy họ không dám tới vì thấy anh "trạng thái lạ". Giờ thấy anh nói chuyện được với cậu thì lao qua.

Vừa đến nơi, hai cô gái tách sang kéo Nhiễm Lâm đi bàn diễn xuất, chỉ còn Đường Hiểu Ngộ ở lại với anh.

Nhìn cậu bị hai mỹ nữ vây, anh hơi hụt hẫng. Nhưng cậu đã nói "không được", anh nào nỡ nhào tới ôm...

"Đại ca, đừng nhìn nữa," Đường Hiểu Ngộ vỗ vai anh như an ủi, "xưa nay nam chính đẩy cốt truyện, nam phụ là để... được yêu."

Anh khựng lại: "Hai cô ấy yêu cậu ấy?"

Đường Hiểu Ngộ ban đầu chỉ buột miệng đùa, không ngờ anh nghiêm túc thế, ngẫm kỹ thì... cũng chẳng sai: "Anh đứng đối diễn chắc không thấy. Bọn em ở ngoài rung cả người. Cậu ấy diễn... hút hồn thật. Em mà là con gái chắc thành fan rồi... À mà anh cũng diễn rất tốt," sợ đụng tự ái, cậu vội thêm, "chỉ là Đường Cảnh Ngọc không tội nghiệp bằng Phương Nhàn, khó khơi dậy bản năng che chở của mấy cô."

Anh bật cười, hít sâu rồi thở chậm, rốt cuộc rời hẳn khỏi Cảnh Ngọc, chân thành: "Lần đầu anh diễn mà máu sôi như vậy."

"Em cũng không có mấy câu thoại, đứng ngoài nhìn hai người thôi mà căng suốt, cứ tưởng thân mình sắp nổ toang theo các anh."

Anh không nói nữa, chỉ lặng lẽ nhìn về phía Nhiễm Lâm đang bị kéo đi. Đường Hiểu Ngộ men theo ánh mắt, một lúc sau bèn thở dài: "Cậu ấy như thế mà chưa nổi... so ra em thấy mình đúng là may."

Dù giờ biểu cảm "hết hồn hết vía", đường nét nghiêng nghiêng của cậu vẫn đẹp đến thanh nhã.

Khoé môi anh khẽ cong, như đáp lời Đường Hiểu Ngộ, cũng như lẩm bẩm với chính mình: "Đợi phim này lên sóng, cậu ấy sẽ bùng nổ."

Đường Hiểu Ngộ liếc anh, bắt gặp một tia sáng trong mắt anh — như vừa thưởng thức, lại nóng rực quá mức.

...

Những cảnh sau diễn cực trơn tru, hiếm hoi tám giờ là "đóng máy" — ngày kết thúc sớm nhất mấy hôm nay.

Hiếm khi kết thúc mà nhiệt trong người chưa hạ, Lục Dĩ Nghiêu như bị "bật công tắc", hăm hở muốn kéo bạn đi ăn kéo dài hưng phấn.

"Đi ăn chung? Quá được!" Đường Hiểu Ngộ gật liền — bạn gái bí ẩn vừa về, cậu lại trở về kiếp "cá con" tự do.

Anh vừa lòng, vừa tẩy trang vừa chờ, tính lát nữa Nhiễm Lâm vào phòng hóa trang sẽ mời luôn.

Đợi mãi... không thấy cậu.

Đường Hiểu Ngộ đã tẩy xong, chỉ đợi "đại minh tinh" kia xong để kéo đi.

Anh chờ không nổi, bèn gọi điện.

Tiếng chuông đổ dài tới khi tự ngắt. Tâm trạng từ náo nức chuyển sang thắc mắc, rồi hơi trĩu. Giọng máy lạnh lùng "thuê bao quý khách hiện chưa..." cứ nhắc đi nhắc lại, càng nghe càng ngột.

"Sao thế?" Đường Hiểu Ngộ thấy anh sa sắc, "Nhị ca không bắt máy à?"

Anh gật: "Ừ."

"Bận gì mà không nghe, tẩy trang cũng không tới."

Tim anh chợt đập hụt: "Không lẽ... có việc gì?"

"Trời ơi, đây là phim trường chứ có phải chiến trường đâu." Đường Hiểu Ngộ nhăn mặt.

Vừa dứt lời, điện thoại anh reo.

