William James Moriarty chính là Trùm Tội Phạm.

Còn Sherlock Holmes là một thám tử. Một thám tử mang sứ mệnh bắt giữ William — hoặc là còng tay anh, hoặc là kết liễu anh.

Giữa họ, tình yêu là điều không thể. Tuyệt đối, hoàn toàn, không thể nào xảy ra. Không có một vũ trụ nào, dù kỳ quái đến mấy, mà hai người họ lại có thể trở thành gì hơn ngoài mức "người quen". Và ngay cả cái danh "người quen" đó cũng chỉ tồn tại khi bí mật dơ bẩn của William vẫn còn bị giam giữ trong nhà tù vững chắc mang tên im lặng.

William biết mình đã bị nguyền rủa ngay từ đầu. Cả dòng suối cảm xúc dâng ngập trong lòng ngực anh — tình yêu điên dại, vô vọng, tuyệt đối — vốn dĩ đã là một bi kịch. Và giờ anh sẵn sàng để kết thúc tất cả.

Anh sinh ra không phải để yêu, cũng không phải để được yêu.

Mục đích tồn tại duy nhất của William James Moriarty là trở thành cái ác chung, cái ác cần thiết, người sẽ phá tan bức tường phân cách giữa tầng lớp quý tộc và dân thường nghèo khổ. Anh không được phép là một con người — anh là một vị Vua vô cảm trong ván cờ nhuốm máu, chỉ có nhiệm vụ tuyên bố chiếu tướng và bắt kẻ thù phải cúi đầu đầu hàng trước mưu lược của mình.

Vậy thì... tại sao? Tại sao William vẫn còn một tia hy vọng? Một niềm mong mỏi ngu ngốc rằng Sherlock sẽ bỏ qua tất cả những tội ác, những sai lầm tàn bạo trong quá khứ, để rồi nói rằng hắn yêu anh — yêu anh nhiều như anh yêu hắn? Không, không thể nào. Một kẻ tội đồ bị nguyền rủa, định sẵn phải xuống địa ngục, thì làm gì có cái gọi là "tình yêu đích thực"? Điều đó phi lý.

William đã đến giới hạn cuối cùng.
Anh không thể tiếp tục sống nữa.
Anh cần kết thúc màn kịch này — ngay lập tức. Anh khao khát cảm giác tĩnh lặng vĩnh cửu, nơi anh không còn phải mang theo gánh nặng tội lỗi từng giây từng phút.

Anh đã chọn một mình lộ diện danh tính — một thay đổi so với kế hoạch ban đầu. Albert là người duy nhất dường như hiểu và đoán được rằng William hẳn có lý do chính đáng. Nhưng William biết rõ — ngay cả khi hiểu, Albert cũng không thật sự chấp thuận, mà chỉ miễn cưỡng chấp nhận vì, như Moran luôn nhấn mạnh: lệnh của William là tuyệt đối. Louis từng giống Moran, nhưng kể từ khi bệnh Hanahaki của anh trở nặng, Louis đã bắt đầu nổi loạn. William không giận. Anh không thể giận em trai mình được.

Lý do của anh, thật ra, rất ích kỷ. William chỉ muốn chấm dứt nỗi đau của bản thân. Anh không muốn những người mình yêu quý cũng bị cái chết cuốn đi, nên anh cầu xin họ hãy sống. Dù hậu quả là họ sẽ phải đối mặt với cơn thịnh nộ của công chúng, anh tin nhóm của mình đủ mạnh mẽ để vượt qua. Anh tự hào vô cùng về họ — những con người cứng cỏi, quả cảm — và luôn giữ họ trong trái tim xám xịt đầy vết nứt của mình. Thật tiếc là anh sẽ không bao giờ có cơ hội nói cho từng người một biết anh biết ơn họ đến thế nào.

Nhưng anh còn một việc phải làm.
Bài toán cuối cùng đã đến, và đã đến lúc nó được giải quyết.

William James Moriarty đã sẵn sàng để bị hành quyết.

Một lớp vỏ vô hồn — từng là người giáo sư đại học vui vẻ — giờ đây mang thân xác Trùm Tội Phạm bước ra khỏi cánh cửa dinh thự Moriarty. Anh rảo bước xuống con đường lát đá dẫn ra đường lớn.

"William."

Anh nhận ra giọng nói ấy. Nếu là bất kỳ ai khác, ngoài người này — và một ngoại lệ khác — có lẽ William đã phớt lờ mà tiếp tục bước đi. Nhưng đây là người đặc biệt. Giữa họ là một sợi dây không thể cắt rời.

Chậm rãi, William quay lại. Đôi mắt xanh ngọc của Albert — nhuộm đầy bất an — đang nhìn thẳng vào anh.

"Albert," William khẽ nói.

"William," Albert đáp lại.

"Anh có việc gì muốn nhờ em sao, anh trai?" William hỏi, bàn tay siết nhẹ cây gậy đang cầm.

Albert mím môi một thoáng, rồi nhìn xuống đất. Anh mặc áo choàng ngủ thường ngày, tóc xõa rối bời. Trông như thể anh chuẩn bị đi ngủ nhưng ý nghĩ nào đó đã khiến anh trằn trọc mãi không yên.

"Anh cần nói với em một chuyện," Albert cất lời.

Thông thường, William đã thấy lo lắng, nhưng lúc này, anh đã tê liệt đến mức chẳng còn cảm thấy gì ngoài tang thương. "Được thôi?"

Albert ngẩng lên, lo lắng như máu đang chảy ra từ miệng William mỗi lần ho. "Anh..." Anh thở dài, đưa tay luồn vào tóc, làm nó càng rối hơn. "William, anh xin lỗi."

William nhướng mày. "Vì chuyện gì?"

"Vì đã giấu em quá lâu."

Trong tình trạng tê liệt của bản thân, William bỗng cảm thấy một cảm xúc khác len vào. Bối rối. "Anh đang nói gì vậy? Em không hiểu."

"Em còn nhớ khi em nói rằng anh cư xử kỳ lạ không?"

William gật đầu. "Ừm."

"Và rằng anh quen một người trong quân đội từng có trải nghiệm trực tiếp với Hanahaki?"

"Phải."

Albert hít một hơi sâu, nhưng rõ ràng nó chẳng giúp gì cho cơn lo âu đang hoành hành. "Là anh," anh thú nhận. "Người đó là anh. Anh chính là người từng mắc Hanahaki."

