William tỉnh giấc, tay vẫn còn luồn trong mái tóc của Sherlock. Cả hai nằm sát vào nhau—quần đã được kéo lại vào chỗ, tương đối—nhưng áo sơ mi thì vẫn để mở. Da kề da. Cảm giác này hoàn toàn mới mẻ. Trước kia, cậu luôn mặc đầy đủ, trong suốt—trước, trong và sau khi quan hệ.

Nhưng với Sherlock thì không như thế.

Với hắn, mọi thứ đều khác. Người duy nhất có thể nhìn thấu William—người đối lập hoàn hảo với Chúa tể tội phạm. Cậu nằm đó, chỉ cách hắn vài phân, chăm chú nhìn những lọn tóc xoăn tối màu trải trên gối, bóng mi phủ xuống gò má, đôi môi sưng nhẹ vẫn còn hé mở.

"Biết cậu tỉnh rồi," Sherlock lẩm bẩm. Tay họ vẫn bị còng, đặt giữa hai người, ngón tay khẽ cọ vào nhau.

Một tia điện chạy xuyên qua người William. Thật nực cười, cảm giác ấy vẫn còn—lại còn là với người này. Người có thể giết hoặc bắt cậu, vì đó là sứ mệnh của hắn. Và William có thể chấp nhận cái chết, nhưng không phải bị bắt. Không phải là ngục tù.

Cậu thì thầm, "Sao cậu biết?"

Sherlock mở mắt. Ánh nắng buổi sáng rọi vào, khiến đôi mắt ấy chuyển thành màu xanh thẫm. "Quá đơn giản."

William nhích lại gần hơn, không mấy hài lòng với câu trả lời. "Sao cơ?"

"Ngón tay cậu khẽ động khi tỉnh dậy. Rất nhẹ thôi. Hơi thở cũng thay đổi." Rồi hắn cười nửa miệng. "Chưa kể—cậu nhìn tôi chằm chằm đến mức tôi cảm nhận được luôn."

"Dối trá." Dù nói vậy, cậu vẫn không thể rời mắt khỏi đôi môi kia.

Lúc này thì đến lượt Sherlock nhìn chằm chằm. Từ những vết bầm trên cổ, tới đôi môi hé mở, rồi dừng lại ở đôi mắt. Chắc đang nghĩ mình đẹp, William đoán vậy. Vì hầu hết đàn ông đều nói cậu như thế.

"Tôi mong cậu tỉnh sớm," Sherlock nói chậm rãi, ngón tay cái khẽ lướt dọc theo xương hàm của William. "Tôi muốn ra ngoài."

"Cậu muốn chúng ta ra ngoài." William nghiêng đầu vào lòng bàn tay ấy, dù trong lòng vẫn lấp ló nỗi lo bị kéo đi. "Đi đâu vậy?"

"Bí mật." Sherlock cười nghiêng nghiêng, ngón tay dừng lại ở môi cậu. Hắn ấn nhẹ xuống.

William cắn vào ngón cái ấy. Dùng lưỡi đẩy nhẹ. "Cậu tìm thấy bằng chứng rồi."

Sherlock không trả lời. Chỉ nhìn cậu—như thể bị hút vào. Ngón tay vẫn chạm vào lưỡi William, hơi thở ngắn lại. Rồi hắn rút tay ra, cúi xuống hôn cậu. Trong dạ William cuộn lại thành một khối bối rối. Thế có nghĩa là hắn đã tìm thấy thật sao? Là mọi thứ sắp kết thúc? Như vậy quá sớm. Trái với kế hoạch.

Vậy thì là ngục tù... hay cái chết?

"Sherlock," cậu nghiêm giọng.

"Cậu vừa gọi tôi là—"

"Nói tôi biết chúng ta đi đâu." William nheo mắt. Cố gắng ra vẻ đe dọa dù tóc rối tung và môi vẫn sưng đỏ. "Tôi thề sẽ thực hiện lời hứa về lọ thạch tín đó."

