Sabía que lo que me disponía a hacer cruzaba la fina línea que separaba real e imaginario. Rompía la frontera entre cordura y locura.

Me había propuesto devolver a cada mundo su razón. Del mismo modo que la cordura se asocia con lo real y lo bueno, la locura es imaginación, maldad y peligro. Pero en nuestras vidas estos conceptos se habían mezclado homogéneamente y habían manchado nuestras existencias con tinta indeleble.

Mis amigos se habían visto obligados a soportar sobre sus jóvenes hombros una carga que superaba cualquier imaginación disparatada, pero su peso en sus vidas era muy real. Y los había acabado aplastando.

Sabía que para ello había de renunciar a mucho. A la posiblidad de un futuro de paz, felicidad y seguridad. Pero sería una felicidad solitaria, y egoísta, pies supondría sacrificar la juventud e inocencia de mis queridos hermanos. Sería una  felicidad falsa.

Constantemente revivía aquel maldito día, que si bien nunca había llegado a presenciar, había vivido en mis propias carnes. Durante tantas noches  y tantos días me había estado carcomiendo la culpa, ardiendo por dentro, y una infinidad de preguntas cargadas de rabia y arrepentimiento que no hallaban respuesta alguna. Y mi mente no hallaba desde entonces reposo.

Observé la vieja y deteriorada fotografía Polaroid que había sacado de nuestro día en la playa, y que me había estado acompañado desde aquel día lejano en que habíamos decidido cada uno tratar de volar solos, y nuestros caminos se habían separado. En aquella alegre y colorida imagen, aparecían todos menos yo, que estaba como siempre detrás de la cámara. Esa imagen siempre había supuesto para mí una suerte de metáfora de lo que había sido y había de ser. Yo no debía interferir más en su felicidad. No debía ponerme en su camino, tan sólo debía empujarlos del nido, y ellos abrirían sus alas. Pero no debía intentar volar por ellos. Y me conformaría con el papel secundario de ángel guardián. Había aprendido a hacerlo. Aunque hubiera sido a la fuerza.

Velaría pues a distancia, como la madre de los pajaritos al salir por primera vez del nido, que no los ayuda a volar. Y sabía que aprenderían a vivir con ello tarde o temprano. Así debía ser.

Pero antes, debía ayudarlos a soportar esa carga. Permitiría que la dejasen toda sobre mí, que sólo guardasen lo bueno, lo que les daría fuerzas para volar más alto, más lejos.