Màn sương dục vọng che mờ đôi mắt.

Con đường rải đầy cánh hoa hồng có thể ẩn chứa những chiếc gai sắc nhọn bên dưới.

Khi bóng tối của sự thật phủ xuống,

Còn lại gì… Ngoài một trái tim đã vấy bẩn?

Những ô cửa sổ màu đen, tối màu của chiếc xe van trượt lên, niêm phong Namping Napatsakorn Pingmuang bên trong một ngôi mộ vô trùng, im lặng, thoang thoảng mùi da. Tiếng gầm rú phấn khích, chói tai của Siam Paragon, hàng ngàn người hâm mộ la hét, những ánh đèn flash chói lòa—tất cả đều biến mất, bị cắt đứt như thể bằng một con dao.

Cậu ấy cô đơn.

Chà, không hẳn.

Trên ghế đối diện cậu, Keng Harit Buayoi đang nhìn ra ngoài cửa sổ, khuôn mặt anh sắc lạnh, hoàn hảo như một bức tượng cẩm thạch. ‘Thống đốc’ đã trở lại. P’Phupha ấm áp, trìu mến, vỗ đầu trên sân khấu, người đàn ông đã kéo Namping vào lòng và để cậu trốn, đã biến mất ngay khi cánh cửa hậu trường đóng lại.

Keng này im lặng, “mặt nạ thờ ơ lạnh lùng” của anh ta đã được đặt đúng chỗ.

Trái tim của Namping, vốn đang biểu diễn một điệu ram-wong (điệu múa truyền thống Thái Lan) vui vẻ, điên cuồng đập vào lồng ngực, bỗng khựng lại. Một nỗi lo lắng quen thuộc, lạnh lẽo bắt đầu len lỏi trở lại.

Cậu ấy đã làm hỏng việc. Cậu ấy biết điều đó.

Đó là khi cậu ấy nói “PR.”

Từ đó như thuốc độc. Cậu ấy đã thấy sự thay đổi. Cậu ấy đã thấy sự ấm áp trong đôi mắt “đen, mãnh liệt” của Keng tắt ngấm, thay vào đó là sự lạnh lùng, “khó đọc”. Cậu ấy, với cái miệng ngu ngốc, thật thà của mình, đã nhắc nhở thần tượng của mình rằng cuộc gặp gỡ của họ chỉ là ngaan (công việc). Cậu ấy đã làm mọi thứ rối tung.

Và bây giờ, Keng đang khó chịu. Cậu ấy đang bị trừng phạt bằng sự… im lặng này.

Namping co rúm lại, cơ thể cuộn tròn vào trong. Cậu kéo đầu gối lên ngực, vòng tay ôm lấy chúng, cố gắng làm cho mình nhỏ bé hơn. Cậu vẫn đang mặc chiếc áo len màu hồng nhạt mềm mại mà P’First đã gợi ý, nhưng cậu cảm thấy trần trụi, thân hình “nữ tính”, “mềm mại, cong” của cậu đột nhiên cảm thấy sai trái, phơi bày. Cậu ước mình có chiếc áo hoodie đen 80.000 baht của Nhà tài trợ để trốn vào.

Ai’Ping, mày khwaai! (đồ ngốc!) giọng nói bên trong cậu hét lên. Mày ngo-ngai! (đồ ngu!) Anh ấy là P’Keng! Anh ấy là Thống đốc! Anh ấy đã tốt với mày, anh ấy đã diễn cho người hâm mộ, và mày gọi đó là ‘PR’ trước mặt anh ấy! Oie, mày thật suay-ngam (xinh đẹp) nhưng ngu ngốc!

Cậu ấy tua lại lời của Keng, một sự phân tích tuyệt vọng, điên cuồng. Keng đã trở nên lạnh lùng, vâng, nhưng sau đó… sau đó anh ấy đã mời cậu ấy đi ăn tối. Anh ấy đã nói rằng anh ấy ngao (cô đơn). Anh ấy đã nói… “Tôi cảm thấy bình tĩnh hơn khi có bạn ở bên.”

Trái tim của Namping đập yếu ớt, bối rối.

Anh ấy… anh ấy nói anh ấy cần tôi, phần não bộ fanboy “lãng mạn” của cậu ấy thì thầm, tuyệt vọng tìm kiếm hy vọng. Anh ấy không giận. Anh ấy chỉ… cô đơn. Và anh ấy đã yêu cầu tôi bầu bạn với anh ấy.

Cậu ấy liếc nhìn Keng qua hàng mi. Người đàn ông vẫn bất động, một “sự duyên dáng săn mồi” trong sự tĩnh lặng của anh ấy. Anh ấy thật cao lớn, thật mạnh mẽ. nhưng anh ấy cô đơn. Và anh ấy đã chọn Namping.

