https://archiveofourown.org/works/64941619

-

Tóm tắt:

"Hãy tận hưởng tất cả mọi thứ thuộc về anh."

Đối với anh, điều đó chẳng có ý nghĩa gì cả.

Nội dung:

Lại là cái bức tượng chết tiệt đó.

Ngày qua ngày, nó lù lù đứng đó, sạch sẽ một cách bất khả thi, cứng nhắc và hoàn toàn không thể phá vỡ—dù cho tất cả lòng tin anh đã thu thập, tất cả sức mạnh họ đã áp đặt lên anh, anh vẫn không thể làm sứt mẻ nó. Không phải là anh thiếu những nỗ lực thất bại.

Mỗi ngày, sau khi cảm thấy như một kiếp làm việc, cánh cửa lại đóng ầm ầm phía sau lưng anh và anh lại đứng trước bức tượng này một lần nữa, như thể anh đang bị trừng phạt, một kẻ tội lỗi, bị buộc phải sám hối. Để nhìn vào nó và thấy trong đó mọi thứ mà anh chưa bao giờ muốn trở thành.

Anh kiểm tra đồng hồ—anh đã phải cầu xin quản lý của mình để được có một cái, thứ duy nhất mang lại một chút ý nghĩa cho sự vô tận của những ngày của anh. 1:24 sáng.

Thật tối tăm bên trong căn phòng được đánh bóng của anh. Anh chưa bao giờ bận tâm tìm hiểu công tắc ở đâu, vì nghĩ rằng anh sẽ chỉ ở tầng này vài tuần. Ánh trăng đổ vào qua cửa sổ, đau đớn và xé lòng. Điều tiếp theo anh cầu xin Miss J có lẽ phải là rèm cửa. Cho đến lúc đó, đó là sự rộng lớn của thành phố và anh. Luôn luôn.

Có một nỗi đau bên trong lồng ngực mà anh không thể xác định được khi anh đi, từng chút một, đến chỗ của mình trên sàn nhà. Anh đã được cho một cái gối, và một cái nệm futon tạm bợ, nhưng anh không nhắm đến cả hai; ở phía xa, cuối cùng anh cũng bắt gặp một ánh sáng mờ nhạt, và anh lao vào nó, nhấc điện thoại công ty lên với đôi tay run rẩy.

Một tin nhắn duy nhất, nhưng đó không phải là tin nhắn mà anh đang chờ đợi. Anh cắn môi dưới, sự thất vọng làm nhăn trán. Thật là ngu ngốc khi anh phớt lờ việc đã bao nhiêu thời gian trôi qua kể từ lần liên lạc cuối cùng của họ. Miss J hẳn đã cấm anh nhắn tin, giống như cấm anh trả lời. Hoặc có lẽ anh ấy đã bỏ cuộc.

Suy nghĩ đó đủ để khiến anh giật mình. Đã từng có lúc anh sẽ không nghi ngờ sự bướng bỉnh, sự kiên quyết của anh ấy. Nhưng khi mọi thứ khác đã bị tước đoạt khỏi anh, sẽ không có gì lạ khi cho rằng, có lẽ, người bạn thân nhất của anh cũng đã bị tước đoạt khỏi anh.

Nỗi đau trong lồng ngực trở nên nặng nề hơn, khó bỏ qua hơn. Anh đưa một tay lên đó, và thấy miếng latex cực kỳ khó chịu bao phủ anh, bám chặt lấy anh, ăn sống anh, và đột nhiên nó quá sức chịu đựng và anh nằm trên sàn, cào vào tay, cào vào ngực.

Anh cần nó ra khỏi người. Anh không muốn nó nuốt chửng anh, cái latex khủng khiếp đó, không muốn nó mưng mủ và kết tinh xung quanh anh cho đến khi anh trở nên giống như bức tượng đó, lạnh lùng và cứng nhắc và rất rất chết. Móng tay của anh để lại những vệt đỏ giận dữ bất cứ nơi nào chúng đào và xé, và anh nằm thở hổn hển trên sàn đá cẩm thạch, nửa bộ đồ đã cởi, nửa còn lại vẫn siết chặt quanh anh, bóp nghẹt anh, nghiền nát da thịt anh.