William — dù trước đó khẳng định mình đã không còn cảm giác — nay như bị một cơn sóng lạ quật ngã. Một cơn sóng đầy cảm xúc lạ lẫm ùa đến, mà anh không biết phải gọi tên chúng là gì.

Phản bội? Có phải là phản bội không? Không. Anh không có quyền thấy mình bị phản bội — Albert không có nghĩa vụ phải chia sẻ bệnh tình với ai cả. Hơn nữa, chính William cũng đã làm điều tương tự với Sherlock — che giấu căn bệnh đang giết chết mình từng ngày.

Có lẽ cái tôi của anh là vấn đề. Thật ra, cái tôi luôn là vấn đề của William, và anh nhận thức rất rõ điều đó, nhưng không tài nào thay đổi được.

Có lẽ... anh tổn thương vì nếu biết, anh sẽ đào tung cả thế giới để giúp Albert thoát khỏi nỗi đau.

Nhưng điều làm William kinh ngạc nhất, là làm thế nào Albert có thể che giấu được căn bệnh Hanahaki lâu đến thế. Chính bản thân William cũng biết rõ — chỉ cần che giấu một ngày trước mặt một người đã là cực hình. Còn Albert... che giấu được trước tất cả mọi người? Mỗi ngày? William không biết nên đau lòng hay khâm phục trước điều đó.

Ờ thì, có lẽ William sẽ cảm thấy ấn tượng... nếu như họ không đang nói về một trong những căn bệnh đau đớn nhất từng xuất hiện trên đời.

Cả William và Albert đều đứng sững tại chỗ, bất động, im lặng. Miệng William mở ra rồi lại khép lại vô ích, còn cảm giác tội lỗi trong lòng Albert thì cứ thế dâng trào.

"... Gì cơ?" William cuối cùng cũng cất tiếng, giọng khàn đặc, khiến Albert khẽ nhăn mặt.

"Coi như anh chưa nói gì đi," Albert nói vội vàng.

William lắc đầu. "Không, chúng ta—" Anh ho một tiếng, máu phụt ra. "Chúng ta phải nói chuyện này, Albert." Anh tiến lại gần. "Anh nói gì cơ, anh chính là người từng mắc Hanahaki?" Giọng William nghe như đá mài vào nhau, thô ráp, sạn sỏi. Anh cau mày vì cảm giác như có gai đâm vào phổi mình—có lẽ thật sự có, vừa mới mọc lên đó.

"Ý anh là," Albert nuốt khan, "anh là người đã từng mắc Hanahaki. Anh từng ho ra máu và cánh hoa màu hồng, giống hệt em bây giờ."

William chớp mắt. Anh có thể nói gì đây? Rằng Albert đáng ra phải nói sớm hơn? Rằng anh cảm thấy bị phản bội vì Albert không tin tưởng mà chia sẻ chuyện này với mình? Anh cố cảm nhận một cảm xúc nào đó, nhưng chẳng có cảm xúc nào đủ mạnh để chiếm lấy anh hoàn toàn. Tất cả chỉ như một dòng nước lặng lẽ dâng lên, không đủ để hóa thành sóng gió thật sự.

"... Tại sao?" William hỏi, giờ đây dường như chỉ còn biết nói mấy từ ngắn gọn.

Albert không trả lời ngay. William suýt nữa đã quay người bỏ đi, biến mất và không bao giờ quay lại. Nhưng Albert lên tiếng trước khi ý nghĩ ấy kịp thành hành động.

"Anh không muốn trở thành gánh nặng cho mọi người," Albert nói, và William không thể không cảm thấy đồng cảm với lý do đó. "Anh phải giữ vững tinh thần vì em, và vì kế hoạch. Anh không thể để em xao nhãng mà cố cứu một căn bệnh vô phương cứu chữa. Ít nhất là lúc đó, anh nghĩ bệnh của mình không thể cứu được, vì anh không định thổ lộ với người ấy."

William mím môi, cố giữ bình tĩnh bằng một hơi thở sâu, nhưng đó là một ý tưởng tồi—đau đớn bùng lên trong ngực khiến anh lại ho, lần này che miệng bằng khuỷu tay. Hơi thở trở nên ngắt quãng, và anh có linh cảm thời gian của mình không còn nhiều.

"Anh có tìm đến Henry không?" William hỏi thay vì nổi giận. "Hay anh đã biết Hanahaki là gì từ trước?"

Albert lắc đầu. "Không. Anh... chỉ biết tên của căn bệnh sau khi Henry chẩn đoán em. Anh không muốn kể với ai cả."

William thở dài. Anh day trán, cố gắng hiểu cho ra lẽ.

"Vậy là..." William thở dài lần nữa, mặt nhăn lại vì cơn đau khi buộc não mình phân tích lời Albert. "Anh bắt đầu đau sau vụ Noahtic?"

Albert gật đầu. "Nhớ đêm hôm đó trong kho không? Khi anh tìm thấy em và em thú nhận có tình cảm với Sherlock?"

"Có."

"Đêm đó là lần đầu tiên anh để ai thấy bệnh tình của mình." Albert dừng một nhịp. "Mà đúng hơn là, anh bị buộc phải lộ ra sự yếu đuối của mình. Lúc đó anh đã gần giai đoạn cuối. Anh sẽ không kể chi tiết đâu, nhưng Mycroft là người không may chứng kiến mọi thứ."

"Mycroft?" William nhướng mày, dù anh không thể thật sự nói là bất ngờ. Biết được mối quan hệ mờ ám giữa Albert và anh trai của Sherlock, chuyện đó hoàn toàn hợp lý.

"Ừ. Mãi vài tuần sau đó, anh ấy mới ép anh ra người anh yêu là ai. Nhờ vậy mà anh vẫn còn sống đến giờ." Albert nhún vai, vai anh căng cứng lại. "Anh xin lỗi, Will. Thật sự."

Đầu óc William quay cuồng. Mọi chuyện không thể nào hiểu nổi—làm sao một người có thể giấu nhẹm một căn bệnh tàn bạo như Hanahaki? William nhắm chặt mắt, nhưng mọi lời nói vừa rồi cứ lộn xộn cả lên. Anh nghe và hiểu từng chữ, nhưng lòng thì không chịu tin.

Anh có quá nhiều câu hỏi cháy bỏng, nhưng điều duy nhất anh thốt ra được là:

"Vậy... anh biết cánh hoa màu hồng nghĩa là mình yêu người cùng giới tính à?"