Fanboy đã thắng. Nó luôn thắng. Một cảm giác ấm áp, ngưỡng mộ, phấn khích lan tỏa khắp lồng ngực Namping, xua tan nỗi sợ hãi lạnh lẽo. Cậu ấy không bị trừng phạt. Cậu ấy đang được chọn.

Cậu ấy ôm chặt đầu gối hơn, một nụ cười nhỏ, bí mật, phấn khích ẩn sau chiếc mặt nạ của mình. Cậu ấy đang ăn tối. Một mình. Với P’Keng.

Chiếc xe van lướt qua dòng xe cộ hỗn loạn, tắc nghẽn của Bangkok, nhưng Namping đang ở một thế giới khác. Cậu ấy đang ở trong noo dtok tang khao saan (con chuột trong thùng gạo), và cậu ấy quá bận mơ về bữa tiệc, cậu ấy không nhận ra chiếc xe van không hướng về một nhà hàng đơn giản, yên tĩnh.

Nó rẽ vào bãi đỗ xe riêng, dưới lòng đất của một trong những khách sạn năm sao độc quyền, đắt đỏ nhất thành phố—một nơi mà Namping chỉ từng thấy trong các tạp chí hi-so (giới thượng lưu).

“P’Keng…” Namping thì thầm, mắt cậu mở to khi người phục vụ, với khuôn mặt thể hiện sự tôn kính đã được luyện tập, mở cửa cho Keng. “Cái này… cái này suay-maak (đẹp quá)…”

“Nó yên tĩnh,” Keng nói, giọng anh đều đều. Anh ấy bước ra, và Namping vội vã theo sau.

Keng không đi qua sảnh. Một người phụ nữ trông nghiêm nghị trong bộ vest lụa đen đang đợi, cúi chào sâu sắc. “Khun Keng. Lối này, krub.”

Keng đặt tay lên lưng Namping. Không phải một cái vỗ nhẹ nhàng.Một bàn tay chắc chắn, chiếm hữu, dẫn lối. Một bàn tay như muốn nói, Em thuộc về tôi.

Da Namping nóng bừng nơi anh chạm vào. Cậu có thể cảm nhận hơi ấm từ lòng bàn tay Keng xuyên qua chiếc áo len. Cậu chỉ gật đầu, mặt "đỏ bừng", và để mình được dẫn qua một lối vào riêng, vào một thang máy riêng, và đi xuống một hành lang dài, yên tĩnh, ốp gỗ tếch.

Đây... đây không chỉ là bữa tối, Namping nghĩ, tim cậu bắt đầu đập thình thịch với một nỗi lo lắng mới, bối rối. Đây là... chuyện của phu-yai (người lớn quyền lực). Đây là...

Keng dừng lại trước một cánh cửa gỗ nặng, không có dấu hiệu gì. Anh không gõ cửa. Anh chỉ đẩy nó mở ra.

Âm thanh ập vào Namping trước tiên. Tiếng cười. Lớn, nam tính, và nồng nặc mùi rượu whisky. Mùi hương ập vào cậu thứ hai: thức ăn đắt tiền, khói xì gà, và một đám mây nước hoa nồng nặc, cạnh tranh nhau.

Keng dẫn cậu vào trong.

Namping đứng sững lại, mắt mở to.

Đây không phải là một bữa tối riêng tư dành cho hai người.

Đó là một hong suan dtua (phòng riêng), một căn phòng rộng lớn, sang trọng, với một chiếc bàn tròn khổng lồ đầy ắp thức ăn. Và nó đã chật kín người.

Cậu nhìn thấy anh ta trước tiên, và thế giới của cậu chao đảo.

อ๊อฟ จุมพล (Off Jumpol).

Phuan-sanit (bạn thân nhất) của cậu. Phi (anh) hay hoài nghi, sắc sảo, và bảo vệ cậu. Người đàn ông mà chỉ một tuần trước, đã hét vào mặt cậu trong một con hẻm, mắt anh ta mở to với nỗi kinh hoàng chân thật, tột độ, "Anh ta sẽ hủy hoại mày, Ping!"

Off đang ngồi ở bàn, mặt anh ta như một đám mây giông, một ly whisky chưa chạm vào trong tay.

Và ngồi ngay cạnh anh ta, chân anh ta áp sát một cách chiếm hữu vào Off, cánh tay anh ta vắt hờ hững qua lưng ghế của Off, là กัน อรรถพันธ์ (Gun Atthaphan).

Gun, siêu sao.

