Cp: Kenan Yildiz x Arda Güler

Ảnh hưởng.

Tóm tắt (tác giả): 
Bởi vì cậu đã trở thành cơn mưa cho sa mạc của tớ.

Ghi chú (tác giả)
Dành cho illsa.

---

Chương 1: Radio.
Cây cọ lướt qua cửa sổ, từng cây một. Ban đầu, Kenan đếm chúng—một thói quen cũ từ những kỳ nghỉ thời thơ ấu hiếm hoi mà anh may mắn được trải qua. Hồi đó, cây cọ đối với anh giống như một thứ gì đó trong mơ. 
Tại sao chúng lại mọc ở những nơi như thế này, nhưng không có ở quê nhà Đức? 

Anh nhớ mình từng ngắm chúng, so sánh những bóng dáng cao gầy của chúng với những cây vững chãi mà anh quen thuộc: những cây trong vườn nhà, những cây mọc dọc theo các khu rừng ở quê. 

Anh dừng đếm ở số mười. 

Giọng tài xế cắt ngang tiếng ù ù nhẹ nhàng của xe, kéo anh về thực tại. Ông hỏi lần cuối anh đến đây là khi nào. Có gì đó trong giọng điệu của ông—mềm mại, hơi kéo dài—cho thấy ông không phải người Istanbul. Có lẽ là từ vùng Biển Đen, Kenan đoán vậy. Anh ngập ngừng, không phải vì không biết, mà vì cần một khoảnh khắc để tìm từ tiếng Thổ. 

“Sáu tháng trước,” cuối cùng anh trả lời. 

Ông gật đầu, như thể điều đó hoàn toàn hợp lý. 

Kenan quay lại nhìn qua cửa sổ. Lần này, anh quan sát con người, những tòa nhà. Và một lần nữa, cảm giác kỳ lạ quen thuộc lại len lỏi—sự nhận biết lặng lẽ, cảm giác thuộc về. Nó luôn ở đó mỗi khi anh trở lại, dù anh chỉ sống ở thành phố này một phần nhỏ cuộc đời. 

Anh tự hỏi mọi thứ sẽ thế nào nếu mình lớn lên ở đây. 

Thay vào đó, anh sinh ra ở Regensburg, một thành phố nhỏ ở Bavaria. Giữa Regensburg và Istanbul không chỉ là biên giới hay khoảng cách địa lý, mà là cả những thế giới khác nhau—cách nói, cách nghĩ, cách sống. 

Kenan thường thấy mình đứng giữa lằn ranh. Mẹ anh là người Đức. Cha anh là người Thổ. Anh cố gắng giữ chỗ cho cả hai—cân bằng giữa hai nền văn hóa, hai ngôn ngữ, hai phiên bản của chính mình. 

Nhưng điều đó không dễ. Anh vấp ngã nhiều hơn mình muốn. Và có những khoảnh khắc—lặng lẽ, sắc nhọn—khi anh ước mình mang nhiều hơn nửa kia của mình. Thuần thục hơn, hiểu biết hơn, bản năng hơn. 

Phần người Đức trong anh đã luôn chiếm giọng lớn hơn trong phần lớn cuộc đời—được định hình bởi nhà trẻ, lớp học, sân bóng, và những thói quen của một thị trấn nhỏ. Nhưng giờ đây, anh muốn để cho nửa còn lại được thở. 

Anh muốn để nó nói bằng ngôn ngữ của chính nó. 

Tài xế lại lên tiếng. Lần này, ông hỏi liệu anh có nghĩ mình sẽ thành công—liệu anh có trở thành một cầu thủ bóng đá chuyên nghiệp. 

“Nếu cậu làm được,” ông nói thêm với một nụ cười, “tôi sẽ khoe rằng chính tôi là người đã chở cậu đến học viện ngày đầu tiên.” 

Kenan cười, hơi ngượng ngùng. Anh không thích nói to những điều đó. Nó giống như thách thức số phận—gọi tên giấc mơ quá sớm, trước khi nó đủ mạnh để tự đứng vững. 

Ông tài xế vặn to radio. 

*Eğer seni kırdıysam darıl bana* 
*(Nếu tớ làm cậu tổn thương, hãy giận tớ)* 
*Ama bir gün beni ararsan bak ruhuna* 
*(Nhưng nếu một ngày cậu tìm tớ, hãy nhìn vào tâm hồn mình)* 

Giọng hát nghe quen thuộc. Baba từng mở những bài hát như thế này ở nhà—luôn hy vọng âm nhạc sẽ dạy anh nhiều hơn chỉ là lời, rằng nó sẽ mang theo một phần văn hóa. 

