Suốt một tuần sau khi tin đồn lan ra, mọi thứ xung quanh Harry cứ như một mớ hỗn độn mà bản thân cậu không thể dứt ra được. Đi đâu, cậu cũng nghe thấy những câu kiểu:

"Này, cậu nghĩ họ thật không?"

"Trời, Elera với Wood ấy hả? Ai mà tin được!"

"Nhưng mà... nghe bảo Peeves thấy tận mắt cơ."

Harry chưa bao giờ là kiểu người tò mò chuyện người khác.

Nhưng lần này... khác.

Harry càng nghe, càng bực. Không rõ là bực vì mọi người cứ xì xào... hay vì chính cậu cũng không thôi nghĩ về chuyện đó.

Và rồi... cái tối hôm đó, khi quay lại phòng sinh hoạt chung sau buổi tập Quidditch, cậu bắt gặp Oliver đang ngồi một mình bên lò sưởi, tay cầm một cuốn sách nhưng mắt thì không đọc nổi một chữ nào.

Một cơ hội hiếm có.

Harry bước lại, đứng ngay trước mặt Oliver:

"Anh Oliver."

Oliver ngẩng lên. Đôi mắt lơ đãng bỗng kéo về thực tại.

"Gì vậy, Harry?"

Harry hơi do dự, nhưng rồi lấy hết can đảm, hỏi thẳng:

"Chuyện giữa anh và chị Irene... là thật à?"

Câu hỏi rơi xuống như cục đá nặng trong không khí.

Oliver im lặng. Cái kiểu im lặng rất đặc trưng... mà Harry ghét nhất ở anh.

"Anh không cần nói dối đâu." – Harry nói tiếp, giọng thấp xuống – "Em thấy rồi."

Oliver cau mày:

"Thấy gì cơ?"

Harry nhìn thẳng vào anh:

"Hôm ở hành lang tầng ba. Anh đứng nói chuyện với chị ấy... kiểu... không giống bình thường."

Lần này, Oliver hạ cuốn sách xuống hẳn, thở dài.

"Harry... Nếu em muốn biết... thì..."

Anh ngừng một nhịp.

"...Không phải việc của em."

Harry đơ người.

"Không phải việc của em? Thế còn việc em phải nghe mấy trăm người trong trường bàn tán mỗi ngày thì sao?"

Oliver nheo mắt:

"Kệ họ."

Harry cứng người. Cảm giác khó chịu dâng lên tận cổ.

Trước khi cậu kịp nói gì thêm, Oliver đứng dậy, lướt qua cậu, bước thẳng lên cầu thang về phòng ngủ nam sinh.

Harry đứng chôn chân tại chỗ, vừa giận, vừa hụt hẫng.

Nếu muốn biết thật sự...

Cậu phải tự tìm lấy câu trả lời.