Não Namping không thể xử lý hình ảnh đó. Off, chưa bao giờ nói rằng anh ta đang hẹn hò với Gun, lại đang ngồi ở đây, ngay giữa trung tâm, trông... trông như bị mắc kẹt.

"A-jow! Ai'Keng!" Giọng nói tươi sáng, ranh mãnh của Gun cắt ngang sự mơ hồ. Anh ta bật dậy, nụ cười rộng, mắt lấp lánh. "Cuối cùng! Chúng tôi đói muốn chết rồi! Và... Omo!"

Mắt Gun dừng lại trên Namping, người đang nửa ẩn nửa hiện sau dáng người "uy nghi" của Keng. Nụ cười của Gun rộng hơn, trở nên sắc sảo, hiểu biết, và vô cùng thích thú.

"Anh mang nong đến! Anh mang “người Mới' đến! Narak jung! (Dễ thương quá!)"

Namping cảm thấy mặt mình nóng bừng. Cậu theo bản năng cố gắng lùi lại một bước, để trốn, nhưng tay Keng như một thanh thép trên lưng cậu.

Off chỉ nhìn chằm chằm. Mặt anh ta, vốn đã tái nhợt, giờ trắng bệch. Anh ta nhìn Namping, rồi nhìn bàn tay của Keng trên lưng Namping, và mắt anh ta tràn ngập một nỗi kinh hoàng đang hiện rõ, nghẹt thở. Anh ta trông như vừa nhìn thấy một phi (ma).

"Mọi người," Giọng Keng trầm thấp, cắt ngang tiếng trò chuyện. Đó không phải là giọng 'Thống đốc' của anh ta. Nó lạnh hơn. Đó là giọng của "Bóng Ma", không che giấu.

Căn phòng im lặng.

Namping có thể cảm nhận được sức mạnh tỏa ra từ Keng thành từng đợt sóng. Những người đàn ông khác ở bàn—những người mà Namping giờ đây nhận ra là P'Tay Tawan, P'New Thitipoom, và một người đàn ông lớn tuổi, trông quyền lực khác mà cậu không biết—tất cả đều ngừng nói chuyện. Họ nhìn.

"Đây là Nong Namping," Keng nói, giọng anh ta đều đều. Bàn tay anh ta, bàn tay đang đặt trên lưng Namping, siết chặt. "Cậu ấy đi cùng tôi."

Ý nghĩa ngầm quá rõ ràng, Namping không nhận ra.

"Cậu ấy là người mới," Keng tiếp tục, đôi mắt "đen, khó đoán" của anh ta quét qua bàn, dừng lại lâu hơn một phần nhỏ giây trên Gun. "Vậy nên, ra-wang (hãy cẩn thận). Ra-wang kham-phut (Hãy cẩn thận lời nói của mình)."

Những người đàn ông quanh bàn mỉm cười. Không phải những nụ cười tử tế. Đó là những nụ cười nhếch mép sắc sảo, hiểu biết, thích thú.

"Oie, Keng!" P'Tay Tawan cười, nâng ly. "Mai-bpen-rai! (Không sao đâu!) Chúng tôi biết cách cư xử! Cậu ấy... suay-ngam (đẹp tuyệt vời)! 'Máu Mới' của anh à?"

"Cậu ấy là 'Mek'," Keng nói, từ đó như một lưỡi dao. "Nong-chaai (em trai) của tôi. Từ bộ phim."

Lời nói dối quá trắng trợn, quá mỏng manh, đến nỗi ngay cả Namping cũng cảm nhận được. Cậu ngước nhìn Keng, bối rối. Tại sao anh ấy lại raeng (khắc nghiệt) như vậy?

Nhưng Keng đang mỉm cười với cậu. Nụ cười 'nhẹ nhàng'. Nụ cười riêng tư.

"Mai-dtong-glua (Đừng sợ), nong," Keng lẩm bẩm, giọng anh ta đột nhiên ấm áp, chỉ dành riêng cho Namping. "Họ chỉ là... phuan (bạn bè). Họ ồn ào. Em awn-aae (yếu ớt). Em cần ăn."

Ồ. Anh ấy... anh ấy đang bảo vệ mình.Anh ấy nghĩ chúng quá sức đối với tôi. Anh ấy lo tôi sợ. Anh ấy thật jai-dee (tốt bụng)…

Cậu ấy chìm đắm trong ánh nhìn ấm áp, ngưỡng mộ của phi mình đến nỗi không nhận ra chuyện gì đang xảy ra cho đến khi Keng di chuyển cậu ấy.

Cậu ấy thấy Off, "người bạn thân nhất" của mình, phuan-sanit của mình, nhìn cậu ấy với đôi mắt tuyệt vọng, la hét, sợ hãi. Namping theo bản năng bước một bước về phía anh ấy. “P’Off! Phom (Tôi)…”

Tay Keng nắm chặt eo anh ấy. Đó không phải là một sự hướng dẫn.