*Affet beni akşamüstü gölgem uzarken* 
*(Tha thứ cho tớ khi bóng tớ dài ra vào buổi chiều tà)* 
*Öğleden sonra affet ne zaman istersen* 
*(Tha thứ vào buổi trưa, bất cứ khi nào cậu muốn)* 

Tại sao các bài hát Thổ Nhĩ Kỳ luôn nặng nề, đầy đau lòng như thế? 

Kenan chìm sâu hơn vào ghế, đột nhiên nhận ra sức nặng trong lồng ngực. Một thứ gì đó nhẹ nhàng hơn sẽ hợp với khoảnh khắc này hơn—nhưng nhạc vẫn tiếp tục. Những con đường giờ đây thu hẹp lại, uốn lượn có chủ đích. Đám đông thưa dần. Các tòa nhà thưa thớt hơn. 

Chuyến đi từ sân bay đến học viện đáng lẽ mất hai tiếng. Và đúng là vậy. 

Nhưng không hiểu sao, anh cảm thấy như mình đã ở trong chiếc xe này suốt ba ngày qua. 

*Sen, canıma yoldaş oldun* 
*(Cậu, đã trở thành bạn đồng hành của tâm hồn tớ)* 
*Sen, kışıma yorgan oldun* 
*(Cậu, đã trở thành chiếc chăn cho mùa đông của tớ)* 

---

Chương 2: Rào cản

Ghi chú (tác giả):
Dành cho illsa.

Bốn lá cờ Thổ Nhĩ Kỳ tung bay trong làn gió ấm áp phía trên cổng vào, vải đỏ rực rỡ dưới ánh chiều tà như những người bảo vệ thầm lặng. 

Baba để Kenan tự quyết định. Việc anh chơi cho Đức hay Thổ Nhĩ Kỳ không phải điều ông từng cố gắng ảnh hưởng. “Làm điều trái tim con cảm thấy đúng,” ông từng nói. Và kỳ lạ thay, đó chưa bao giờ là lựa chọn khó khăn. 

Dù đó là một sự tri ân thầm lặng dành cho cha—cho những giá trị, truyền thống, nhịp điệu của một nền văn hóa mà ông đã trao cho anh như một di sản mong manh—hay là cách để chứng minh với bản thân rằng anh thuộc về một thứ gì đó lớn lao hơn, lâu đời hơn... anh vẫn không chắc. Sự thật có lẽ nằm đâu đó giữa lằn ranh. Và trong khoảnh khắc này, đứng đây, tất cả những gì còn lại là hiện tại—thô ráp và chân thực. 

Dù cái nóng áp lên da, Kenan cảm thấy một làn hơi lạnh lan tỏa bên trong. Một cảm giác bồn chồn mỏng manh bắt đầu từ lồng ngực và lan ra ngoài. Anh siết chặt tay cầm vali, hy vọng nó sẽ giữ vững bàn tay đang run rẩy. Nhưng không. 

Nỗi lo lắng phản bội anh—hiện rõ trên khuôn mặt, in vào tư thế vai. 

Tòa nhà trước mặt anh hiện lên lớn dần với mỗi bước chân. Những bức tường vàng nhạt, cửa sổ vòm, những hoa văn sắt uốn lượn—chúng gợi anh nhớ đến những ngôi nhà gia đình Thổ Nhĩ Kỳ mà anh chỉ thấy trong ảnh hay những ký ức xa xôi được kể lại. Dù vậy, có gì đó ở đây thật quen thuộc. Gần như an ủi. Và anh bám víu vào cảm giác đó như một chiếc phao cứu sinh, tập trung vào những chi tiết nhỏ bé, bình thường để át đi tiếng ồn trong đầu. Anh nhìn quanh, ánh mắt lướt qua sân trong cho đến khi dừng lại—gần như theo bản năng—ở những cây cọ. 

...Bốn, năm, sáu. 

Và rồi anh cảm nhận được. 

Những ánh mắt. 

Những cái nhìn tò mò, kéo dài hơn một giây. Không khắc nghiệt, không ác ý—chỉ là sắc bén, như thể họ đang cố nhìn xuyên qua những gì anh thể hiện. 

