Mycroft

"Im miệng lại đi, Sherlock," tôi nói khi bước qua cửa chính nhà cha mẹ, dĩ nhiên là sau khi phải nhờ cha mở cửa vì thằng em yêu dấu lại khóa tôi ở ngoài lần nữa. "Tao đang không có tâm trạng."

"Vậy là thiên đường có trục trặc à?" Sherlock hỏi với cái giọng kênh kiệu, đi theo tôi vào bếp.

"Tao nghiêm túc đó, Sherlock. Đừng có mở miệng ra nữa."

"Không muốn nói về chuyện gì vậy, Myc?" Mẹ lên tiếng khi bà bước vào phòng.

"Mẹ à, dù mẹ là người phụ nữ thân yêu nhất đời con, nhưng khi con nói là không muốn nói về chuyện gì đó, thì đúng là con không muốn nói về chuyện đó, và con cũng không muốn nói chuyện về việc tại sao lại không muốn nói."

"Trời, nghe dài dòng dữ ha Mycroft. May là anh quen với việc đó rồi," Sherlock nói kèm theo nụ cười đểu.

"Tao không quen đâu. Nhưng mày sắp quen với việc ăn cú đấm của tao nếu còn nói thêm một câu nữa đấy."

"Mycroft!" Mẹ với cha tôi đồng thanh la lên.

"Con bị gì vậy hả?!" Mẹ hỏi, ánh mắt đầy lo lắng. Sherlock đứng phía sau họ, cười nhếch mép như thể vừa thắng ván cờ nào đó. Tôi nheo mắt nhìn nó, thách thức.

"Không có gì cả," tôi đáp, ánh mắt không rời Sherlock. Tôi đang thầm cảnh cáo nó: chỉ cần mày mở miệng thêm một câu nữa thôi, là tao cắt tiền ngay. Tôi đã phải đưa nó để giữ im lặng, và tôi không có ý định tăng giá.

"Hay cụ thể hơn là một đêm rưỡi khó khăn," Sherlock lên tiếng, giọng đều đều nhưng mang theo sự khinh khỉnh. "Rõ ràng là anh mất ngủ dữ lắm đêm qua. Nhìn quầng thâm dưới mắt kìa. Mà chắc chắn không phải do công việc rồi, vì nó quá tẻ nhạt với anh. Mà anh thì lại không thích động tay động chân nên cũng chẳng thèm đổi việc. Cho nên rõ ràng là có chuyện cá nhân đang làm phiền anh. Anh chắc là không muốn nói ra à?"

Cái thằng khốn. Nó cố tình đâm chọc tôi. Và nó đang làm tốt nữa chứ.

"Không, tao không muốn, Sherlock," tôi nói, rít qua kẽ răng. "Giờ ăn tối chưa hay con nên về thì hơn?"

"Rồi rồi, vô ăn đi," Mẹ vội kéo tôi về phía phòng ăn. "Gà đang chờ trong lò đó."

Cha, Sherlock và tôi ngồi vào bàn ăn. Cha ngồi ở một đầu bàn, đầu bên kia là chỗ dành cho Mẹ, còn Sherlock thì ngồi đối diện tôi. Đôi mắt nó ánh lên vẻ tinh nghịch, và tôi có cảm giác nó đang trả đũa tôi vì vụ đụng độ với Victor. Nó thật may mắn vì tôi chưa kể gì với cha mẹ cả.

Bữa tối trôi qua trong im lặng, ngoại trừ vài lần mẹ hoặc cha cố gắng bắt chuyện. Sherlock và tôi chỉ ậm ừ đáp lại. Tôi cũng chẳng hiểu vì sao mình lại tới bữa tối này. Có lẽ vì thói quen gia đình, hoặc cũng có thể vì tôi đang cố gắng ngừng nghĩ về một cậu học sinh nào đó mà tôi đã bắt đầu nhớ nụ cười ấm áp của em ấy. Có thể là tôi nhớ cái cách mà tôi luôn cảm nhận được nhịp tim của em ấy mỗi khi tôi ôm em, hoặc cũng có thể là hương thơm từ mái tóc của em – luôn mang mùi dầu gội quen thuộc.

'Bình tĩnh đi, Mycroft,' tôi tự nhủ. 'Mới chỉ một ngày thôi mà.'

"Mycroft," tôi nghe thấy cha gọi. Tôi ngẩng lên khỏi đĩa thức ăn mà tôi chỉ đang gẩy qua gẩy lại. Cha đặt khăn ăn xuống bàn và đứng dậy. "Cha có thể nói chuyện riêng với con một lát không?"

Tôi thở dài rồi cũng đứng lên. "Vâng, được thôi."

Sherlock khúc khích cười khi tôi và cha đứng dậy, rồi ngay sau đó thốt ra một tiếng "Á!" rõ to – chắc chắn là do mẹ vừa đá nó dưới gầm bàn. Tôi theo cha rời khỏi phòng ăn và bước ra ngoài, nơi cả hai ngồi xuống bậc thềm.

"Được rồi, chuyện gì đang xảy ra vậy?"

"Không có gì cả," tôi lẩm bẩm.

"Mycroft, con nghe chẳng khác gì một thằng nhóc tuổi teen. Nói cha nghe đi, sao con lại rầu rĩ thế. Mẹ con lo đến phát cuồng rồi kìa."