Không quá lời, Đường Hiểu Ngộ nhìn thoáng tên người gọi mà như thấy một tia sáng xanh rờn chiếu xuống mặt bạn mình — "Lục lão sư" sáng trưng một giây, rồi nhanh chóng tắt dần.

"Ư, cậu ở đâu?" — giọng anh nhẹ như gió, kiểu như sắp hát luôn.

"Thế cậu nói xong thì qua nhé, anh với Tiểu Ngư tẩy xong rồi."

"À... vậy à. Nhưng anh còn muốn cùng cậu—"

"Ờ, hiểu rồi..."

"Ừ, không sao..."

"Được, mai gặp."

Cậu bạn xem trọn cuộc gọi. Lần đầu tiên cậu thấy trạng thái "trầm bổng" rõ thế: ban đầu rực rỡ, rồi tắt, rồi buồn buồn. Bên ngoài người xem còn thấy xót.

Rõ ràng, anh bị từ chối. Nhưng cuộc gọi quá ngắn, não có muốn bù cũng khó. Đường Hiểu Ngộ chỉ dám dò: "Sao vậy?"

"Cậu ấy đang nói chuyện với biên kịch Tống về mấy cảnh sau, nên mới chậm. Bảo vừa 'khai sáng' được thêm, tẩy xong sẽ về khách sạn nghiền tiếp."

"Thế là bữa này... xịt?"

"Anh đã mời, trái lẽ nào 'lật kèo'." Anh điềm nhiên.

Đường Hiểu Ngộ nhìn biểu cảm chắc nịch, trong lòng nóng ấm. Cậu biết anh với Nhiễm Lâm thân, mình chỉ là "món kèm". Nhưng câu nói ấy vẫn khiến người nghe thấy ấm lòng. (Dĩ nhiên, sau bữa tối "hành xác" đêm đó, Đường Hiểu Ngộ thề đời này không bao giờ đi ăn riêng với Lục Dĩ Nghiêu nữa — nhưng đó là chuyện sau.)

Cùng lúc đó, ở một góc kín trên trường quay.

"Anh Nhiễm, anh trốn ở đây nửa tiếng rồi. Không tẩy trang à, chuyên viên về hết rồi đó." — Lưu Loan Loan ghé sát "Phương thiếu hiệp".

Cậu nhíu mày: "Trốn gì mà trốn, anh đang... dư vị."

"Điện thoại của Lục Thần?"

"... dư vị cảnh vừa nãy!"

Lưu Loan Loan thở dài, dịu giọng: "Em là trợ lý của anh, là người nhà. Anh lừa cả em, sau này ai dán tim với anh nữa."

Cậu bình thản nhận ánh nhìn soi mói của trợ lý, vài giây sau rủ xuống: "Em giúp anh xem Lục Dĩ Nghiêu đã về chưa."

"Em biết ngay." Cô không nhúc nhích, chỉ rút điện thoại ra gọi.

Cậu nghe thấy cô nói: "Tụi em bên này kẹt tí, chưa qua tẩy trang... Bên anh xong rồi à, về luôn hả? Ờ, lên xe rồi..."

Chưa đầy một phút.

Cô cúp máy, mỉm cười: "Lục Thần lên xe rồi."

Cậu nuốt khan: "Em gọi ai vậy?"

"Lý Đồng. Trợ lý của Lục Thần."

"Bao giờ hai người thân nhau thế?" Cậu giật mình, hình dung cái cậu trợ lý nhanh nhảu kia.

Lưu Loan Loan cười mập mờ: "Anh với Lục Thần thân lúc nào thì tụi em thân lúc ấy. Tụi em đi theo 'hai anh' mà."

Cậu bị nhìn trúng tim đen, mím môi không dám nói thêm, sợ lộ sơ hở.

Rất nhiều chuyện, giấu công ty giấu quản lý thì được, chứ giấu trợ lý... khó như lên trời.

Lưu Loan Loan không o ép. Cô chứng kiến cả chặng đường từ lúng túng đến tự nhiên, rồi đến giờ "lảng tránh", là thật lòng tiếc. Thấy chung quanh không ai, cô nói thẳng: "Em biết anh sợ dính với Lục Thần lại bị chụp, bị bịa, cả hai đều khó xử. Nhưng nếu Lục Thần không ngại, mà anh cũng chẳng có fan để 'mất'..." — cô ngập ngừng — "thì sao anh lại đi né trước?"

Cậu ngẫm rất lâu, rồi gọi cô lại gần.