Albert lắc đầu. "Không, và anh vẫn chưa chắc đâu. Có thể cánh hoa vốn dĩ luôn hồng. Dữ liệu của ta chỉ có hai người thôi."

"Nhưng cái gã đó—" William cau mày. "Gã đó biết em yêu ai chỉ qua màu cánh hoa."

Albert thở dài. "Will, em thật sự muốn bám vào chuyện đó lúc này à?"

"Xét việc em vô tình giết người ta thì có," William bật lại, và chợt nhận ra mình chưa kể cho Albert biết chuyện gì đã xảy ra hôm đó. Người duy nhất anh từng kể là Louis, và Louis đã giữ kín bí mật ấy.

Albert tròn mắt. "Ông ta chết rồi sao? Sao cơ?" William để ý Albert tránh không quy trách nhiệm cho anh như anh đang tự trách.

William rên lên, chỉ muốn thoát khỏi cơn bão đối đầu này. "Ông ta lùi lại vào đám lửa vì sợ em. Vì nghĩ em lây bệnh cho ông ta—vì em yêu một người đàn ông. Em không muốn làm tổn thương ai khác ngoài bọn quý tộc."

Albert bước tới, và William theo phản xạ bước lùi lại. Anh cần tránh xa nơi khốn kiếp này—

"Xin em, Will," Albert cầu khẩn. "Em giận anh à? Anh hiểu mà nếu—"

"Không," William phủ nhận, nhanh và sắc đến mức chẳng ai tin được. Nhưng đó là sự thật; anh không giận Albert. Một phần trong anh giận bản thân vì không nhận ra dấu hiệu—dù thực ra làm gì có dấu hiệu nào. "Không, anh không có lỗi. Nhưng... em xin lỗi vì đã không thể giúp được gì cho anh, Albert. Em là quái vật, anh ạ. Em làm hỏng tất cả những gì mình chạm vào." Nụ cười hiện lên trên môi anh không mang chút niềm vui nào; sự đau đớn không thể che giấu được trong ánh mắt và nét run rẩy nơi khóe môi.

Ánh nhìn của Albert dịu lại, và William không chịu nổi điều đó. Anh bước lùi thêm bước nữa.

"Will," Albert cất tiếng, bất lực. "Em không phải quái vật. Lỗi không phải ở em vì gã đó kỳ thị."

"Ông ta có con gái," William nói thẳng thừng. "Giờ cô bé đó mất cha rồi."

Albert khựng lại. Một thoáng ngập ngừng hiện rõ trên khuôn mặt hoang hoải của anh, và William tưởng anh sắp gật đầu đồng tình và để anh rời đi.

Nhưng Albert lại lắc đầu. "Dù vậy... chuyện đó không phải lỗi của em."

William thở phì, hai tay siết lại thành nắm đấm. "Em không còn là người em từng là nữa, Albert," anh nói. "Mấy tháng trước, lời an ủi thế này có thể giúp em dịu đi chút ít. Nhưng giờ thì... em đã đi quá xa rồi."

Lông mày Albert nhíu lại, nỗi buồn bủa vây quanh anh. "Em chưa mất hết đâu."

William muốn tin. Anh cố tin lời anh trai. Nhưng anh không thể. Không điều gì có thể khiến anh tin rằng mình vẫn còn cơ hội chuộc lỗi.

William nở một nụ cười đau đớn. "Anh là một người anh tuyệt vời, Albert. Cảm ơn vì đã cố gắng. Em mừng vì anh vẫn sống. Và em mong anh sẽ sống hạnh phúc với Mycroft."

Anh xoay người, áo choàng tung lên như một vệt bóng tối. Anh lại bước về phía con đường trải sỏi.

"William!"

Giọng gọi tha thiết của Albert giờ như xa lạ trong tai William. Dù sâu thẳm trong tiềm thức có một phần nào đó van xin anh quay lại, trở về ngôi nhà, trở về với gia đình—William biết rằng điều đó mãi mãi không thể xảy ra.

Anh để lại những dấu chân vô hình nhưng đẫm máu trên đường đến nơi ở của nạn nhân đầu tiên trong đêm.

Không ai sẽ được tha.

Kể cả chính William.

---

Khi dòng máu tươi ấm nóng văng lên mặt William từ chiếc cổ bị cắt của Alfred Wright – nạn nhân mới nhất thuộc tầng lớp thượng lưu – anh tự hỏi liệu Sherlock sẽ nghĩ gì nếu nhìn thấy anh lúc này.

Sherlock từng biết William là một giảng viên đại học hiền lành, mắc bệnh nặng, ngày nào cũng ho ra máu và cánh hoa. Anh ấy chưa từng chứng kiến William hành động — lần gần nhất là ở dinh thự Milverton, nơi William rút súng đe dọa nhưng cuối cùng vẫn không nổ súng. Sherlock chưa từng thấy William đẫm máu người khác. Chưa từng thấy William lấy mạng ai đó bằng một nhát chém gọn gàng.

Giờ đây, Sherlock đã biết William chính là Trùm Tội phạm. William tự hỏi liệu thám tử đang đón nhận sự thật đó ra sao. Hẳn là không dễ chịu gì. Một người bạn bất ngờ bị lột mặt nạ, hóa ra là kẻ tội phạm đã gieo rắc nỗi sợ lên toàn nước Anh suốt hơn một năm – cảm giác ấy hẳn chỉ có thể gọi là tởm lợm, phản bội đến tận cùng.

Xác người dưới chân William vẫn không ngừng chảy máu. Cổ họng của chính anh cũng phản ứng theo, góp thêm những giọt máu đỏ tươi vào cái xác, điểm xuyết bằng vài cánh hoa hồng nhạt.

Sherlock, xin lỗi.

Tiếng gậy rơi chát chúa vang lên trong căn phòng tĩnh lặng. William lảo đảo lùi lại vài bước, ngửa đầu lên trần nhà để thở giữa cổ họng đang bị máu chặn cứng. Anh ho sặc sụa, lùi mãi cho đến khi lưng va vào giá sách. Máu tràn khỏi môi anh như suối, không có dấu hiệu dừng lại.

Những linh hồn bị anh đày xuống địa ngục bắt đầu thét gào. Chúng đòi William phải trả giá bằng mạng sống của mình. Bấy lâu nay anh vẫn cố bịt tai làm ngơ trước tiếng gào than đó, nhưng cơ thể anh đang yếu đi, và sự chống cự ngày càng khó khăn hơn. William đưa tay lên, siết tóc mình mạnh đến mức từng nhúm tóc vàng bị giật trụi ra khỏi da đầu. Anh chẳng còn cảm nhận được nỗi đau — chỉ có một sự nhẹ nhõm ngắn ngủi khi ít ra còn có thể cảm thấy thứ gì đó khác ngoài nỗi giày vò trong tâm hồn. Nhưng rồi cả chút nhẹ nhõm ấy cũng tan biến.