"Tôi chưa tìm được bằng chứng nào." Sherlock không sợ. Hắn nhìn thẳng vào mắt cậu. "Chưa có gì có thể dùng được."

Vậy là đi đâu? Trừ khi... hắn đã tìm ra địa chỉ của trại trẻ mồ côi. Không hẳn là bất khả thi—Sherlock có thể bám theo trực giác để lôi William đến tận đó. Nhưng khi nào? Họ đã dính lấy nhau suốt. Làm sao hắn có cơ hội tìm được gì?

Cơn bực tức trào lên—và đúng là bực tức, không phải sợ hãi—khiến William bật dậy. Nhanh và sắc như dao. "Thế tại sao cậu còn tiếp tục chuyện này?"

Không phải vì cái còng. Không phải trò mèo vờn chuột nữa. Mà là vì hắn vẫn còn nằm đó, cư xử như thể William là người yêu hắn.

Sherlock nhìn cậu, tay vẫn bị kéo nghiêng vì còng. "Vậy tại sao cậu còn ở đây?"

William nheo mắt. Đặt tay xuống ga giường, xoay người đi. Để tóc rủ xuống che mặt, như thể đang giấu một vệt ửng đỏ.

"Không có."

Im lặng. Rồi Sherlock thở ra, dài và nhẹ. Ngón tay hắn lướt xuống dọc theo tay William. Dạ dày cậu siết lại, nhưng vẫn không quay sang. Cậu chỉ cảm nhận được môi hắn chạm vào khớp ngón tay mình.

"Mèo con?"
"Kitten?"

Chỉ một từ đó thôi mà đau như cắt. Đau đến nghẹt thở. Vì hắn vẫn gọi cậu bằng cái biệt danh ngọt ngào ấy, vẫn dịu dàng đối xử—trong khi có thể đang suy tính phá nát cuộc đời cậu. Đạp đổ tất cả.

William giật tay ra. Cậu nghe thấy Sherlock lại thở dài. Hắn xoay người. Dịch ra xa. Nằm đó, mắt nhìn trân trân lên tấm màn trướng trên đầu, không nói thêm lời nào.

Mọi thứ bắt đầu trở nên mệt mỏi. William chỉ muốn được tắm—một lần tắm đúng nghĩa. Nước hoa giờ phải xịt nhiều hơn mới át được tất cả. Phải mất thêm thời gian để chải tóc cho ngay ngắn. Vô ích. Trông nó vẫn rũ rượi. Tóc của Sherlock cũng thế—mấy lọn xoăn bung ra khỏi dây cột, dài thêm, rũ xuống.

Quầng thâm dưới mắt hắn sẫm màu.

Tất cả những việc đơn giản nhất đều trở nên phức tạp hơn vì đôi tay bị còng chung.

Họ ngồi trong phòng trà buổi sáng, mỗi người một tách. Sherlock dùng tay còn rảnh để hút thuốc, phả khói ra ngoài cửa sổ. Mây xám bay lên lững lờ. William nhìn theo.

Không ai nói với ai một lời.

William hy vọng... hy vọng rằng hắn đang nghĩ về cuộc trò chuyện đêm qua. Dù tàn nhẫn đến đâu, cậu vẫn mong rằng Sherlock đang cân nhắc hậu quả. Rằng hắn đang tưởng tượng ra một ai khác—một người đàn ông khác—đè cậu xuống. Mong rằng ý nghĩ đó khiến hắn đau.

Sherlock lên tiếng, nhưng không nhìn cậu. Nhìn lên khoảng trống trên vai William: "Chúng ta ra ngoài bằng xe ngựa được chứ?"

William gật đầu. Bước lên sau hắn, cố giữ hơi thở đều đặn khi nghe địa điểm được nói ra với người đánh xe:

"Scotland Yard."

Máu William như đông cứng lại.

Lẽ ra cậu phải tìm cách mở khoá. Có cả chục cách để làm thế rồi đổ lỗi cho chiếc còng hỏng. Một cái ghim, một cái móc—bất cứ thứ gì. Lẽ ra cậu phải ngăn chuyện này trước khi nó đi xa đến vậy.