"Hả?"

Cậu nheo mắt: "Cái gì mà 'cũng chẳng có fan để mất'..."

Bị "dạy một bài", cô mới sực nhớ: đến hạng mười tám tuyến cũng có lòng tự trọng.

Bước vào phòng hóa trang cuối cùng, không thấy nam chính đâu — xem như cô hoàn toàn yên tâm: bữa này, khỏi lo.

Từ giây Trần Kỳ Chính hô "qua", cậu đã đọc được trong mắt Lục Dĩ Nghiêu một "tín hiệu rủ ăn cơm".

Không phải linh cảm thần bí gì. Sống chung mấy tháng, cậu quá quen ánh mắt ấy: lấp lánh một cái là muốn đối diễn, muốn bàn kịch, muốn đi ăn. Có lẽ vì anh chưa bao giờ giấu tâm tư — điều trái ngược hẳn với Đường Cảnh Ngọc, mà lại giống Từ Sùng Phi.

Cậu nghĩ, hoá ra mình mới là "Đường Cảnh Ngọc" ngoài đời: giấu một bụng tâm tư, nghẹn chết cũng không nói.

Trong phim, Đường Cảnh Ngọc và Phương Nhàn phải đi tới đoạn quyết liệt kinh thiên động địa.

Ngoài phim, mình với anh, cứ kéo giãn khoảng cách, để những "tư vị mập mờ" kia nhạt dần — thế lại hay.

Có thể anh thấy "áo chỉ điểm" thế là đủ, mai mặt trời vẫn mọc như thường.

Mặt trời thì đúng là vẫn mọc, nhưng phía cậu còn cần thêm chút thời gian để trở lại trạng thái vô tư hồn nhiên đứng phơi nắng. Thời gian đó, anh không "cho", cậu đành tự khất ra từng chút.

May là anh... dễ "khất".

...

Lịch sử đã chứng minh: ngốc bạch ngọt thì có thể đùa, nhưng đừng đùa quá.

Cậu coi nhẹ giác quan thứ sáu của Lục Dĩ Nghiêu.

Anh lại coi nhẹ sự cố chấp của cậu.

Sau một đêm đầu đông bị từ chối khéo, anh mới nhận ra — bữa này anh... ước hoài không được!

Suốt hai tuần, lâu lâu anh lại rủ. Rủ đến mức vài vai phụ quan trọng trong tổ đóng máy hết, anh vẫn chưa ước được một lần.

Lý do đưa ra thì cả rổ: nào cần nghiên cứu kịch bản, chuẩn bị cảnh ngày mai, cần ngủ sớm... Nhưng anh nhìn xuyên qua bề mặt: cậu đang né anh.

Điều khiến anh bức bối là kỹ thuật "né" của cậu xuất quỷ nhập thần: không phải thấy anh quay lưng là chạy, mà vẫn trò chuyện rôm rả, còn có thể "phẩy tay áo mà múa" khi nghe nhạc. Nhưng hễ anh mở miệng rủ, cậu sẽ nhìn anh khó xử, nghiêm túc đưa ra mấy lý do làm người ta ngứa răng, lại còn dùng đôi mắt trong veo mà nhìn — "em nói thật đó, anh không tin nhìn mắt em này" — thành khẩn đến mức anh muốn vạch trần... cũng không đành.

Đường Hiểu Ngộ nhìn ra sự lạ, hỏi nhỏ: "Đại ca... anh làm gì có lỗi với nhị ca à?"

Mỗi lần bị hỏi, anh đều không trả lời — vì có cảm giác... hình như có thật, mà lắc đầu thì lại không tự tin.

Trên xe về khách sạn, Lưu Loan Loan nghĩ mãi, rốt cuộc vẫn nhắc: "Anh Nhiễm, dạo này anh né 'rõ ràng' quá, Lục Thần chắc chắn nhìn ra rồi."

"Nhìn ra thì nhìn." Cậu úp kịch bản lên mặt, tỏ ý "không muốn bàn nữa".

Loan Loan sốt ruột: "Em không vì Lục Thần nổi tiếng nên mới khuyên anh. Em chỉ thấy hai người hợp, mà để nhạt như thế... tiếc quá."

Chiếc xe xóc, kịch bản rơi "bịch". Cậu nhặt lên, phủi phủi, lại úp lên mặt.

Cô bỗng thấy thương thay chị Vương Hi. Làm quản lý mà gặp nghệ sĩ "bất hợp tác" kiểu này... khó vô cùng.