“Namping. Ngồi. Xuống.”

Đó là giọng điệu tương tự từ Lệnh.

Keng không chỉ dẫn cậu ấy đến một chiếc ghế. anh ấy đẩy cậu ấy (nhẹ nhàng, nhưng kiên quyết) vào chiếc ghế ngay cạnh ghế của mình, chiếc ghế bị kẹp giữa Keng và bức tường ốp lụa tối màu.

Cậu ấy bị nhốt.

Namping ngã vào chiếc ghế sang trọng với một tiếng "ùm" nhỏ. Cậu ấy bị mắc kẹt. Keng ngồi xuống bên cạnh cậu ấy, sự hiện diện của anh ấy là một bức tường ngột ngạt, choáng ngợp của hơi nóng, quyền lực và mùi nước hoa Oud làm choáng váng.

“Oie!” Gun líu lo, phá vỡ sự căng thẳng, nụ cười ranh mãnh của anh ấy trở lại. “Keng! Chai-yen-yen! (Bình tĩnh!) Anh sẽ làm cậu ấy sợ đấy! Cậu ấy narak! (Dễ thương!) Nhìn cậu ấy kìa, cậu ấy dtua-lek (bé tí)!”

Namping đỏ mặt, mặt cậu ấy "đỏ bừng", "tai đỏ". Cậu ấy chỉ muốn biến mất. Cậu ấy cố gắng nhìn Off, nhưng Off không nhìn cậu ấy. Anh ấy đang nhìn chằm chằm vào ly rượu whisky của mình, các khớp ngón tay trắng bệch, hàm anh ấy siết chặt đến nỗi Namping sợ anh ấy sẽ gãy răng.

“Vậy!” P’New nói, cúi người về phía trước, nụ cười tươi tắn và dễ chịu. “Nong Namping! Chào mừng! Chúng tôi đều đã đọc về cậu! Cậu là dek-sen (đứa trẻ có quan hệ) của năm!”

Namping nhăn mặt, từ ngữ vui đùa đó đánh vào cậu ấy như một cái tát. Dek-sen. Cậu ấy là một người như vậy. Cậu ấy là một kẻ lừa đảo. Cậu ấy ngồi đây vì 'Bóng ma' của cậu ấy đã đặt cậu ấy vào vị trí này.

“Mai-chai krub!” Namping líu ríu, cúi đầu. “Phom… phom (Tôi… tôi) chỉ là… chok-dee (may mắn)…”

“‘May mắn’,” Keng lặp lại, giọng anh ấy trầm thấp bên cạnh Namping. Anh ấy nghiêng người vào, cánh tay vắt qua lưng ghế của Namping, không chạm vào, nhưng lơ lửng. “Cậu ấy không may mắn. Cậu ấy geng (tài năng). Tôi đã thấy điều đó. P’Aof đã thấy điều đó.”

Anh ấy nói với cả bàn, nhưng anh ấy đang nhìn Namping. Đôi mắt "tối, mãnh liệt" của anh ấy đang nhìn chằm chằm vào cậu ấy, ánh nhìn nặng nề, đầy tự hào đến nỗi Namping cảm thấy nghẹt thở.

Anh ấy… anh ấy đang bảo vệ tôi.

Cuộc trò chuyện bùng nổ xung quanh anh ấy. Những người đàn ông—P’Tay, P’New, Khun Anan lớn tuổi hơn—nói to, những câu đùa của họ nhanh, tiếng cười của họ sắc bén. Họ đang nói về golf, về những chiếc xe mới, về…

“Oie, Gun! Chiếc Patek mới đó! Suay-maak! (Đẹp quá!)” P’Tay nói, nắm lấy cổ tay Gun. “Cậu đã… sue-eng (tự mua) nó à? Hay đó là một khong-khwan (món quà)?”

Gun đỏ mặt, giật tay lại, mắt anh ấy liếc nhìn Off. “Sue-eng! Hia! (Mẹ kiếp!) Tôi tự mua nó! Tôi giàu!”

“Đúng vậy!” P’Tay cười. “Giàu từ tình yêu của Ai’Off, chai-mai? (Đúng không?)”

Cả bàn cười ồ lên.

Off chỉ đập mạnh ly rượu whisky xuống. “Phut-len (Đùa thôi). Mai-sa-nuuk (Không vui).”

“Tii-rak!” Gun rên rỉ, nắm lấy cánh tay Off. “Đừng khriaat (căng thẳng)! Họ chỉ phut-len thôi! Anh biết em rak-khun (yêu anh) mà!”