William ngước ánh nhìn đầy hoảng loạn về phía xác Alfred Wright và hít vào một hơi run rẩy. Người đàn ông đó đáng chết — hắn dính líu đến buôn người, nhắm vào phụ nữ thuộc tầng lớp lao động. William không hối hận vì đã giết hắn, không hề. Nhưng anh biết, nếu không tự kết liễu mình sớm, linh hồn của tên đó rồi cũng sẽ hành hạ anh như những hồn ma khác.

Với một tiếng thở dài mệt mỏi, anh nhặt gậy lên và lê bước ra khỏi căn phòng.

Khi vẫn còn đủ sức và còn nhớ được những điều cần nói, William biết mình phải làm gì. Anh phải làm trước khi quá muộn.

Giờ này khuya, sẽ chẳng ai nghe thấy anh lẻn trở lại dinh thự.

William lặng lẽ bước lên văn phòng của mình, lấy vài tờ giấy và cây bút lông. Máu vẫn nghẹn nơi phổi, nước mắt làm mờ tầm nhìn — nhưng anh bắt đầu viết.

---

Sherlock chắc chắn không hề mong đợi có ai đến thăm vào giờ này trong đêm. Mà đúng ra, chuyện này hẳn đã là bất ngờ — nếu người đứng trước cửa nhà anh không phải là William James Moriarty, người đang trông vừa bệnh tật, rỗng tuếch, như thể linh hồn đã rời bỏ thân xác, nhưng đồng thời lại ra sức giữ vẻ ngoài tươm tất đến kỳ lạ.

"Liam," Sherlock cất tiếng sau một hồi hai người chỉ nhìn nhau trân trối, nụ cười điềm tĩnh đáng sợ kia vẫn không rời khỏi mặt William. "Cậu đến rồi."

William khẽ gật đầu. Tay cậu giấu sau lưng, đang cầm thứ gì đó. Sherlock có lẽ nên lo lắng, nhưng trong anh chỉ có nỗi sợ William sẽ ngã gục bất cứ lúc nào, đến mức chẳng còn chỗ cho những nghi ngờ khác. William trông như đang cố gắng đứng vững, và Sherlock chỉ muốn bế cậu vào nhà, đặt lên chiếc giường ấm áp, chăm sóc cậu đến khi khỏe lại. Mặc cho cậu đồ ngủ rộng thùng thình của mình, pha cho cậu đủ loại trà mà anh có thể nghĩ tới.

"Tôi đến rồi. Tôi vào được chứ?" William hỏi, giọng điềm nhiên.

Sherlock lách người sang bên. "Ừ, vào đi."

William bước vào như thể đây là nhà của chính mình. Sherlock đau lòng vì điều đó không đúng. Nếu như cậu ấy thực sự sống ở đây, có lẽ đã được chữa khỏi từ lâu rồi.

Họ đi đến phòng khách mà Sherlock chia sẻ với John. William nhẹ nhàng khép cửa sau lưng, tránh gây tiếng động đánh thức ai khác trong nhà.

"Cậu đoán được là hôm nay tôi sẽ đến," William lên tiếng, và điều đó hoàn toàn đúng. Em trai William và một người cộng sự nhỏ tuổi khác đã lén liên lạc với Sherlock, cầu xin anh cứu lấy mạng sống của William.

Sherlock chỉ có thể làm được đến vậy. Anh có thể thuyết phục William đừng tự sát, nhưng với bệnh Hanahaki, anh đành bất lực. Chuyện đó để tính sau — sau khi anh ngăn William lại thành công.

Anh đã mất một người thân yêu vì tự sát. Anh không cho phép mình mất thêm ai nữa.

"Vậy, có lẽ cậu cũng biết tôi định nói gì rồi," William nói tiếp. "Câu chuyện về James Moriarty... kẻ thù của Sherlock Holmes... cậu có thể kết thúc nó giúp tôi không?" Giọng cậu không chút lay động, khiến Sherlock thoáng nghĩ rằng có lẽ William đã thổ lộ tình cảm với người mình yêu, nhưng anh nhanh chóng bác bỏ ý nghĩ đó. Quá rõ ràng rằng William đang diễn. Những chi tiết nhỏ đều tố cáo rằng cậu đã quá yếu và cái chết đang đến rất gần.

"... nếu cậu muốn vậy," Sherlock nói, tựa người vào bàn.

"Tôi cần cậu kết thúc tất cả," William nói rõ hơn.

Sherlock bật cười khẽ, dù chẳng có gì đáng cười lúc này. "Dĩ nhiên rồi, kế hoạch của cậu sẽ chẳng trọn vẹn nếu không kết thúc bằng một màn kịch hoành tráng làm dư luận xôn xao." Anh ngẩng đầu, nhìn thẳng vào mắt William, ánh nhìn sắc như dao. "Nhưng điều tôi thật sự muốn biết là... tại sao cái chết của cậu lại quan trọng đến thế?"

William đứng yên không biểu cảm, nhưng rồi một nụ cười nhếch mép mang đầy châm biếm hiện lên. "Tại sao à..."

"Tôi hiểu là kế hoạch cần cái chết của Trùm Tội phạm," Sherlock tiếp tục. "Nhưng vẫn có rất nhiều cách để giả chết. Điều quan trọng là công chúng nhìn thấy gì." Sherlock nheo mắt. "Vậy tại sao? Tại sao cậu lại thật sự muốn chết?"

William ho ra máu, nhưng lại chẳng tỏ ra đau đớn gì. Nụ cười rợn người kia vẫn không rời khỏi mặt anh. "Chẳng phải quá rõ rồi sao?" cậu đáp, giọng gần như mỉa mai. "Thế giới này đầy rẫy quỷ dữ. Ngay cả trước khi tôi được sinh ra, thế gian này đã mục nát. Quỷ dữ đi lại tự do, chẳng hề bị trừng phạt. Đó là lý do tôi căm ghét thế giới này đến thế... và cách duy nhất để tiêu diệt lũ quỷ là trở thành một con quỷ. Cho đến hôm nay, tôi đã dọn sạch từng con quỷ khỏi đất nước này... và giờ..." William ngẩng đầu nhìn thẳng vào mắt Sherlock.