Cậu thật ra nghĩ rất nhiều. Cậu biết Loan Loan là người thương mình, không chỉ làm tròn việc rồi nhận lương. Nhưng câu hỏi của cô, cậu không biết đáp sao.

Cậu không thể nói: "Ban đầu cậu định không như vậy." Kế hoạch đầu là cất sạch mấy suy tư màu hồng đi, chỉ một lòng làm "bạn tốt thanh thanh bạch bạch" của anh. Nhưng sau cậu phát hiện, chỉ cần đối diện anh, trừ lúc nhập vai, còn thì khoảnh khắc nào cũng không giữ nổi bình tâm.

Những lúc cười nói thản nhiên kia — là kết quả của biết bao nỗ lực. Cậu không tin mình có thể ngồi ăn tối riêng với anh, bàn chuyện "bạn bè gác gối trò chuyện" mà mặt mũi vẫn tự nhiên.

Chỉ cần nhận lời, anh chắc chắn sẽ "tỏ lòng bằng hữu" — trước đây cậu thấy đó là phẩm chất quý, bây giờ chỉ cần nghĩ đến chuyện anh sẽ lại nói "anh thực sự muốn làm bạn với em, lấy tâm đổi tâm"... cậu đã muốn... đá cho "đại minh tinh" hai phát.

Không phải lỗi của anh, mà là lỗi cậu — đã nảy sinh tâm tư thì đừng mong còn "thuần hữu nghị". Dù đối phương có ép nhét, cậu cũng không tiếp nổi.

Câu "nhạt đi thì tiếc" — cậu hiểu. Chính vì hiểu, nên càng hụt.

Đã có lúc cậu nghĩ mãi — giá như lúc đầu, cậu đừng động lòng.

...

Hoắc Vân Thao nhận được cuộc gọi video của bạn thân thì đang ngồi trước lò sưởi ở nhà ngoại ô, vừa lướt điện thoại vừa đợi lò nướng "ting" một tiếng — "tác phẩm" của anh: ngôi nhà bánh gừng kiểu Hoắc.

Hai tháng trước, anh hứa làm cho Lâm Phán Hề một "ngôi nhà bánh gừng Giáng sinh đẹp nhất nước Anh", tặng bạn gái xem qua màn hình. Thế mà Tết Tây qua, Valentine cũng qua nốt, ngôi nhà còn đang ra lò vòng thứ... không nhớ bao nhiêu.

Thông báo gọi video của Lục Dĩ Nghiêu bật lên đúng lúc đó — đột ngột, thẳng thừng, làm anh giật bắn tay, suýt ném điện thoại vào lửa.

Bấm nhận, gương mặt bạn tràn kín màn hình. Kỳ lạ thật, chụp ảnh lên kính thì anh này 360 độ không góc chết. Nhưng cứ đến video là biết cách "đè" mặt sát màn, chẳng thấy lấy một mẩu nền.

Xem giờ, bên Trung chắc khoảng quá nửa đêm.

"Vừa xong việc à?" Lâu không liên lạc, anh nhớ mơ hồ Lục nói cuối tháng đóng máy, giờ còn khoảng tuần nữa — chắc cả đoàn tăng ca.

"Không. Anh tắm xong." Giọng trầm, thấp.

"Ờ... vậy nhờ anh nhích ra tí, cho tôi thấy tóc với nền. Nhìn mỗi mặt tôi đoán không ra trạng thái."

"Thế ông đoán ra cảm xúc không?"

Hoắc Vân Thao nheo mắt — bốn chữ bật lên trong đầu: Người tới không thiện chí.

Mỗi lần Lục Dĩ Nghiêu muốn cãi nhau với anh, thường mở màn kiểu này.

"Khụ..." Anh hắng giọng, ngồi ngay ngắn, hiếm khi nghiêm túc: "Muốn phán đoán thì ông kể bối cảnh trước đã."

Hình ảnh bỗng rung, làm anh lóa mắt. Đang định mắng, khung hình ổn lại — hóa ra nãy giờ Lục nằm sấp, giờ mới ngồi dậy.

Hai người bạn mười năm, ngồi đối diện qua nửa lục địa, trông như sắp "luận đạo".

"Bối cảnh... kể từ cái chiêu hại bạn thân ông bày cho tôi..." — anh vào thẳng đề, không vòng vo.