“Bỏ cái tay hia (chết tiệt) của cậu ra khỏi tôi, Gun,” Off rít lên, giọng anh ấy trầm và nguy hiểm.

Namping nhìn, mắt cậu ấy mở to. Đây không phải là Off-Gun vui vẻ, tán tỉnh từ các fan-cam. Đây là… raeng (khắc nghiệt). Đây là xấu xí. P’Off trông… khốn khổ. Anh ấy trông… anh ấy trông giống như Namping cảm thấy. Bị mắc kẹt.

Namping không thể tập trung. Cậu ấy không thể theo kịp những câu đùa. Cậu ấy quá lo lắng cho P’Off, trái tim cậu ấy đau nhói. Cậu cố gắng bắt gặp ánh mắt của anh ấy, để gửi cho anh ấy một cái nhìn ‘Anh có ổn không?’.

Nhưng cậu ấy không thể.

Vì Keng ở đó.

“Namping.”

Namping kêu lên, giật mình, khi giọng Keng vang lên bên tai cậu.. Anh ấy quá gần. Đầu gối anh ấy ấn mạnh vào đầu gối Namping, một bức tường vững chắc, không thể thương lượng.

“P’Keng! Khor thot krub! (Xin lỗi!)”

“Cậu không ăn,” Keng nói. Đó không phải là một câu hỏi. “H̄iw mị? (Đói không?)”

“À… krub. H̄iw…”

“Tốt.” Keng quay lại, cơ thể anh ấy là một rào cản hoàn toàn, chặn Namping khỏi phần còn lại của bàn. Anh ấy đang ở trong không gian của Keng. Tất cả những gì Namping có thể thấy là chiếc áo phông đen, tất cả những gì anh ấy có thể ngửi thấy là mùi Oud.Keng nhặt thìa phục vụ. Động tác của anh ấy "chính xác".

“Hãy thử món goong chae nam pla (tôm ngâm nước mắm) đi,” Keng thì thầm, giọng trầm, thân mật. Anh chọn con tôm hồng lớn nhất, hoàn hảo nhất và cẩn thận đặt nó lên chiếc đĩa nhỏ, trống rỗng của Namping. “Nó rất aroi (ngon). Ăn đi.”

Namping, mặt đỏ bừng, tim đập loạn xạ một cách ngớ ngẩn, hạnh phúc, nhặt dĩa lên. “Khop Khun krub, P’Keng…” Cậu cắn một miếng. Nó rất ngon.

“Tốt,” Keng nói, giọng nhẹ nhàng, tán thành. “Bây giờ đến tom-yum. Nó hơi phet (cay). Em có ăn được phet không?”

“Phom… phom chob phet krub (Em… em thích cay),” Namping thì thầm, bị mê hoặc.

“Không,” Keng nói, giọng đều đều. Anh nếm thử trước, một ngụm nhỏ từ thìa phục vụ. Lông mày anh nhíu lại. “Phet-maak (Quá cay). Em không ăn được đâu. Em awn-aae (yếu) lắm. Em sẽ bị đau bụng đấy.”

Anh đặt thìa xuống. Anh quay sang món pu-pad-pong-karee (cà ri cua). Anh múc một phần lớn, hào phóng vào đĩa của Namping, món cà ri vàng óng, đậm đà phủ lên cơm. “Món này. Mai phet (Không cay). Ăn món này đi.”

Namping sững sờ. P’Keng… P’Keng nếm thức ăn của cậu sao? Anh ấy… anh ấy lo lắng cậu sẽ bị đau bụng sao?

Trái tim fanboy "lãng mạn" của cậu đơn giản là… vỡ òa.

Đây không phải là một phi-chaai (anh trai). Đây là… đây là… sa-mi (chồng)!

Không! Ai’Ping! Yaa! (Đừng!) Cậu lắc đầu, tai "đỏ bừng".

Cậu ăn, mắt nhìn xuống, toàn bộ vũ trụ của cậu thu nhỏ lại thành chiếc đĩa trước mặt và sự hiện diện to lớn, ấm áp, choáng ngợp, đầy uy quyền của người đàn ông bên cạnh.

Cậu quá dtit-jai (gắn bó), quá chìm đắm trong sự chú ý chiếm hữu, tập trung của Keng, cậu không nghe thấy phần còn lại của cuộc trò chuyện. Cậu không nghe thấy P’Tay hỏi Khun Anan về "dek (đứa trẻ) mới" của anh ấy. Cậu không nghe thấy cuộc cãi vã của Gun và Off trở nên gay gắt và chua chát.

Cậu chỉ ăn những gì P’Keng đưa cho. Cậu chỉ trả lời những câu hỏi nhẹ nhàng, trầm thấp của P’Keng.