"Chỉ còn một con quỷ cuối cùng. Chính tôi, William James Moriarty. Tay tôi đã nhuốm máu đến tận xương... và kẻ đã trở thành quỷ thì không thể quay lại làm người. Vậy nên... tôi cần cậu kết thúc chuyện này. Quyết định là ở cậu."

Trong mắt Sherlock, William James Moriarty vẫn là một con người. Anh là người duy nhất mà Sherlock từng yêu tuyệt vọng đến vậy.

"... được thôi. Nhưng..." Sherlock khựng lại, dịch chuyển đôi chân. "Tại sao là tôi? Bất kỳ thám tử nào cũng có thể làm việc này — miễn là họ vạch trần được tội ác của Trùm Tội phạm. Vậy tại sao? Cậu có thể chọn ai khác cơ mà. Một người tuân lệnh hoàn hảo hơn."

"Bất kỳ kẻ diễn nào khác đều không thể nhập vai trong hoàn cảnh ngặt nghèo thế này," William đáp, nhẹ tênh. "Còn cậu thì có thể hoàn thành màn kết. Cậu đã chứng minh mình đủ năng lực."

"Là vậy sao?" Sherlock khẽ cười, cũng nhếch mép theo kiểu riêng của mình. "Chắc anh trai tôi đủ năng lực hơn tôi chứ?"

"Ngài Holmes có vai trò khác."

"Thế thì..." Sherlock rời khỏi bàn, tiến lên một bước đầy tự tin. "Dù cậu nói gì, rõ ràng chẳng có lý do gì để nhất định là tôi. Chắc tôi phải đặc biệt lắm, đúng không?" Câu nói sau là một lời đùa — vì anh biết rõ, trong mắt William, anh chưa bao giờ là người đặc biệt theo cái cách mà anh mong muốn.

Vẻ điềm tĩnh của William cuối cùng cũng rạn nứt. Sherlock thấy cổ họng cậu khẽ chuyển động khi nuốt nghẹn. William cúi đầu, không còn dám nhìn Sherlock trong mắt nữa. Cậu chọn cách im lặng, không nói thêm một lời viện cớ nào khác.

William trông như đang suy nghĩ rất lâu, rồi hít vào một hơi run rẩy trước khi lên tiếng lại.

"Vậy tại sao..." cậu bắt đầu, rồi ngừng lại. "Tại sao... tại sao cậu lại thấy 'tuyệt vời' nếu tôi là Trùm Tội phạm?" Cuối cùng cậu ngẩng đầu, ánh mắt sắc lạnh như thuốc độc — nhưng lại là độc tố nhắm vào chính mình.

Sherlock nhăn mũi, đưa tay gãi nhẹ vào đuôi tóc buộc sau đầu. "Hử? À thì... tôi luôn mong có một người bạn như vậy. Đơn giản thế thôi."

William không thể che giấu sự kinh ngạc trong ánh mắt. Sherlock cố không nghĩ quá nhiều về biểu cảm đó — nhưng qua đôi mắt đỏ thẫm rực rỡ ấy, anh thề rằng mình vừa thoáng thấy một thứ gì đó... như là khát khao. Hy vọng? Anh không thể gọi tên chính xác, nhưng đôi mắt William đang kể lại câu chuyện của một người đàn ông vừa bất ngờ nhìn thấy tia sáng cho điều mà mình hằng ao ước trong đời.

Nhưng Sherlock vẫn không cho phép mình suy nghĩ quá nhiều.

"Còn cậu thì sao?" Sherlock hỏi. "Tại sao lại là tôi?"

William im lặng. Khóe môi anh khẽ động đậy như thể đang cố nghĩ ra câu trả lời.

William hé môi. Rồi ngập ngừng.

"Cái đó là..."

Ding dong.

Tiếng chuông cửa cắt ngang dòng suy nghĩ của William.

"... Tôi nên đi thôi." Dĩ nhiên, William sẽ không bỏ lỡ cơ hội nào để rút lui sớm. Cậu ho lần nữa, âm thanh khàn đặc như có gai đang xé cổ họng — mà có lẽ đúng là như vậy. Âm thanh máu bắn tung tóe vang lên rợn người khi nó văng xuống sàn.

Khi lấy lại bình tĩnh, William đưa ra thứ anh giấu sau lưng: hai phong bì. Một trắng, một đen. Sherlock cầm lấy chúng, kiềm lại ý muốn nắm tay William ngay lúc đó.

"Trong phong bì trắng là địa điểm và thời gian cuối cùng," William nói. "Cùng một địa điểm khác, nơi cậu sẽ tìm thấy thêm câu trả lời."

"Còn trong cái đen...?"

William quay lại, mở cửa, nhưng khựng lại trước khi bước ra ngoài. Vai cậu nhô lên rồi hạ xuống theo nhịp thở nặng nề, và Sherlock nhận ra cả cơ thể cậu đang run lên chỉ để cố gắng đứng vững.

"... Cậu không cần mở nó đâu," William nói, giọng đầy nỗi buồn không giấu nổi. "Cậu có thể vứt nó đi, tôi không quan tâm." Nhưng cách William nói lại cho Sherlock biết rõ — sâu trong thâm tâm, cậu ấy thực sự không muốn anh vứt nó đi. Một lớp phòng vệ nữa, như thường lệ. "Quá khứ không liên quan gì đến tương lai mà ta phải bước tới..."

Sherlock nhìn theo bóng lưng William khuất dần.

Anh cúi xuống, nhìn hai phong bì trong tay.

Liam, tôi sẽ cứu cậu. Tôi không biết bằng cách nào, nhưng tôi sẽ làm.

Kể cả nếu tôi phải chết để làm điều đó.

---

Gục xuống bên bức tường, nằm trong vũng máu của chính mình, William không ngừng ho sặc máu và những cánh hoa.

Anh vật lộn để thở. Vật lộn để cử động – mỗi lần cố gắng hít lấy một hơi, những cơn ho tàn nhẫn, đau đớn lại xé toạc lồng ngực anh, như thể có lưỡi dao cắt ngang cổ họng. Anh thở hổn hển, vài chiếc gai theo làn cánh hoa tiếp theo rơi ra. Chúng không dừng lại. Cơn đau trong ngực William như một vụ nổ, dữ dội và tàn khốc.