Lẽ ra cậu đừng để bị lừa—bởi một nụ cười mê hoặc và đôi mắt lấp lánh.

Chuyến xe kết thúc quá nhanh. Dường như chỉ trong một cái chớp mắt, họ đã bước xuống, giày chạm vào nền gạch lạnh lẽo trước trụ sở của Scotland Yard. Paterson chắc chắn đang ở trong đó. Có thể ông ta sẽ giúp. Có thể ông ta sẽ kéo họ trở lại đúng hướng của kế hoạch.

Sherlock sải bước vào như thể đây là nhà của mình, và thế là William cũng buộc phải ngẩng cao đầu, bước đều đặn theo. Họ đến thẳng quầy lễ tân, nơi một chàng trai trẻ trông khốn khổ nhìn thấy Sherlock mà thở ra như thể đã quá quen với những yêu cầu kỳ quặc của hắn.

"Cái còng tôi mượn hôm trước ấy," Sherlock nói, giọng hoàn toàn thản nhiên. "Tôi làm mất chìa rồi—các cậu có chìa dự phòng không?"

William không thở được nữa.

Chìa dự phòng.

Hắn đến đây để lấy một cái chìa dự phòng.

Và chỉ có một điều duy nhất Sherlock sẽ làm với nó.

"Cái nào cũng mở được hết," chàng trai lắp bắp.

Sherlock nghiêng người qua bàn, nở một nụ cười nửa miệng đáng ghét không chịu nổi. "Vậy cậu có cái nào không?"

"D-được ạ, có."

"Tốt." Hắn gõ nhẹ lên mặt bàn. "Nói lại với Lestrade nếu ông ấy có hỏi. Không thì khỏi cần. Nhanh lên nào, nhóc."

Chàng trai vội vã biến mất sau quầy.

William nghe thấy tim mình đập thình thịch trong tai. Cậu phải cố lắm mới hít vào nổi một hơi. Cái còng bỗng như siết chặt hơn quanh cổ tay, cắt vào da.

Sherlock vẫn không nói một lời với cậu. Hắn đứng đó, im lặng, cho đến khi cậu trai trở lại, tay cầm chiếc chìa, lén lút trượt nó qua bàn.

"Cảm ơn." Sherlock chẳng buồn che giấu gì cả—hắn giơ tay lên, kéo tay áo xuống rồi đưa chìa vào ổ khoá.

Mắt cậu trai mở to. Ánh nhìn lướt qua William—chạm phải cái nhìn sắc lẹm của cậu thì vội lảng đi, dù cậu lúc đó trông cũng chẳng oai phong gì, cổ tay bị nâng lên kè kè bên cạnh Sherlock. Tiếng "tách" vang lên khi còng mở. Hắn rút tay ra—chậm rãi đến mức tàn nhẫn.

Sherlock đưa tay qua, nhẹ nhàng nắm lấy cổ tay William, xoay nó lại. Dễ hơn khi chỉ nhìn vào chiếc còng sắt—không phải gương mặt hắn. Dễ hơn khi thấy chiếc chìa xoay trong ổ, và cảm nhận nó nới lỏng dần. Cuối cùng.

Sherlock tháo còng khỏi tay cậu. William để mặc hắn làm. Cậu nghe tiếng chiếc còng được đặt xuống bàn, rồi giọng hắn vang lên, rất nhẹ: "Xong rồi đấy."

Họ rời đi. William theo bước hắn, như một cái bóng. Tê dại. Cậu vẫn còn cảm giác cái còng lạnh ngắt đang bó lấy cổ tay. Một vết hằn đỏ rõ rệt để lại trên da.

Trời nước Anh—lạnh lẽo, lất phất mưa. Ít ra thì giờ hai người có thể mặc áo khoác tử tế, kéo cổ áo lên mà cuộn mình lại. Cảm giác thật lạ—khi được tự do chuyển động. Không còn bị kéo giật sang bên này hay bên kia. Không còn nặng nề.