"Chỉ là..." Tôi thở dài, bực bội, mắt dõi ra con phố trước mặt. "Cha à, con đã không nói với một người điều gì đó mà có thể đối với họ rất quan trọng. Và giờ thì họ thực sự rất giận con, mà con cũng chẳng biết phải làm gì cả. Thực ra, con còn chẳng chắc là mình đã làm gì sai ngay từ đầu."

"Và cha đoán là con rất quan tâm tới người đó, đúng không?"

Tôi gật đầu. "Hơn bất kỳ ai trước đây."

"Và bây giờ con ngồi đây, không biết phải làm gì, vì tất cả cảm xúc này, tình huống này, đều rất lạ lẫm với con. Và trong khi con đang ở đây, thì thực ra con lại muốn ở cạnh người đó, để nói chuyện với họ, để làm rõ mọi chuyện. Cha đoán vậy có đúng không?"

Tôi quay sang cha, ngạc nhiên đến há hốc miệng. "Chính xác luôn! Sao cha biết vậy?"

Cha bật cười rồi lắc đầu. "Con tưởng mẹ con dễ theo đuổi lắm à? Không có cửa đâu! Con thấy mẹ con quyến rũ thế nào rồi đấy, cha phải cố gắng dữ lắm mới cưa đổ được bả và giữ được tình cảm của bả tới giờ. Giờ bọn ta cũng đã qua tuổi bốn mươi rồi, mà cha vẫn phải vượt hàng đống chướng ngại – thú thật thì đa phần là cha tự dựng lên – chỉ để làm mẹ con vui thôi đó."

"Cảm ơn cha vì điều đó," tôi nói, nhướng mày. "Cha vừa chứng minh được mình kỳ quặc y như mấy ông bố khác ngoài kia."

"Ờ, cũng mừng là cuối cùng cha theo kịp hội đó," cha bật cười. "Nhưng nghiêm túc này, Mycroft, cứ cho người ta chút thời gian đi. Rồi họ sẽ quay lại, và có thể lúc đó con sẽ hiểu ra tại sao họ lại giận."

"Vậy sao cha không nói luôn cho con biết phần đó đi?"

"Vì," cha cười, "cha có biết họ là ai đâu. Cha không thể nói con làm gì sai hay vì sao họ giận. Nhưng con thì biết họ mà. Và con có một bộ óc thiên tài, Myc. Rồi con sẽ tự hiểu ra thôi."

"Cảm ơn cha," tôi thở dài nói.

"Bất cứ lúc nào, Myc. Giờ thì vào nhà thôi, trước khi mẹ con bắt đầu lo lắng không biết hai cha con ta trốn đi đâu rồi." Cha vỗ nhẹ lưng tôi rồi quay vào nhà. Tôi biết chắc Sherlock đã phóng ngay lên lầu sau khi nghe lén toàn bộ cuộc trò chuyện của tôi và cha. Quá rõ ràng rằng nó cũng đang khao khát được chú ý. Tôi đã tìm được một người mình thật lòng thích, và có lẽ nó cũng đang tìm kiếm điều tương tự. Nhưng quan tâm đến ai đó thì đâu có lợi gì. Nhất là khi cảm xúc ấy khiến người ta buồn đến mức rã rời như thế này. Làm sao ai có thể sống tốt với một thứ cảm xúc vô vọng như vậy, một cảm giác khiến tim người ta chùng xuống tận đáy?

Tôi lắc đầu, nghĩ lại những lời cha vừa nói: Rồi họ sẽ quay lại, và có thể con sẽ hiểu tại sao họ lại giận. Tôi thực sự, thực sự mong là như vậy.

-----

Thứ Hai, tôi đã tìm cách tránh tiết tiếng Anh của thầy Lisborn bằng việc kiếm người dạy thay. Tôi cần phải phỏng vấn một số học sinh đang muốn vào học tại trường. Và trong số đó có một người tên là John H. Watson.

Cậu ấy là một đứa trẻ ngoan. Gia cảnh bình thường, có một người chị tên là Harry — nghiện rượu khá nặng. Nhưng John thì lễ phép, và theo như trường cũ đánh giá thì cậu là một vận động viên bóng bầu dục rất giỏi — ngôi sao của đội họ, thật sự là thế. Cậu ta có vẻ ngoài thu hút và đầu óc sáng sủa, và rõ ràng là muốn trở thành bác sĩ sau khi tốt nghiệp. Khi trò chuyện với John, tâm trí tôi lại bất giác lạc về phía Sherlock. Tôi đã mỉm cười khi đang nói chuyện cùng John, và điều đó khiến tôi thấy có chút gì đó... dễ chịu.

"Chà, John," tôi nói khi buổi phỏng vấn kết thúc, đứng dậy và chìa tay ra bắt tay cậu, "Tôi nghĩ tôi có người bạn cùng phòng hoàn hảo cho em. Và để em biết trước luôn, em đã được nhận vào trường rồi đấy."

"Ôi," cậu ấy thốt lên, mắt mở to, "Cảm ơn thầy rất nhiều. Điều này thật sự có ý nghĩa rất lớn với em."

Nếu tôi đang chật vật với chuyện tình cảm và rất có thể sẽ cô đơn đến hết đời, thì ít nhất tôi vẫn có thể trao cho đứa em trai nhỏ một cơ hội để yêu — điều mà tôi biết chắc chắn, sớm muộn gì cũng sẽ đến với nó.