“Ngon không, Namping?”

“A-roi maak krub, P’Keng!”

“Thêm nam-manao (nước cốt chanh) nhé?”

“Mai-bpen-rai krub! (Không sao đâu!)”

“Đây.” (Dù sao cũng đổ vào).

Ngồi đối diện, những người khác theo dõi. Họ thậm chí còn không giả vờ nữa.

P’New huých P’Tay, mắt mở to, ra hiệu bằng cằm. “Nhìn The Governor kìa,” anh thì thầm. “Anh ấy… ao-jai-sai (chú ý).”

“Chú ý?” P’Tay thì thầm đáp lại, nhếch mép cười. “Anh ấy huang (chiếm hữu)! Anh ấy hành động như thể nong được làm bằng thủy tinh vậy! Anh ấy không để đứa trẻ tội nghiệp nhìn ai khác! Keng dtit-jai (mê mẩn)! Jing-jing! (Thật đấy!)”

Gun, người đã từ bỏ việc cãi nhau với Off, chỉ đứng nhìn, nụ cười ranh mãnh của anh ta trở lại. “Oie, narak,” anh ta nói nhỏ, vừa đủ nghe. “Phi-Phupha đang chăm sóc Nong-Mek của mình! Giống hệt trong phim! Ngọt ngào quá!”

Off Jumpol đã nhìn thấy điều đó.

Anh thấy đầu gối của Keng chạm vào Namping. Anh thấy cánh tay của Keng, như một cái lồng quanh ghế của Namping. Anh thấy Keng đút cho cậu, chọn món ăn cho cậu, đòi hỏi sự chú ý của cậu.

Anh thấy Namping, phuan-sanit của anh, "chú cún con hoảng loạn" của anh, đỏ mặt và khúc khích cười, để anh ta làm điều đó.

Namping không phải là một dek (đứa trẻ) đang được hướng dẫn. Cậu là một nok-noi (chú chim nhỏ) đang được jao-khong (chủ nhân) của mình cho ăn.

Đây chính xác là điều Gun đã làm. Đây là trò chơi.

Sự nghi ngờ của Off không chỉ là một sự tăng vọt. Đó là một sự chắc chắn.

Gun đã nói dối.

Gun đã nói dối trước mặt tôi.

Keng là một nhà tài trợ. Anh ta là một phần của "cái thứ mafia" này. Và Namping… Namping không chỉ dtit-jai (gắn bó). Cậu đã tham gia. Cậu đã bị sở hữu.

Off cảm thấy một cơn thịnh nộ lạnh lẽo, ghê tởm. Anh phải đưa cậu ra. Anh phải cảnh báo cậu.

Anh chờ đợi. Anh nhìn Namping, người bị mắc kẹt trong quỹ đạo của Keng. Namping cuối cùng, cuối cùng, ngẩng đầu lên, mắt đảo quanh, một vẻ mặt nhỏ bé, lạc lõng, choáng váng trên khuôn mặt "mềm mại, nhợt nhạt" của cậu.

Cậu bắt gặp ánh mắt của Off.

Off không cười. Anh chỉ nhìn chằm chằm. Anh giật đầu, một lần, về phía cửa. Hong-nam. (Nhà vệ sinh.) Diio-nii. (Ngay bây giờ.)

Mắt Namping mở to. Cậu đã hiểu. Tạ ơn Chúa, cậu đã hiểu. Cậu khẽ gật đầu, gần như không thể nhận ra.

Off đứng dậy. Ghế kêu kèn kẹt. Bàn ăn im lặng.

“Hong-nam,” Off nói, giọng anh ta đều đều. Anh ta bước ra khỏi phòng, vai căng cứng.

Namping chờ đợi. Cậu đếm. Một… hai… ba… Tim cậu đập thình thịch. Cậu phải đi.

Cậu quay sang bức tường hơi nóng bên cạnh mình.

“P’Keng…” cậu thì thầm, giọng nhỏ xíu. “Khor thot na krub (xin lỗi)…”

Keng vẫn nhìn cậu, nụ cười dịu dàng, chiếm hữu trên mặt anh ta. “H̄iw mị? (Đói không?) Thêm cua không?”

“Mai-chai krub!” Namping nói, mặt cậu đỏ bừng. “Phom… phom (Tôi… tôi)… bpuat-chee (muốn đi tiểu)…”

Nụ cười của Keng không hề nao núng. Nhưng đôi mắt "đen tối, khó đoán" của anh ta trở nên lạnh lùng. Anh ta biết. Anh ta biết chính xác Namping đang đi đâu.