Kenan không nhìn lại. Chưa vội. 

Thay vào đó, anh tiếp tục đếm. 

Cánh cổng chỉ còn vài bước chân. Anh siết chặt vali hơn. Có thể là một hành động ngớ ngẩn, nhưng nó cảm giác như thứ duy nhất vững chắc để bám víu trong khoảnh khắc xa lạ này—như thể cái tay cầm có thể neo anh lại khi mọi thứ dường như đang dịch chuyển dưới chân. 

Ngay trước khi bước qua ngưỡng cửa, một giọng nói vang lên. 

“Này, Kenan!” 

Anh khựng lại một nhịp. 

Ngẩng lên. 

Một gương mặt. Quen thuộc—không phải kiểu khiến trái tim lập tức nhảy nhót, mà là kiểu khiến điều gì đó sâu thẳm bên trong khẽ cựa quậy. 

Ký ức lóe lên. 

Họ mười một tuổi. 

Từng cùng nhau đuổi theo quả bóng trên những cánh đồng lầy lội, vai kề vai, hổn hển và cười đùa. Họ di chuyển cùng nhau—không chỉ như đồng đội, mà như hai nửa của cùng một ý tưởng. 

Cậu ấy đưa tay ra. Kenan nắm lấy, cái bắt tay chắc chắn, chân thực. Và chỉ thế thôi, sức nặng trong lồng ngực anh nhẹ đi. 

Nỗi lo lắng tan biến. 

Trong một khoảnh khắc ngắn ngủi, cảm giác như một mảnh quê nhà đã tìm đến đây—như thể anh không hoàn toàn đơn độc. 

“Lâu rồi nhỉ,” Kenan nói, dù cậu ấy chẳng cần nhắc. 

Nhưng đôi khi, chúng ta nói những điều hiển nhiên vì những lời nên nói lại nằm quá sâu trong cổ họng. 

Arda. 

Cậu ấy ở đó từ đầu—từ những buổi tập đầu tiên, những sáng sớm đầu tiên, những vết bầm đầu tiên, những thất bại đầu tiên. Cậu ấy ở đó trước khi mọi thứ trở nên quan trọng—khi tất cả chỉ là tình yêu với trò chơi và giấc mơ vẫn còn mềm mại, chưa bị áp lực hay kỳ vọng chạm đến. 

Cảm giác như anh đã đi trên con đường này cả ngàn lần. 

Kenan theo Arda qua sảnh, dọc theo những hành lang dài, và nhận ra từng bước, ngày càng nhiều chàng trai cùng đi về một hướng. 

Dọc theo các bức tường là những bức ảnh của các đội bóng cũ—những gương mặt đông cứng trong niềm vui chiến thắng, tay khoác vai nhau, huy chương đeo trên cổ. Những chứng nhận được đóng khung treo xen kẽ, mỗi cái đánh dấu một chương trong câu chuyện của học viện. Trong những tủ kính đặt đều đặn, các cúp, bảng danh dự, huy chương, ruy băng lấp lánh dưới ánh đèn dịu. Niềm tự hào nơi đây không thể bỏ qua. 

Và đột nhiên, nó len lỏi vào trong anh. 

Cậu bé trong bức ảnh—đó có thể là anh. 

Có thể là Arda. 

Hoặc một trong vô số chàng trai đang bước đi bên anh giờ đây, mỗi người mang cùng giấc mơ khâu lặng lẽ vào lồng ngực. 

Một giấc mơ tất cả cùng chia sẻ. 

Nhưng không phải một lời hứa. 

Kenan nghiêng người hỏi Arda họ đang đi đâu. 

“Lễ chào mừng,” cậu ấy trả lời ngắn gọn. 

Và điều đó giải thích tất cả—những ánh nhìn không chắc chắn, những nụ cười ngập ngừng, những lớp tự tin giả tạo mà một số chàng trai khoác lên như chiếc áo quá rộng so với khung người. Chỉ cần liếc qua cũng có thể nhìn thấu. 

Cứ mỗi bước, nỗi lo lắng lại trỗi dậy. Hội trường chật kín—tường sát tường, vai kề vai. May mắn là anh đủ cao—ít nhất là đủ để nhìn qua đám đông. Phía trước, trên một bục hơi cao, một nhóm đàn ông đứng chờ. Họ ở nhiều độ tuổi, nhưng đều mặc vest chỉn chu—bóng bẩy, trang trọng, điềm tĩnh. Một lời nhắc nhở lặng lẽ: 

Từ đây trở đi, mọi thứ sẽ khác. Nghiêm túc hơn. 