"Tôi không rõ... luật chơi của trò này," cậu cẩn trọng nói. Dù vậy, vẫn bước cạnh Sherlock.

Những giọt mưa đọng trong tóc cậu, lấp lánh như kim cương dưới ánh sáng xám lạnh của buổi sớm.

"Đó chính là toàn bộ mục đích." Sherlock đáp. "Của tất cả những chuyện này. Là để khiến cậu rối loạn."

Làm cậu mất thăng bằng. Thế nhưng chính Sherlock lại là người đã đi lấy chìa khoá. Chính hắn là người đã buông tay trước—sẵn sàng bước ra khỏi cuộc chơi mà chẳng cần bằng chứng quý giá kia. Sẵn sàng để bản thân bị kẻ mà hắn gọi là Trùm Tội phạm dắt mũi. Sẵn sàng đóng vai mà người kia mong hắn đóng.

Điều đó khiến bước chân William hơi khựng lại. "...Cậu từ bỏ rồi."

"Không." Sherlock nhíu mày. Tránh một người vừa vụt qua ngược chiều. "Không phải vậy. Tôi—tôi đã quyết rằng, mình sẽ chỉ dùng khả năng của chính mình để bắt được Trùm Tội phạm. Không còn những mánh khóe luồn lách nữa."

Và hắn thừa sức làm được điều đó, nếu được thêm thời gian. William tin chắc, chỉ cần một sơ hở, Sherlock sẽ tóm được manh mối. Hắn đã đi được đến bước này chỉ bằng trực giác. Và cái trực giác ấy đã đúng, dù chẳng có gì ngoài vài dấu hiệu mơ hồ.

Nhưng nếu rồi hắn thực sự tìm ra, liệu hắn có đủ nhẫn tâm để đưa William ra ánh sáng? Có vẻ là không. Chỉ riêng viễn cảnh William trong tù đã khiến hắn chùn bước.

William nhếch môi cười, giọng hạ xuống, mềm hơn cả cơn mưa đang rơi quanh họ. "Cậu sẽ ngoan ngoãn nghe theo hắn, như một chú cún trung thành."

Sherlock cau mày. "Tôi không phải con chó của ai hết."

"Dĩ nhiên rồi, cún con."

Sherlock chuyển động ngay lập tức. Nhanh đến mức William còn chưa kịp phản ứng thì hắn đã túm lấy áo sơ mi cậu, kéo giật cả hai lùi lại một bước và đẩy cậu áp sát vào tường. Một tiếng thở hắt vang lên xung quanh. Đám đông xung quanh dừng bước, nhìn họ trân trối.

Và William lẽ ra nên nhắc nhở rằng họ đang ở ngoài đường. Ở ngay gần Scotland Yard, và nếu Sherlock không cẩn thận, hắn có thể lại bị còng tay lần nữa.

"Liam." Giọng hắn gần như gầm gừ, hơi thở sượt ngang cổ khiến cậu rùng mình. Ngoài đường. Ở chốn công cộng. Một hành động như vậy sẽ khiến cả hai rơi vào một vụ bê bối không thể cứu vãn.

Thế mà – thế mà, William lại hơi ngẩng cằm lên, nhìn thẳng vào mắt hắn. Giọng khẽ như gió, "Cảm ơn cậu."

Điều đó khiến Sherlock dịu lại. Bàn tay buông lơi, rồi hắn lùi về sau.

"Kế hoạch đó... kết thúc bằng cái chết, đúng không?"

William chỉ khẽ mỉm cười. Rất nhẹ. "Tôi không thể nói cho cậu biết."

"Và tôi cũng không thể thuyết phục cậu từ bỏ." Sherlock đấm mạnh tay lên tường đá phía sau. Vài tiếng xì xào. Mấy quý ông vội vàng dắt các quý cô sang phía bên kia đường.