Khi anh nhìn lại bàn tay của mình, chúng đỏ và dính và xấu xí. Điều đó gây ra một cơn rùng mình chạy dọc sống lưng khi anh đột ngột bật dậy, vẫn còn nửa trần truồng, tuyệt vọng để vào phòng tắm—thậm chí là nhà bếp—bất cứ nơi nào để anh có thể rửa sạch tất cả.

Sau rất nhiều lần loạng choạng và chửi rủa, đôi tay run rẩy của anh tìm thấy bồn rửa. Anh thậm chí không cố gắng liếc nhìn lên, không phải khi nhìn thấy khuôn mặt của mình là cách nhanh nhất để làm anh buồn nôn. Ngay bây giờ, anh cảm thấy đặc biệt dễ bị nôn ngay tại chỗ. Không, điều đó sẽ chỉ làm mọi việc tồi tệ hơn. Dù sao thì có gì để nôn đâu? Anh đã không ăn gì cả ngày.

Anh nhìn nước chuyển sang màu đỏ, rồi nhợt nhạt và trở lại ánh sáng trong suốt của nó. Chỉ khi đó anh mới lấy hết can đảm để nhìn vào những thiệt hại còn lại trên ngực mình. Những đường đỏ giận dữ chạy dọc xuống cánh tay anh. Ngực anh trông như vừa bị một con thú dữ tấn công, một con vật. Nó đau, nhưng lạ lùng thay, anh không thực sự bận tâm đến nỗi đau.

Đó là điều chân thật nhất mà anh đã cảm thấy trong một thời gian khá lâu. Nó giúp anh đứng vững.

Cho đến khi nó không còn nữa. Nó xảy ra trong nháy mắt. Một giây anh đang ôm tay vào ngực, bị lay động một cách khủng khiếp—tuy nhiên, tự hào, bằng cách nào đó, về công việc của mình, bởi vì nếu cái bức tượng chết tiệt đó không chịu đổ, ít nhất anh có thể làm sứt mẻ thứ thật—sau đó miệng anh mở rộng, bối rối, khi anh nhìn những đường giận dữ trở nên mờ nhạt, màu đỏ trở nên bớt giận dữ hơn, cho đến khi chúng mờ đi. Không, chúng không mờ đi. Chúng đóng lại hoàn toàn, không để lại một dấu vết nào phía sau.

Một tiếng thở dài của sự hiểu biết thoát ra từ môi anh. Nhưng tất nhiên rồi. Giá Trị Tín Nhiệm đang hoạt động, ngay tại đó. Những kẻ chết tiệt đó thậm chí sẽ không để anh giữ lại cơ thể của mình. Nice cười, và làm sao anh có thể không cười? Anh đập đầu vào tường, lưng dựa vào nó khi anh trượt xuống, trở lại sàn nhà nơi anh thuộc về. Nó sẽ không để lại dấu vết. Sàn nhà không bẩn. Cơ thể anh cũng không bẩn.

Nó thậm chí không phải là của anh.

'Nice' bò lại ra khỏi phòng tắm, quần áo vứt trên sàn. Anh nhắm mắt lại để ngăn OCD của mình xuất hiện và khiến anh phải sửa chữa thiệt hại, để sửa chúng một cách hoàn hảo, gấp chúng lại, rồi nhét chúng trở lại trong tủ quần áo. Nó giống như cố gắng thuyết phục miệng mình không nói dối, nhưng anh cố gắng.

Ánh trăng, thứ đáng lẽ phải yên tĩnh và an ủi, lại đốt cháy khuôn mặt anh như một ánh đèn sân khấu. Nó làm anh nhớ đến cô, giận dữ, hung hăng. Nhìn chằm chằm vào anh như thể nó muốn giết anh. (Ồ, ước gì nó dễ dàng như thế).

Nice mím môi. Anh nhìn đồng hồ. 3:15 sáng. Anh có một cuộc phỏng vấn với Moon trong hai ngày. Anh nhìn xuống ngực mình, không tì vết. Anh tự hỏi liệu có giới hạn cho việc Giá Trị Tín Nhiệm có thể hủy bỏ bao nhiêu phần của thực tế không.

Những suy nghĩ kỳ lạ ám ảnh tâm trí anh cho đến khi mặt trời mọc. Đó không phải là một đêm yên tĩnh.