Anh trốn trong một góc khuất, vắng vẻ của dinh thự, nơi chẳng ai có thể tìm thấy. Anh không ngờ cơn phát bệnh lần này lại dữ dội đến thế, nhưng giờ anh thầm cảm thấy may mắn vì mình đã kịp lần mò tới đây. Nước mắt lăn dài trên gương mặt, và tất cả những gì anh muốn là được chết. Chấm dứt tất cả. Làm ơn, làm ơn, làm ơn làm ơn làm ơn–

Anh cong người lại, cúi gằm đầu giữa hai đầu gối, gào lên trong tuyệt vọng khi máu tiếp tục tuôn trào. Anh siết chặt lấy tóc mình, giật ra từng nắm, nhưng chẳng gì ngăn được căn bệnh khốn kiếp ấy. Móng tay cào xước cả làn da, hẳn đã làm bật máu, nhuộm đỏ cả những sợi tóc vàng. Cả thân thể run rẩy dữ dội đến mức anh chẳng còn biết mình đang ngồi hay đã rơi xuống, lạc vào vực sâu tăm tối không lối thoát.

"Làm ơn... làm ơn... làm ơn..." Anh cũng không rõ mình đang cầu xin điều gì. "Biến đi–" Anh nghẹn ra bốn cánh hoa và thêm vài cái gai. "Biến đi đi..." Giọng anh khản đặc, yếu ớt. Mỗi lời nói là một cơn đau.

Và rồi, anh cảm thấy một bàn tay nhẹ nhàng đặt lên vai mình.

Anh hít mạnh, ngẩng đầu lên nhìn xem ai vừa tìm thấy anh.

Sherlock Holmes nở một nụ cười dịu dàng với anh. Một nụ cười mà William không xứng đáng nhận được.

Không... đây không thể là Sherlock. Đây chỉ là ảo giác, anh chắc chắn như thế. Nhưng William đang tuyệt vọng đến mức sẵn sàng chấp nhận cả ảo ảnh nếu nó có thể xoa dịu cơn đau trong anh, dù chỉ một khoảnh khắc.

"Sherlock..."

"Anh biết em đang sợ," Sherlock nói nhẹ nhàng. "Nhưng không sao đâu. Đừng khóc, Liam. Không sao đâu. Em sẽ ổn thôi."

William bật khóc, một giọt lệ khác rơi xuống và đọng lại trên cằm anh. "Làm sao– sao anh biết được?"

"Em sẽ ổn thôi," Sherlock lặp lại, bàn tay đang đặt trên vai William giờ đã chuyển lên má anh với một sự ân cần đến mức khiến William lại bật khóc, tạm quên đi đây chỉ là ảo ảnh. "Mọi chuyện sẽ ổn. Anh ở đây rồi."

"Anh– anh không thể... chắc chắn như vậy được." William nấc lên, rồi lại ho ra máu. Sherlock không mảy may nao núng, điều đó chỉ càng khẳng định rằng anh không thực sự có mặt ở đây. Nhưng hơi ấm từ lòng bàn tay anh chạm vào da William vẫn chân thật đến đáng sợ.

"Anh tin chắc," Sherlock nói, ngón cái nhẹ nhàng lau đi dòng lệ trên má William. Bàn tay còn lại cũng nâng lên, làm điều tương tự bên phía đối diện. "Anh sẽ không rời xa em đâu. Anh hứa. Anh yêu em."

William lắc đầu. "Anh không có thật..."

"Suỵt. Không sao đâu. Em ổn mà."

William không hề ổn.

Anh sẽ không bao giờ ổn miễn là anh còn sống.

Nước mắt cứ thế rơi mãi, nóng như máu trào từ cổ họng, và Sherlock – dù chỉ là ảo ảnh – vẫn lau chúng đi một cách dịu dàng. Đầu ngón tay anh thô ráp, chai sần, nhưng William lại thấy yên lòng trong từng cái chạm ấy.

"Anh sẽ không bỏ rơi em đâu, Liam. Suỵt, thở đi, em yêu. Thở đi nào."

William cố gắng. Cố gắng, cố gắng mãi.

Sherlock rút tay lại, và William suýt nữa bật khóc van xin anh ở lại – rồi anh nhớ ra, đây chỉ là một ảo ảnh. Một sự an ủi tuyệt vọng do tâm trí anh tạo ra để trốn khỏi cơn đau.

Bàn tay Sherlock nhuốm đầy máu khi anh rút lại. Máu nhỏ giọt giữa các ngón tay và rơi xuống sàn. William hoảng hốt nhìn cảnh đó, nhận ra mình sẽ khiến Sherlock ra sao nếu để anh lại gần hơn nữa.

Anh không thể để Sherlock mang vết nhơ giống mình.

"Em xin lỗi," William thì thào, giọng khàn đặc như gió lướt qua tàn tro.

"Em không làm gì sai cả," Sherlock nói, đưa tay lên vén mớ tóc xoăn khỏi mắt, kéo theo một vệt máu loang lổ. Một hình ảnh đau đớn đến nghẹn thở – Sherlock Holmes, gục ngã trong hố sâu của tuyệt vọng không lối thoát. Một nơi chỉ có tội lỗi và đau thương, không thể trèo ra.

"Em xin lỗi," là tất cả những gì William có thể thốt ra. Anh lại ho dữ dội, thêm một tràng cánh hoa vung vãi.

"Em sẽ ổn thôi," Sherlock nói, giọng dần tan biến trong hư không. "Em sẽ ổn thôi, William."

Khi William lại một mình trong căn phòng trống trải ấy, anh tự hỏi liệu Sherlock đã đọc bức thư chưa, hay đã ném nó đi.

Chúa ơi, anh thật sự mong rằng anh ấy đã mở nó ra.

Bởi vì trong đó là điều ước cuối cùng của anh.

Và chỉ có Sherlock Holmes mới có thể thực hiện nó.

Anh nghĩ về đêm qua, khi đang viết thư...

Sherlock Holmes thân mến...

---

Sherlock Holmes là một người đàn ông cực kỳ thông minh.
Anh có thể phá những vụ án đơn giản chỉ trong chưa đầy một ngày, và những vụ phức tạp hơn thì cũng chỉ mất một tuần là cùng, dù thật ra, thường chỉ mất vài ngày. Những vụ án mà Sở cảnh sát Scotland Yard phải mất hàng tháng trời mới tìm ra manh mối, thì Sherlock chỉ cần lướt qua vài chi tiết sơ sài là đã gần như đưa ra đáp án.