“Đi đi,” Keng nói, giọng anh ta vẫn dịu dàng.

Namping vội vàng rời khỏi ghế, chân cậu run rẩy. “Khor thot krub! Diio-ma-na-krub! (Tôi sẽ quay lại ngay!)”

Cậu gần như chạy ra khỏi phòng, thoát khỏi sự ấm áp ngột ngạt, chiếm hữu, tim cậu đập thình thịch với một nỗi lo lắng khác.

Cậu xông vào nhà vệ sinh bằng đá cẩm thạch sang trọng, trống rỗng. Off không có ở đó.

“P’Off?” cậu thì thầm.

Một bàn tay từ một hành lang dịch vụ tối tăm mà cậu thậm chí còn không nhìn thấy, vươn ra, nắm chặt cánh tay "thon thả" của cậu như gọng kìm.

“Oie!” Namping kêu lên.

Off kéo cậu vào một hốc nhỏ, tối tăm, hẻo lánh, đẩy cậu dựa vào tường.

“Ai’Ping!” Off rít lên, mặt anh ta cách mặt Namping vài phân, mắt anh ta bừng cháy với một năng lượng giận dữ, sợ hãi. “Mày đang làm cái HIA (ĐIỆU) gì vậy?! Luuk-khun-jaak-thi-ni! (Ra khỏi đây!)”

“P’Off! Ouch! Jeb! (Đau quá!)” Namping khóc, cố gắng giật tay ra. “Thammai?! (Tại sao?!) P’Keng chỉ mời tôi đi ăn tối! Anh ấy phuan (bạn bè) với P’Gun! Chỉ là… chỉ là bữa tối thôi!”

“‘Bữa tối’ ư?!” Off khạc ra, giọng anh ta gầm gừ nhỏ, độc địa. “Mày ngo-ngai (ngu ngốc) khwaai (ngu xuẩn)! Đây không phải là bữa tối! Đây là một dtalat! (Một cái chợ!) Đây là…” Anh ta dừng lại, chính lời nói của mình nghẹn lại trong cổ họng.

Anh ta không thể. Anh ta không thể nói cho cậu biết. Anh ta không thể nói, ‘Đây là một tập hợp những người đàn ông giàu có, quyền lực và những ‘thú cưng’ mà họ sở hữu, Ping. Đây là một buổi trình diễn và kể chuyện cho những kẻ bán thân.’

Anh ta không thể, bởi vì anh ta là một trong số họ.

“P’Off, anh đang nói về cái gì vậy?” Namping đang khóc, đôi mắt "to, biểu cảm" của cậu mở to vì sợ hãi và bối rối.“Anh… anh ở đây! Với P’Gun! Anh… anh là phuan…”*

“‘Phuan’?!” Off bật ra một tiếng cười ngắn, gay gắt, khủng khiếp. “Chúng tôi không phải phuan, Ping! Gun và tôi là…” Anh ta nhìn đi chỗ khác, hàm nghiến chặt. “Chuyện này yung-yak (phức tạp). Nhưng đây…” Anh ta nắm lấy vai Namping. “Đây không phải là nơi dành cho em.”

“Nhưng P’Keng…” Namping thì thầm, giọng đứt quãng, lòng trung thành của cậu như một dây thần kinh trần trụi. “P’Keng khác! Anh ấy jai-dee (tốt bụng)! Anh ấy đang bảo vệ em! Anh ấy… anh ấy không như vậy!”

Off nhìn khuôn mặt "mềm mại, ngọt ngào", "đáng yêu" của Namping, tràn đầy niềm tin mù quáng, ngu ngốc, lãng mạn.

“Anh ấy không ư?” Off rít lên, sự nghi ngờ của anh ta như một chất độc. “Anh ấy không ư? Vậy thì thammai (tại sao) anh ấy lại kéo em vào đây? Tại sao anh ấy lại ép em ngồi cạnh anh ấy? Tại sao anh ấy lại cho em ăn, như một… một sunakh-noi (chú chó nhỏ)?! Dtื่น! (Tỉnh dậy!) Ai’Ping! Đó không phải là một phi-chaai (anh trai)! Đó là một jao-khong (chủ nhân)!”

Những lời nói lơ lửng trong không khí, nặng nề và ngột ngạt.

Jao-khong. Chủ nhân.

Từ đó đập vào Namping, kết nối, một cách dữ dội, với dòng chữ 'Người bảo trợ'. Em thuộc về tôi. Tài sản của tôi.

Không.

“Mai-chai!” Namping nức nở, đẩy vào ngực Off. “Anh nói dối! Anh chỉ… anh chỉ ghen tị thôi! Anh không biết anh ấy! P’Keng là người tốt!”