Hoắc Vân Thao nhướn mày, cắt lời: "Khoan. Vụ đó... vẫn chưa xong?"

"Chưa."

"Không phải bảo 'không tiếp tục' nữa à?"

"Tôi không nói vậy."

"Thế ông cũng đâu có chạy theo tôi chỉnh nữa."

"Còn không phải đang làm đây sao?"

"..."

Đinh — lò nướng vang.

"Gì thế?"

"Lò."

"Không ra coi?"

"Thôi. Dù sao qua Tết Tây, qua Valentine hết rồi. Kể tiếp đi!"

Nhìn mặt bạn sáng lên thứ ánh sáng kỳ dị, anh bỗng thấy — hai lần đi hỏi "quân sư chó" có khi không phải ý hay.

Mà vốn định "hưng sư vấn tội", sao kể một hồi đã hoá thành "kể drama phần hai".

Mười phút sau.

"Vậy là — sau khi ông 'áo chỉ điểm' cự tuyệt khéo, cậu ấy bắt đầu né ông?"

"Cũng không gọi là né. Ban ngày vẫn bình thường: quay, nghỉ, tán gẫu. Chỉ là cứ rủ ăn cơm riêng thì không được."

"..."

Thấy anh im lâu, Lục bồn chồn: "Ông nghĩ gì đấy?"

Hoắc Vân Thao trầm ngâm, rồi buông một tiếng khinh: "Vài câu là hiểu, sao ông phải tốn tám phút sủng nịnh kể cậu ấy diễn xuất tuyệt đến đâu?"

Lục đơ: "Tôi có nói thế à?"

"Có. Nói dài. Và mắt ông cười sáng như đèn pha."

"..."

"Rồi. Vào việc đứng đắn." Anh kéo tay phanh lại, không thì hai thằng lại dỗi nhau đến vô tận. "Cậu ấy né, tức là nhận được tín hiệu 'dừng' từ ông, nên tự thu mình."

Lục khó chịu trước cách nói đó — nghe như Nhiễm Lâm làm điều gì quá đáng. Anh phản bác theo bản năng: "Cậu ấy có gì phải 'thu mình' đâu."

"Đến mức khiến ông nghi 'cậu ấy là gay' rồi mà còn bảo 'không có gì'?"

Đây là điểm làm anh rối nhất: "Vậy cậu ấy... có phải không?"

Hoắc Vân Thao cúi đầu nghĩ một lát, khác lần trước đùa cợt, lần này trả lời gọn: "Theo tôi, là có."

Lục im.

Anh không phải không có cảm giác đó. Trước kia thì không, nhưng cậu né đến vậy... lòng anh vẫn mong — mong là không. Vì nếu không, bài toán giữa hai người sẽ đơn giản hơn nhiều.

"Cái mặt gì thế," Hoắc Vân Thao cau mày, "hôm kia mình đã phân tích rồi: nếu cậu ấy là thật, lại đã nhận tín hiệu từ ông, thế thì khi đứng trước ông, cả hành vi lẫn tâm lý sẽ đổi. Đấy chẳng phải đúng cái ông muốn sao?"

"Không phải cái tôi muốn." Anh bật thốt. "Cậu ấy né tôi, còn làm bạn kiểu gì?"

"Né thì sao không làm bạn được?" Hoắc Vân Thao khó hiểu. "Ban ngày vẫn bình thường mà. Chỉ không đi ăn riêng. Ông đã cự từ chối, mà vẫn đòi ăn riêng, trừ phi cậu ấy thích tự hành, hoặc là... chưa chấm dứt hẳn hy vọng."

Anh mấp máy, muốn phản bác mà... không nói nên lời.

Hiếm lắm Hoắc Vân Thao mới thấy bạn mình bí như thế. Thường thì hai đứa cãi cùn đến nơi, lần này lại câm. Anh chột dạ.

"Tôi hỏi thật: ông định làm 'bạn' kiểu gì với cậu ấy?" — hỏi xong, anh bỗng có dự cảm xấu — "Giống như... chúng ta?"

Qua màn hình, Lục nhìn thẳng vào mắt anh: "Không được à?"

Dự cảm ứng nghiệm.

Hoắc Vân Thao thở ra, giọng chìm xuống: "Không phải 'không được', là 'không thể nào'."

Lục nheo mắt.