Ngoài ra, anh còn có năng khiếu về hóa học và đôi khi thích mày mò làm thí nghiệm. Anh tin rằng mình có thể tạo ra những hợp chất đủ sức làm thay đổi cả tương lai ngành điều tra tội phạm.

Thế nhưng, bất chấp trí tuệ đó, anh vẫn không thể nào – dù có vận hết đầu óc – hiểu nổi vì sao William James Moriarty lại gọi anh tới một nơi tận sâu trong khu ổ chuột như thế này. Sherlock biết William từng sống ở đây trước khi được gia đình Moriarty nhận nuôi, nên có thể đây là ngôi nhà cũ của cậu ấy.

Anh lặng lẽ quan sát tòa nhà cũ kỹ, tồi tàn mà William đã dẫn mình tới. William chỉ nói mơ hồ rằng "ở đây có câu trả lời," nhưng không hề giải thích cụ thể câu trả lời gì. Cậu ấy chỉ để lại chỉ dẫn về một căn phòng trong tòa nhà mà Sherlock nên đến, nhưng Sherlock vẫn thấy bị thôi thúc muốn khám phá toàn bộ nơi này.

Dù vậy, anh quyết định trước hết sẽ làm theo điều mà William muốn anh thấy. Và rồi anh sững người khi phát hiện ra bản thiết kế của The Noahtic, cùng với hàng loạt tài liệu ghi chép lại toàn bộ kế hoạch phạm tội của William.

Bất kỳ ai khác – đặc biệt là một thám tử – hẳn đã nhảy cẫng lên vì mừng, sẵn sàng bắt William ngay lập tức. Bằng chứng rõ ràng như thế, nếu được công khai ra, không những đủ để kết tội mà còn có thể đem lại cả danh vọng lẫn tiền bạc.

Nhưng Sherlock chỉ thấy kinh ngạc. Và... cảm động. Bởi vì William đã tin tưởng anh đến mức trao cho anh tất cả những thông tin này.

"Và trong phong bì này là gì đây...?" Sherlock lật mở phong bì màu đen, bên trong có ba tờ giấy gấp lại. Anh lấy hết chúng ra, để phong bì rơi xuống sàn một cách hờ hững. Ngay lập tức, anh hiểu rõ từng tờ giấy một là gì.

"Hai giấy khai sinh..." anh lẩm bẩm dưới ánh nến. "Cái này là của Louis..."

Đột nhiên, tâm trí anh khựng lại hoàn toàn khi đọc tờ thứ hai. Mắt anh mở to, cú sốc tràn khắp cơ thể như luồng điện chạy dọc sống lưng – một thứ cảm giác phấn khích kỳ lạ mà một thông tin đơn giản như vậy lẽ ra không nên tạo ra.

"Thì ra đây là tên thật của Liam..."

Trong lòng anh dâng lên một cảm xúc đặc biệt, nhẹ nhàng và ấm áp – một thứ cảm giác mà chỉ dành riêng cho William. Anh tự hỏi có bao nhiêu người thực sự biết tên thật ấy. Sherlock chọn tin rằng mình là một trong số rất ít người – ngoài gia đình của William, tất nhiên – được biết đến bí mật nhạy cảm này.

Anh đặt hai tờ giấy khai sinh xuống, mở tờ giấy thứ ba ra.

Gửi Sherlock Holmes...

À. Là một bức thư. Ngực anh như bay bổng chỉ bởi dòng xưng hô dùng đầy đủ tên anh. Anh chắc chắn mặt mình đang đỏ lên, nhưng chẳng có ai ở đây để chọc ghẹo cả. Dù có ai, anh cũng nghĩ mình sẽ hãnh diện khoe cái đỏ mặt ấy – bởi vì William James Moriarty đã viết cho anh một bức thư, và ai lại không đỏ mặt vì chuyện đó chứ?

Anh chuyển sang căn phòng khác, thắp một cây nến nữa, tìm một chiếc ghế để ngồi cho thoải mái, rồi sau khi châm một điếu thuốc, anh cẩn thận cầm lá thư lên và bắt đầu đọc.

Chờ đã.

Đó là... máu sao?

Và những vết ố trong suốt nữa...

Vệt máu khô, sẫm màu như đỏ thẫm, vấy loang lổ trên trang giấy, thành những cụm tối tăm, ám ảnh. Bên cạnh đó là những vết loang nhạt nhòa, Sherlock đoán là nước mắt.

Toàn thân anh rùng mình trước cảnh tượng ghê rợn ấy, lòng thắt lại khi tưởng tượng William đã đau đớn tới mức nào khi viết bức thư này.

Ấy vậy mà, bất chấp tất cả, nét chữ vẫn đẹp, vẫn ngay ngắn, vẫn dễ đọc. Sherlock lẽ ra đã phải ấn tượng, nếu như anh không đang run rẩy vì sợ hãi.

Gửi Sherlock Holmes,

Trước hết, tôi thật lòng cảm ơn cậu vì đã đọc lá thư này. Trong quá trình phân tích cậu, tôi biết có khả năng cậu sẽ không đọc – dù vậy, tôi không hề lo lắng. Nhưng, hãy quay lại vấn đề chính.

Như cậu đã rõ, tôi dự định sẽ hoàn toàn chịu trách nhiệm cho kế hoạch này. Tôi đã nghe về cuộc trao đổi mà cậu đã dàn xếp – giữa Nữ hoàng và các thành viên Quốc hội – để khép lại vụ án này. Cảm ơn cậu. Kế hoạch của tôi là đủ, nhưng sự thương lượng của cậu sẽ khiến thế giới này trở nên tốt đẹp hơn.

Dù tim vẫn âm ỉ đau, trái tim Sherlock vẫn đập loạn khi đọc những lời dịu dàng ấy từ William.

Tôi thật sự tin rằng dự án này sẽ thành công. Từng chút một, lòng người sẽ thay đổi. Tôi sẽ không còn ở đây để chứng kiến tương lai ấy bằng chính mắt mình, vì vậy, tôi có một nguyện vọng nữa gửi đến cậu, Sherlock Holmes.

Tôi muốn phó thác thế giới này cho cậu.

Vệt máu lớn đã loang lổ qua hàng chữ đó, nhưng Sherlock vẫn đọc được rành rẽ từng từ.

Giữa những biến chuyển lớn lao này, vẫn sẽ còn có những tiếng kêu cứu. Làm ơn... xin hãy giúp họ.
Còn một điều nữa...

... khi tôi đến thăm cậu, có lẽ tôi đã để lại một câu hỏi trong lòng cậu: "Vì sao cậu lại chọn tôi?"