“Anh ấy không phải!” Off hét lên, sự kiềm chế của anh ta đứt đoạn. “Tôi… tôi nghĩ anh ấy là một trong số họ! Gun đã nói dối tôi! Keng… tôi nghĩ… Ping, tôi nghĩ Keng là…”

“Là gì, P’Off?”

Giọng nói lạnh như băng.

Namping và Off đều đứng hình.

Keng Harit đang đứng ở cuối hành lang. Anh ta dựa vào tường, khoanh tay, chiếc mặt nạ 'Thống đốc' của anh ta hoàn hảo tại chỗ. Anh ta trông "chán nản".

Nhưng đôi mắt của anh ta… đôi mắt "đen, dữ dội" của anh ta không hề chán nản. Chúng đen. Chúng phẳng lặng. Chúng đầy giận dữ.

“P’Keng!” Namping kêu lên, giật mình rời khỏi Off, khuôn mặt "đỏ bừng" của cậu giờ tái nhợt vì sợ hãi. “Phom… phom (Em… em)… P’Off và em… chúng em chỉ…” Cậu đang nói dối. Cậu là một kẻ nói dối tệ hại.

Ánh mắt của Keng không rời khỏi Off.

“Gun đang tìm anh, P’Off,” Keng nói, giọng anh ta trầm, mượt mà, nguy hiểm như tiếng gầm gừ. “Anh ấy có vẻ… khó chịu. Anh ấy nói… tii-rak (người yêu) của anh ấy… đã bỏ đi. Anh nên quay lại. Trước khi anh ấy lo lắng.”

Đó là một mệnh lệnh. Và một lời đe dọa. Anh ta đang nhắc nhở Off, một cách tàn nhẫn, về sợi dây xích của mình.

Mặt Off trắng bệch, rồi chuyển sang màu đỏ xám xịt, loang lổ. Anh ta run rẩy vì một cơn giận không thể bộc phát. Anh ta nhìn Keng, kẻ không thể chạm tới, quyền lực, hi-so hia (khốn nạn). Rồi anh ta nhìn Namping, người đang "run rẩy", nhìn Keng bằng đôi mắt to tròn, ngưỡng mộ, ngu ngốc đó.

Anh ta đã thua. Off đã thất bại.

“ฝากด้วยนะ (Fak duay na),” Off nghiến răng nói, những lời nói có vị như tro tàn. “Chăm sóc cậu ấy.”

Anh ta nhìn Namping lần cuối, một cái nhìn đầy sâu sắc, thương hại, cảnh báo tuyệt vọng đến mức khiến bụng Namping đau quặn.

Sau đó, Off quay người và đẩy Keng sang một bên, vai anh ta chạm vào vai Keng, rồi xông thẳng về phía căn phòng.

Namping bị bỏ lại một mình. Mắc kẹt trong hành lang. Với Keng.

Keng không di chuyển. Anh ta chỉ… nhìn cậu. Khuôn mặt anh ta "không thể đọc được".

Namping cảm thấy như mình sắp nôn. Cậu đã thất bại. Cậu đã làm anh ấy thất vọng.

“P’Keng…” cậu thì thầm, giọng cậu run rẩy, đáng thương. “Khor thot krub (Xin lỗi). P’Off… anh ấy chỉ… khriaat (căng thẳng)…”

Khuôn mặt của Keng, vốn lạnh lùng, ngay lập tức tan chảy. 'Thống đốc' đã biến mất. Người anh trai 'mềm mại', "quan tâm" đã trở lại.

Anh ta đẩy người khỏi tường và bước về phía Namping, những bước chân "dễ dàng" và "duyên dáng".

“Mai-bpen-rai, Namping (Không sao đâu, Namping),” anh ta thì thầm, giọng anh ta trầm ấm, nhẹ nhàng. Anh ta vươn tay, bàn tay dịu dàng, và vuốt một sợi tóc lạc trên trán Namping. Những ngón tay anh ta ấm áp.

“Anh ta có làm phiền em không? Anh ta raeng (gay gắt). Anh nghe thấy anh ta la hét.”

“Mai-chai krub!” Namping khăng khăng, trái tim cậu đau nhói, lòng trung thành của cậu bị giằng xé. “Anh ấy… anh ấy chỉ là phuan-sanit (bạn thân)…”

“Anh hiểu rồi,” Keng nói, đôi mắt "đen" và "dữ dội", ngón cái của anh ta vuốt nhẹ, chỉ một lần, vào thái dương Namping. Cú chạm đó như điện giật. “Chà. Bữa tối… yung-yak (phức tạp). Những người này… ồn ào.”

Anh ta cúi xuống, "hào quang uy quyền" của anh ta bao trùm Namping