"Trừng tôi vô ích." Hoắc Vân Thao liếc xéo. "Tôi với ông là loại bạn 'mặc chung một cái quần'. Ông thử hỏi cậu ấy có muốn mặc chung với ông không. Nhiều khi cậu ấy còn sợ đến mức muốn bái... cái quần của ông."

Biết kiểu gì rồi cũng bị mắng, Lục chỉ còn biết câm nín. Rốt cuộc kiếp trước anh làm nghiệp gì mà đời này gặp mỗi bạn thân đều có thể khiến người ta tuyệt vọng, vất vả lắm mới kết được một người bạn thứ hai... lại là cong—

Không đúng. Anh chợt tỉnh: anh chưa từng bận tâm cậu ấy thích nam hay nữ. Dù cậu ấy "cả nam lẫn nữ", anh vẫn tôn trọng — điều đó vốn không cản trở gì giữa họ.

Điều khiến anh rối bời mấy ngày qua chỉ có một: người cậu ấy thích — có thể là anh.

"Tin tôi." Hoắc Vân Thao thở dài, hiếm khi làm người tốt: "Nếu thật lòng coi cậu ấy là bạn, muốn tốt cho cậu ấy, thì đừng nói mấy câu 'anh muốn làm bạn với em', 'coi như chưa có gì'. Cậu ấy vẫn có thể cùng ông quay, cùng nói chuyện như thường — thế là ông đã lãi. Đừng ép thêm. Thuận theo tự nhiên."

"Vậy là cậu ấy... thực sự thích tôi." Anh nói khẽ.

Phản xạ mắng bạn tự luyến đã thành tật, Hoắc Vân Thao búng lại ngay: "Ai biết. Nhỡ đâu cậu ấy chẳng thích ông, chỉ vì ông hiểu lầm mà cậu ấy khéo léo từ chối, giờ vừa ngại vừa giận nên... lùi."

"Không phải. Cậu ấy thích tôi." Lục bỗng loé lên, một đoạn ký ức nổi lên rõ mồn một như vừa hôm qua: "Có lần chúng tôi ăn với một người nữa. Tôi thấy người kia đối xử với cậu ấy có chút mập mờ, bèn nhắc cậu ấy cẩn thận. Tôi còn bảo: đàn ông thường không nhạy mấy chuyện này, đừng để bị lợi dụng..."

"Sao chuyện này không kể sớm!" Hoắc Vân Thao bật dậy. "Cậu ấy đáp sao?"

Anh chần chừ.

"Ơ hay?" Hoắc giục.

"Cậu ấy nắm tay tôi, nói: 'Cùng quân đồng tâm nỗ lực.'"

"... "

"Đấy. Rõ ràng là 'điểm hoá' tôi còn gì."

"Ông lúc ấy không phản ứng gì à?!"

"Không nghĩ nhiều."

"Mai này tôi tuyển bạn phải test IQ trước."

Nhớ lại thì đúng là hơi... ngượng. Nhưng đã lỡ trần tình, anh bèn kiên trì: "Lần này ông tin chưa."

Hoắc Vân Thao nhíu mày. Bạn anh có chút tự luyến, nhưng chưa bao giờ lấy chuyện được người khác thích để tô vẽ cho mình. Đến mức lôi cả chuyện cũ ra làm bằng — chỉ chứng tỏ điều ấy rất ám ảnh anh.

Không hay ho chút nào.

"Sao im? Đứng hình à?" Lục tưởng đường truyền giật.

"Đừng lắc! Lóa mắt." Hoắc cáu.

Lục dừng tay, nghe anh nghiêm túc hỏi: "Ông... có thích cậu ấy không?"

Anh sững: "Thích — là... thích kiểu nào?"

"Trời ơi. Ông thích người ta bao nhiêu mặt thế!"

Lục cười: "Diễn xuất, nhân phẩm, tính cách, nhan sắc, giọng nói, làn da — đều thích. À, cái cuối cùng không chỉ thích, còn ngưỡng mộ."

"Biết tường tận thế là muốn bị đấm." Hoắc lườm. "Tôi hỏi là yêu!"

Anh thu nụ cười, mệt mỏi thở ra: "Nếu yêu, tôi đã chẳng cần phải bàn với ông dài thế."

"Vậy thì," Hoắc áp sát màn hình, như muốn hơi nóng lời khuyên phà thẳng vào mặt bạn, "nếu ông không định phát triển tình cảm, thì chuyện cậu ấy có thích hay không còn quan trọng gì?"