Không còn cách nào nữa. Kế hoạch đó đã luôn là của William. Và nó luôn luôn phải kết thúc như vậy. Vài đêm chung giường, dù có ngọt ngào hay day dứt đến mấy, cũng không thể thay đổi điều đó.

"Chúng ta sẽ chỉ đi vòng quanh một mê cung không lối ra," William khẽ đáp.

Đôi mắt tối của Sherlock dường như bốc cháy. Ánh lên màu xanh thẫm trong buổi sáng nhạt nắng và ẩm ướt.

"Vậy thì..." hắn thì thầm. "Chào tạm biệt, Moriarty. Hẹn gặp lại ở hiện trường vụ án kế tiếp."

Cố tình giữ khoảng cách. Hắn gần như không đợi lời đáp lại – "Chào tạm biệt, ngài Holmes" – trước khi quay bước rời đi. Tóc hắn bắt nắng, buộc hờ sau gáy, đuôi tóc đung đưa như chiếc đuôi nhỏ của một chú chó.

Hắn không ngoảnh lại.

William đưa tay lên, khẽ chạm vào đường hằn đỏ nơi cổ tay từng bị còng. Và nghĩ rằng... cậu xứng đáng với điều đó.

*********************

Khi trở lại Baker Street, Sherlock ném thẳng xấp tài liệu vào thùng rác.

Ít nhất thì William sẽ không thể lợi dụng chúng. Chỉ là một cái gai rất nhỏ—nhỏ đến mức tưởng như không đáng kể—nhưng nó vẫn ở đó. Nếu William có để tâm đến.

John đã chớp mắt khi hắn bước vào, ánh mắt vô thức liếc ra sau, rõ ràng là đang chờ thấy William theo cùng.

"Ngài Moriarty đâu rồi?" anh hỏi.

Sherlock đập mạnh tay lên khung cửa, không buồn dừng lại mà lao thẳng lên cầu thang như một cậu thiếu niên bốc đồng. Hắn lẽ ra nên thấy xấu hổ vì hành động như thế. Nhưng hắn chỉ ném lại một câu qua vai: "Giờ chắc về đến nhà rồi."

"Xin lỗi, gì cơ?" John gọi với theo.

Chính là lúc ấy—hắn ném xấp tài liệu vào thùng rác ngay trước cửa phòng mình. Rồi sập cửa lại phía sau, không phải vì tức giận, mà vì... bất lực. Vì đã thua. Mà Sherlock thì ghét thua, dù chỉ là trong một ván cờ. Còn trò chơi lần này... lại phức tạp hơn thế rất nhiều.

Vì hắn muốn bắt được Trùm tội phạm. Đó mới là mục tiêu. Là con đường hắn luôn bị đẩy về phía trước. Càng bắt được sớm, quý tộc sẽ càng ít người phải chết. Hắn có thể cứu mạng người. Nếu hắn ở lại—nếu hắn cứ ép tiếp—thì chắc chắn, cuối cùng William cũng sẽ gục ngã. Hắn sẽ lấy được bằng chứng không thể chối cãi.

Nhưng rồi William đã nhắc tới nhà tù. Và cậu ấy đúng về những gì sẽ xảy ra. Không nghi ngờ gì, sẽ có cả tá người muốn "hạ gục" Trùm tội phạm—hoặc... lợi dụng một người có khuôn mặt đẹp đến nhường ấy.

Chỉ cần tưởng tượng thôi cũng khiến dạ dày Sherlock cuộn lên. Khiến óc hắn tự vẽ ra những vết bầm trên làn da trắng ngà của William. Cảm giác như có ai đó đưa tay vào trong ngực hắn, bóp lấy trái tim, muốn nghiền nát nó cho đến khi chảy máu. Hoặc vỡ vụn.

Cậu ấy từng nói, nếu chuyện đó xảy ra—cậu sẽ tự kết liễu mình.

