3. Có lẽ?

Con bé đó vẫn như vậy, ngày qua ngày. 

Hôm nọ, một gã nhà văn tới gặp nó, tên này nghe đồn 'sự tích' về nó lâu rồi, giờ thì tới xem trò vui như vài kẻ tò mò khác.

Nó vẫn thế, và mọi người vẫn cười chê cái sự ngu xuẩn quái đảng của nó.

Gã nhà văn nhìn nó, trong đầu lóe ra thứ gọi là tia sáng. Hơn tháng nay, bữa nào cũng tới công viên, ngồi chỗ thuận tiện nhất xem nó diễn hề.

Gã đó là một nhà văn, một nhà văn viết truyện khiêu dâm. Từng viết ra những tác phẩm cho lũ trẻ, chẳng qua lượng tiêu thụ ít quá, cần tiền, và hắn viết truyện khiêu dâm. Tên biên tập của gã đã khuyên và khuyến khích gã nên làm điều này sớm hơn, viết tiểu thuyết chính thống thì kiếm được bao nhiêu. Gã cũng có phải J.K Rowling đâu?

Gã nhìn nó, chăm chú. Ý tưởng viết văn về những đứa trẻ hiện lên não gã. Gã biết mình phải làm gì, làm điều đúng đắn, viết văn.

Và, gã lại viết, ngày qua ngày. Cuốn sách của gã lại xuất bản. Một quyển sách khiêu dâm nói về thằng già và những đứa bé gái tơ. 

Cái máu viết dâm dê hằn vào não bộ gã. Gã cũng muốn viết ra những thứ dâm đãng, đáng khinh này. Dù thế lượng độc giả của gã chẳng giảm chút nào. Trước kia, gã viết truyện thiếu nhi, gã nhận ra mình giả tạo lắm. Ngay lúc này gã cũng viết về lũ trẻ, nhưng gã biết mình làm rất tốt.

Tên bên nhà xuất bản bảo gã làm tốt lắm, rất chân thật, tuyệt diệu!

Có thể đó vốn là bản chất, gã cũng khá tự hào. 

Và từ đó gã chẳng đến chỗ nó nữa, gã chuyển sang viết về những thai phụ. Thử nghĩ coi một người phụ nữ mang thai cùng thác loạn với đám đàn ông khác sẽ đáng bao nhiêu tiền, này phải chờ cuốn sách mới của gã xuất bản đã.

Nó vẫn ở đó, nó biết tất, nó theo dõi, rình mò, trải nghiệm và kể lại cho người bạn không - ai - thấy - được - ngoài - nó.

Kẻ vô hình đó cười như dại khi nghe nó nói. 

Nó không nghĩ đó là một câu chuyện cười đầy hài hước. Thật đơn độc. Lạnh lẽo. Đau đớn. Nó ghét vậy, mà ít nhất thì cả hai cùng bên cạnh nhau, ở một nơi, vài ngọn lửa bùng cháy.  Thiệt cao tay làm sao!

Giờ thêm một người nữa.