Đám đông bắt đầu xao động. 

Ai đó va vào anh, lẩm bẩm xin lỗi—một lần, rồi lại lần nữa, lần nữa, như thể cố xóa đi khoảnh khắc đó. Rồi cậu ta lẩn vào dòng người. 

Kenan liếc sang Arda. 

Mắt cậu ấy khóa chặt phía trước. 

Một giọng nói cất lên—âm thanh đầu tiên cắt qua căn phòng. Một người đàn ông bước tới micro và gõ hai lần, kiểm tra kết nối. Một tiếng rít chói tai bật ra từ loa, khiến cả phòng giật mình. Micro hoạt động. Rồi bài phát biểu bắt đầu. 

Một bài độc thoại dài—bằng tiếng Thổ. 

Kenan nắm bắt được phần lớn. Nhưng không phải tất cả. 

Ánh mắt anh lại tìm đến Arda. 

Cậu ấy phản ứng đúng ở mọi khoảnh khắc—gật đầu, mỉm cười nhẹ, hiểu không chỉ lời nói mà cả nhịp điệu bên dưới chúng. Và trong khoảnh khắc đó, điều gì đó thay đổi. Cảm giác như có một bức tường giữa họ. Giữa anh và Arda. Giữa anh và mọi người trong phòng. 

Anh nghe cùng những câu họ nghe. Nhưng anh không hiểu chúng theo cùng cách. Anh chỉ có thể giả vờ. Những gì anh nắm được chỉ là mảnh vỡ—giọng điệu, cảm xúc đằng sau lời nói. 

Động lực. 

Niềm tự hào. 

Những mảnh lịch sử của học viện, được nói với sự tôn kính. Và một niềm hy vọng lặng lẽ nhưng nặng nề—đặt lên vai họ, và cả những thế hệ tương lai. 

Việc phân phòng đã được sắp xếp trước. Và ở đây, cuối buổi lễ, Kenan và Arda tạm chia tay—ít nhất là tối nay. Họ không ở cùng phòng. 

Kenan đi về phía bảng thông báo màu đen, nơi hàng chục danh sách in sẵn được ghim lên. Mắt anh lướt qua các cái tên cho đến khi một cái bật ra: 

“Kenan Yıldız – Phòng 238” 

Con đường dẫn anh qua những hành lang dài, lên cầu thang, vào thang máy—mỗi bước đưa anh sâu hơn vào thế giới mới lạ này. Cuối cùng, anh đứng trước một cánh cửa. Cánh cửa của anh. 

Cánh cửa đánh dấu sự khởi đầu của chương mới này—ngôi nhà mới của anh, ít nhất là tạm thời. Anh thò tay vào túi, ngón tay nắm lấy chìa khóa. Nhưng ngay khi định rút ra, cánh cửa bật mở từ bên trong. 

Một chàng trai đứng trước mặt anh. 

Gương mặt cậu ta ngay lập tức quen thuộc—mắt mở to, giật mình, giống hệt một giờ trước, khi cậu ta vô tình va vào anh trong hội trường đông đúc. Có một giây im lặng, và anh cảm nhận được sự ngượng ngùng đang cố len lỏi. Trước khi nó kịp đến, anh chìa tay với một nụ cười nhanh, sẵn sàng giới thiệu bản thân. 

Nhưng cậu ta nhanh hơn. 

“Arda!” cậu ấy nói, giọng sáng và thoải mái. 

Cậu nắm tay anh và bắt tay chắc chắn, nụ cười tràn đầy ấm áp. 

“Memnun oldum.” 
*(Rất vui được gặp.)* 

Ghi chú (tác giả):
Hy vọng bạn thích chương này! Rất mong nhận được phản hồi hoặc suy đoán về hướng câu chuyện… cảm ơn vì đã đọc :) 

Ghi chú (tác giả):
Xin chào mọi người! Đây là câu chuyện đầu tiên của tôi (hoặc bài đăng nói chung) trên đây… bạn thân của tôi đã khuyến khích tôi chia sẻ tác phẩm, nên câu chuyện này dành tặng cô ấy :) Hy vọng những ai tình cờ đọc được sẽ thích thú.