Hắn không đủ lãng mạn để gọi những gì giữa hai người là tình yêu. Nhưng cũng đủ vướng bận để thừa nhận—nếu có thời gian, nó hoàn toàn có thể trở thành thứ đó. Đủ vướng bận để biết rằng nếu William treo cổ tự vẫn chỉ để ngăn không cho hắn biết chuyện gì sẽ xảy ra trong tù, thì...

Thì trái tim hắn sẽ thật sự vỡ làm đôi.

Vậy thì còn ý nghĩa gì, nếu kết cục vốn dĩ vẫn là cái chết?

Hắn vẫn mắc kẹt trong cái mạng lưới dây rối ấy, chẳng khác gì trước kia, và hắn ghét điều đó. Ghét việc bản thân không đủ mạnh mẽ để bám theo kế hoạch ban đầu—để hạ gục Trùm tội phạm —

Để cứu người. Chết tiệt.

Thế là hắn đá vào chân giường. Để lại một vết lõm trên cái chân gỗ và một cơn nhói đau âm ỉ nơi ngón chân.

Tiếng gõ cửa.

"Sherlock?"

Là John. Hắn hít một hơi, máu vẫn còn sôi sùng sục trong người. Mở cửa hé ra.

"Gì?" hắn gắt.

John nhướng mày. Không đời nào còn bị Sherlock dọa nữa. "Trà chứ?"

Hắn muốn quát lên rằng, cái quái gì mà trà cũng giải quyết được chắc? Nhưng mà—trà nghe cũng có vẻ sẽ làm dịu cái dòng máu đang sục sôi này. Nên hắn lại hít một hơi khác. Gật đầu. Không nói thêm lời nào, lầm lì bước về phía sofa rồi đổ người xuống, trong khi John loay hoay trong bếp.

Hắn không lên tiếng, cho đến khi uống hết một tách và John đang rót thêm tách thứ hai.

John mới chỉ uống được nửa tách.

"Tôi đã thả cậu ấy đi," Sherlock nói.

"Ồ." John bắt đầu dè dặt. Đang dò xét tình hình. "Cậu ấy không phải là—"

"Dĩ nhiên là cậu ta chính là cái tên Trùm tội phạm chết tiệt đó." Tách trà va mạnh xuống bàn hơn mức cần thiết, chỉ thiếu điều vỡ tan thành từng mảnh.

Lông mày John nhíu lại. "Cậu—không tìm được đủ bằng chứng sao?"

"Tôi tìm được vài thứ. Và lẽ ra đã có thể tìm được nhiều hơn."

Đôi lông mày kia càng nhíu chặt hơn. "Vậy cậu quyết định từ bỏ toàn bộ kế hoạch chỉ vì nó... điên rồ?"

Trong giọng nói ấy có chút hy vọng—và điều đó chỉ càng khiến cơn giận trong ngực Sherlock bùng lên dữ dội hơn. "Không. Có. Nhưng không phải vì nó điên rồ."

John gật đầu, như thể điều đó có lý, dù khuôn mặt vẫn đầy hoài nghi. Anh nhấp thêm một ngụm trà, rồi nghiêng người về phía trước.

"Tôi e là mình vẫn thiếu một mảnh ghép ở đây, Sherlock."

Hắn đưa tay lên che miệng, những ngón tay miết dọc quai hàm. Ở đó vẫn còn chút râu lún phún—nơi William từng đặt môi lên. Từng cào móng tay xuống khi cong người lên nghênh đón hắn, miệng rên rỉ đầy khao khát.

"Cậu ấy không thể vào tù, John."

Một khoảng lặng. "Tại sao?"

"Họ sẽ hủy hoại cậu ấy." Giọng hắn trầm xuống, gần như là thì thầm. "Nếu họ biết cậu ấy là ai—dù có không biết—họ cũng sẽ giết cậu ấy."

"Cậu ấy là một kẻ giết người." John nói không hề cay nghiệt. "Cậu ấy sẽ bị treo cổ."

Không nếu mọi chuyện do hắn quyết định. William sẽ ra đi theo cách của riêng mình. Và ngay lúc ấy, cơn giận trong hắn bắt đầu tắt dần—chỉ còn lại một khoảng rỗng cháy xém, hoang hoải.

