Trời cung hôm ấy đỏ rực như được nhuộm máu.

Jimin nằm trong vòng tay của Jungkook, áo bào trắng đã thấm đẫm, loang lổ như một đóa hoa đỏ rực nở giữa mùa đông.

“Jimin… mở mắt ra nhìn trẫm!” Jungkook run giọng, bàn tay vững vàng nắm thiên hạ, vậy mà lúc này chẳng thể ngăn dòng máu nơi ngực người kia tuôn ra.

Jimin cười nhạt, hơi thở mỏng như sương:
“Hoàng thượng… đừng khóc… Nếu có kiếp sau… thần không muốn ở bên người nữa.”

Jungkook như bị xé rách ruột gan, ôm siết chặt hơn:
“Không! Nếu có kiếp sau, ngươi vẫn phải ở bên trẫm! Trẫm nguyện bỏ cả ngai vàng, chỉ cần ngươi…”

Gió thổi tắt ngọn lửa. Tựa như sinh mệnh của Jimin, lặng lẽ vụt tắt trong vòng tay đế vương.

Kể từ hôm đó, trong hậu cung không còn ai dám nhắc đến cái tên Park Jimin. Jungkook hạ chỉ, phong kín toàn bộ viện nơi Jimin từng ở, hằng năm vào đêm thả đèn lồng, Hoàng đế đều đứng một mình trên lầu cao, thắp ngàn vạn ánh đèn, chỉ để tìm lại một bóng hình đã hóa thành tro bụi.

Thiên hạ vẫn thịnh trị, vị minh quân sáng suốt, có lẽ không ai biết rằng đế vương ấy, cả đời mang theo một vết thương không bao giờ khép lại.