Circle cúi người, đôi găng tay đã nhuốm máu khô. Xác người chơi số 218 vừa được kéo ra khỏi sân đấu, cơ thể méo mó như một món đồ chơi bị vứt bỏ. Cậu không được phép cảm thấy gì. Không được phép run rẩy. Nhưng mỗi lần nhìn vào đôi mắt mở to của người chết, cậu lại thấy mình đang chết dần bên trong.

Triangle đứng cách đó vài mét, khẩu súng vắt ngang vai, mặt nạ tam giác lạnh lùng như luật lệ. Anh không nói gì, chỉ quan sát. Circle biết mình đang bị theo dõi, nhưng không hiểu vì sao ánh mắt ấy lại khiến cậu thấy... an toàn.

"Nhanh lên." Triangle nói, giọng không lớn nhưng đủ khiến những lính hồng khác giật mình.

Circle gật đầu, kéo xác vào túi đen, khóa lại. Khi cậu đứng dậy, chân hơi loạng choạng vì mùi tử khí quá nặng. Triangle bước tới, không ai ngờ anh lại đưa tay ra – không phải để đỡ, mà để giữ cậu đứng vững.

"Cậu không được ngất ở đây." Triangle nói, giọng vẫn lạnh, nhưng tay anh đặt lên vai Circle lại nhẹ đến lạ.

Circle không đáp. Cậu không được phép nói. Nhưng trong khoảnh khắc ấy, giữa mùi máu và tiếng còi báo động, cậu cảm nhận được một điều: Triangle không chỉ đang nhìn cậu. Anh đang bảo vệ cậu.

Một lính hồng khác đi ngang qua, Triangle lập tức buông tay, quay đi như chưa từng chạm vào cậu. Circle cúi đầu, tiếp tục công việc, nhưng tim cậu đập mạnh như thể vừa sống sót sau một vòng chơi sinh tử.

Cậu không biết Triangle là ai dưới lớp mặt nạ. Nhưng cậu biết – nếu có ai đó khiến cậu muốn sống thêm một ngày trong địa ngục này, thì đó chính là người lính mang biểu tượng tam giác.