"Tôi không muốn cậu ấy chết. Cậu ấy không thể chết."

John ngó hắn một cái, rồi rót thêm trà vào tách. Anh thả một viên đường vào, cả hai cùng lặng im nhìn nó tan ra dần.

"Vậy cậu yêu cậu ấy à?"

Yêu. Đó là... một từ lớn. Một từ chất chứa quá nhiều cảm xúc. Một từ gợi lên điều gì đó chân thành và mang tính văn chương. Với Sherlock, "yêu" chỉ là một khái niệm thuộc về người khác—và ngay cả khi nghĩ về người khác, thì cũng chỉ là để phục vụ cho các vụ án.

Hắn có yêu William Moriarty không?

"Tôi quan tâm đến cậu ấy," hắn thoả hiệp. "Cậu ấy... giống tôi."

Đôi mắt nâu của John trở nên dịu dàng. Anh khuấy trà giúp hắn, chiếc thìa khẽ chạm vào thành tách kêu lanh canh.

"Tôi biết. Hai người, đi với nhau thật không chịu nổi."

Nếu là một ngày khác, câu đó có thể khiến hắn bật cười. Nhưng hôm nay thì không. Hắn chỉ mỉm cười. Nghĩ đến ánh mắt nâu đỏ của William, nụ cười ngạo nghễ đầy tự mãn, và tự hỏi—đó có phải là yêu không? Liệu nó có thể trở thành yêu, nếu họ có nhiều thời gian hơn?

Mà... họ còn bao nhiêu thời gian?

"Tôi bị chiếu tướng rồi," hắn nói. Hoặc là giao nộp Trùm tội phạm và nhìn William bị treo cổ, hoặc là để William tự kết liễu chính mình.

John đẩy tách trà thứ hai sang cho hắn. Trà đậm đến nỗi không cần sữa cũng có thể phản chiếu bóng hắn lờ mờ trong đó.

"Vậy thì cậu sẽ phải học chơi cờ nhiều hơn đấy," John nói. Vẫn bình thản, vẫn nhẹ nhàng—như thể đang dỗ một con thú hoang sắp phát cuồng.

Như thể mọi chuyện đơn giản đến vậy, Sherlock muốn gắt lên. Nhưng hắn đã được đối xử bằng sự dịu dàng suốt mười phút qua, và cơn giận giờ đây không còn sôi trào nữa. Bởi có lẽ, John phần nào cũng hiểu được cảm giác của hắn. Bởi anh không mang đạo lý ra để phán xét—dù lẽ ra phải làm thế.

"Cậu sẽ tìm ra đáp án đúng thôi, Sherlock." John mỉm cười.

Có thể. Có thể Sherlock Holmes đã thật sự gặp phải một đối thủ xứng tầm trong ván cờ lần này.

Dù vậy, sự tự tin ấy cũng có tác dụng. Khiến hắn bật cười nhẹ, nâng tách trà lên nhấp một ngụm. "Quay lại bàn vẽ kế hoạch thôi."

"Chỉ là... lần này đừng dùng còng tay nữa." Đôi mắt nâu của John lúc này trở nên nghiêm túc.

Còng tay. Trên cổ tay hắn vẫn còn vết hằn mờ nhạt nơi chiếc còng từng siết lấy. Và hắn vẫn có thể cảm nhận như thể cánh tay của William còn đó, di chuyển cùng với hắn. Hắn nhớ lại cảm giác của chiếc còng tay ấy khi họ làm tình. Cách nó khiến ham muốn của hắn như ngọn lửa cuộn nóng trong bụng dưới, khó lòng dập tắt.

Còng tay... đúng là có nhiều công dụng khác nữa.

Thế nên hắn chỉ nháy mắt với John, vờ như bản thân vẫn còn đang rất bình thản, như thể trong lòng hắn không hề hỗn loạn và rối bời.

"Không hứa đâu."

đm?????