Khi ấy, liệu tôi có thể trả lời cậu không? Có lẽ là không, bởi tôi chẳng bao giờ đủ can đảm để thốt ra những lời ấy khi nhìn thẳng vào mắt cậu. Tôi không giỏi thể hiện cảm xúc của mình bằng lời.

Những chiếc gai xé rách cơ thể cậu, tàn nhẫn và dữ dội. Cậu cúi gập người trên trang giấy, ho sặc máu vào từng dòng chữ, để lại vệt đỏ kinh hoàng khắp nơi, từng tế bào trong phổi như đang bị xé toạc khi cậu viết.

Gặp được cậu... vượt xa tất cả những gì tôi từng tưởng tượng. Đến mức, đã có khoảnh khắc tôi quên cả kế hoạch, quên cả gánh nặng tội lỗi của mình. Tôi cảm thấy như đã tìm được người duy nhất... hiểu được tôi.

Đôi mắt William mờ nhòe, không còn thấy rõ chữ viết, nhưng đôi tay cậu vẫn biết cần phải viết gì. Tầm nhìn không còn quan trọng. Những giọt nước mắt nhỏ xuống trang giấy, từng giọt rơi như hòa lẫn với nỗi đau thầm lặng.

Như cậu biết đấy, tôi đang chết dần vì bệnh Hanahaki. Tôi đã chịu đựng căn bệnh này từ rất lâu rồi. Lâu hơn cậu tưởng rất nhiều – kể từ khi chúng ta gặp nhau trên The Noahtic. Ban đầu, tôi không hiểu tại sao mình lại mắc phải căn bệnh nghiệt ngã đến vậy. Tôi chưa từng nghe đến nó, và đã cố ngăn mình không nghĩ đến chuyện bản thân có thể có... tình cảm.

Dù sao thì, kế hoạch đâu có chỗ cho những thứ cảm xúc phù phiếm đó. Tôi chưa từng nghĩ... tình yêu sẽ là một phần trong cuộc đời mình.

Tôi biết từ đầu người đó là ai.

William không buồn che miệng khi ho ra máu. Nhưng cậu có phủi đi bốn cánh hoa vừa rơi xuống trang giấy. Đôi tay run rẩy không ngừng, gần như không thể cầm chắc cây bút. Máu đọng nơi môi dưới, nhỏ xuống dòng chữ tròn trịa mà cậu viết bằng tất cả sự chăm chút.

Tuy nhiên, tôi đã quá hèn nhát để đối mặt với cảm xúc ấy ngay từ đầu. Nhưng... có một điều mà tôi biết chắc: tôi muốn tiếp tục nói chuyện với anh, Sherlock.

Đã có lúc, tôi thực sự nghĩ đến việc vứt bỏ tất cả kế hoạch – chỉ để tiếp tục phá án cùng cậu.

Thật kỳ lạ, phải không, khi lại có cảm xúc như thế với một thám tử.

Căn bệnh Hanahaki của tôi đã biết ngay từ lần đầu chúng ta gặp mặt cậu là gì đối với tôi. Dù tôi có cố gắng dập tắt mọi suy nghĩ ngoài kế hoạch, thì những cánh hoa vẫn quay trở lại – nhắc tôi về cái chết đang đến gần.

Tôi hy vọng khu vườn đầy máu đau đớn này... không phải là vô nghĩa. Nhưng trong thế giới này, đã quá muộn với tôi rồi. Có lẽ... ở một thế giới khác... chúng ta có thể nắm lấy tay nhau. Tôi tự hỏi – cảm giác được cậu ôm trong vòng tay sẽ ra sao.

William gắng gượng hít vào một hơi thở sâu – nghẹn ngào, nặng trĩu, đầy máu – khi cậu viết sáu chữ cuối cùng.

"...William James Moriarty," Sherlock lẩm bẩm một mình. Anh nheo mắt, cố gắng nhìn cho rõ ba từ cuối cùng trước khi William ký tên – nhưng một vết máu đậm đã loang trọn qua dòng chữ ấy, khiến nó trở thành phần mờ nhất trong toàn bộ lá thư.

Là chữ "I"? Và chữ "L"?

Không thể nào...

Nhưng mà – chắc chắn là như vậy. Với bức thư này thì...

Một lời tỏ tình.

Một lời tỏ tình.

Sherlock ngửa đầu lên, nhìn trân trân vào trần nhà. Cơn sóng cảm xúc như một đoàn tàu lửa không thắng lao thẳng vào anh, như một cơn bão táp đập tan mọi góc tâm trí.

William cũng có cảm giác như anh.

Nước mắt cay xè dâng đầy mi mắt anh, rồi rơi xuống không kìm lại được. Từng giọt lăn trên má như than nóng, bỏng rát và giằng xé. Một hơi thở run rẩy, giận dữ thoát ra từ đôi môi đang mím chặt của anh.

Trái tim anh đập dồn dập, đập loạn trong lồng ngực, như muốn phá tung cả lồng xương sườn. Trong người anh là một cơn lốc xoáy: lo âu, giận dữ, nhẹ nhõm – tất cả hòa làm một, cuồn cuộn trong huyết quản.

"Đồ ngốc chết tiệt!" Sherlock hét lên, giọng anh vỡ ra vì quá xúc động. "Ở một thế giới khác á?! Thật đấy hả, Liam?!" Anh lại cúi xuống nhìn bức thư, siết chặt đến mức các cạnh giấy vỡ vụn dưới áp lực. "Tất cả những tín hiệu mập mờ đó... suốt thời gian qua... và cậu cũng yêu tôi như vậy ư?!"

Bất ngờ, anh bật dậy – quá nhanh khiến đầu choáng váng, và loạng choạng bước ra khỏi phòng. Anh suýt vấp ngã vì những đống đổ nát, nhưng chẳng gì có thể ngăn anh lại.

"Mình vẫn còn cứu cậu ấy được! Vẫn còn kịp!" Anh chẳng biết mình đang nói với ai. Có lẽ là... với các vị thần trên cao.

Xin hãy để cậu ấy sống. Làm ơn.

Đừng để cậu ấy chết. Tôi không chịu nổi nếu mất thêm một người nữa.

Anh cũng yêu em, William James Moriarty.

Giờ đây, tất cả những gì anh cần làm – chỉ là nói ba từ đó, trực tiếp – với William.

Anh sẽ bắt lấy em, và sẽ không bao giờ buông tay. Anh hứa.

Anh hứa.