Ghi chú của tác giả:

Chương này chủ yếu là bước đệm, chúng ta không còn cách cái kết xa nữa đâu, chúc các bạn đọc truyện vui vẻ!

Nhắc nhẹ một chút: GoenHee là người bạn cùng công ty cũ của Soobin, chính cậu ấy là người khuyên Soobin đừng thích Yeonjun khi ở bên đường; cũng là người liên lạc với Yeonjun tại quán bar; và trong chương này, cậu ấy cũng chính là người tiết lộ thông tin.

...

Liệu con người ta có thực sự hiểu rõ cảm xúc của mình trong từng khoảnh khắc là gì không? Câu hỏi này đã khiến Choi Yeonjun trăn trở từ khi còn rất nhỏ. Rõ ràng là một ngày sinh nhật đáng lẽ phải vui vẻ, nhưng anh lại cảm thấy bất an tột độ khi nhìn thấy vẻ mặt né tránh nhau của cha mẹ. Lúc đó vì còn quá nhỏ, anh không hiểu thứ cảm xúc ấy là gì, cũng chẳng rõ nó bắt nguồn từ đâu, chỉ cảm thấy nó đáng ghét tựa như những ngày mưa dầm dề khiến người ta ướt đẫm. Mãi sau này anh mới biết, đó chính là nỗi sợ bị bỏ rơi.

Lớn lên một chút, có những lúc anh thấy mình như tách biệt khỏi thế giới, vạn vật đều trở nên xa lạ; có những lúc đứng giữa khung cảnh quen thuộc mà lòng đầy ngỡ ngàng; hay khoảnh khắc anh nhận ra xu hướng tính dục thực sự của mình... Những thời khắc ấy không thể dùng một từ ngữ hay một loại cảm xúc đơn thuần nào để diễn tả, ít nhất là vào ngay lúc đó thì không.

Vì vậy, sau này Yeonjun hiểu ra rằng: Cảm xúc là tức thời, nhưng sự nhận biết về nó luôn có độ trễ. Thế nên mới tồn tại biết bao hiểu lầm, khúc mắc, thậm chí là lừa dối, đến mức đôi khi ta còn chẳng thể thấu hiểu nổi chính bản thân mình.

Sự kiện chấn động kia đã trôi qua được một thời gian, anh dần rút lui khỏi tầm mắt công chúng, trong khi những cuộc thảo luận về gã nghệ sĩ biến chất vẫn tiếp diễn. Xét toàn cục, sự việc này mang lại cho anh nhiều lợi lộc hơn là tổn thất. Danh tiếng của anh trong giới tăng vọt. Nhờ vào bài đính chính kia, mọi người mới chợt nhận ra: "À, hóa ra những bài nhảy này đều do anh ấy biên đạo". Lượng người theo dõi anh trên mạng xã hội tăng lên nhanh chóng, không ít người hy vọng anh sẽ thực hiện các thử thách vũ đạo khác nhau.

Người quan tâm đến cuộc sống của anh nhiều hơn, nhưng nỗi lo lắng khi đọc bài đính chính ấy vẫn chưa hề tan biến.

Thế nhưng, kết cục mà anh tưởng tượng đã không xảy ra, thay vào đó là một tin tức khác — cha mẹ anh ly hôn. Cuối cùng, sau ba mươi năm không chịu buông tha cho nhau, họ đã ly hôn. Khoảnh khắc nghe được tin này, không rõ vì lý do gì, Yeonjun đã thở phào một hơi thật dài.

Trở về nhà, sau khi trò chuyện riêng với cả cha và mẹ, anh mới thực sự chắp vá được diện mạo thật sự của câu chuyện đời họ, sửa lại những phần nội dung mà anh đã luôn hiểu sai bấy lâu nay.

Mẹ nói bà rất hối hận, đã hối hận từ nhiều năm trước, ngay từ lúc bà chính miệng đòi ly hôn với chồng. Khi đó đứa trẻ vừa mới chào đời, rõ ràng bà chỉ cần một sự khẳng định — một sự cam kết rằng cả hai có thể thực lòng cùng nhau nuôi dạy con khôn lớn, nhưng khi thốt ra lại trở thành ý muốn ly hôn đơn phương. Đối phương dĩ nhiên không đồng ý, và bắt đầu dẫn những người khác về nhà. Khoảnh khắc đó chính là khởi đầu cho sự tuyệt vọng của mẹ, cũng là mở màn cho bi kịch hôn nhân. Sau đó mẹ cũng làm điều tương tự, hai người ngày càng xa cách, gia đình ngày một rã rời. Thế nhưng ông không biết, và ngay cả mẹ lúc đó cũng không nhận ra rằng, tình yêu trong cuộc hôn nhân của họ vẫn luôn tồn tại. Ngay cả bây giờ, cũng không thể nói là đã cạn sạch tình nghĩa.

Có nhiều yếu tố níu giữ hai người đến tận bây giờ mới ly hôn, có sự can ngăn yếu ớt của Yeonjun ngày trước, nhưng cốt lõi nhất vẫn là sự không cam lòng của cả hai khi không muốn buông tay, vẫn hy vọng đối phương sẽ quay đầu. Và sâu xa hơn sự không cam lòng đó, chính là tình yêu vẫn âm ỉ dù lòng đã nguội lạnh.

Mẹ nói bà nhận ra mình vẫn để ý từng hành động của đối phương. Lúc ông ngồi uống rượu một mình bên bàn ăn, bà sẽ tự hỏi liệu có chuyện gì đã xảy ra; lúc ông cảm lạnh, bà vẫn muốn chăm sóc; thậm chí bà còn tự so sánh mình với từng người mà ông dẫn về.

Thế nên mẹ bảo: "Yeonjun à, tình yêu có rất nhiều dạng. Yêu đến mức lầm tưởng rằng không còn yêu nữa là một loại, lầm tưởng là hận cũng là một loại."

Yeonjun dĩ nhiên rất ngỡ ngàng. Giữa hai con người như vậy mà vẫn còn nói chuyện yêu đương sao? Hành hạ nhau bao nhiêu năm trời, hóa ra tình yêu lại là thứ không dễ gì bị mài mòn đến thế? Một khi đã trao đi chân tâm, dù tình cảm có vơi dần đi chăng nữa, thì trong chiếc đồng hồ cát vẫn luôn còn lại một phần không thể lọt qua khe lọc.

Nhưng đó gọi là thói quen, chứ không phải tình yêu.

Mà thói quen thì có thể thay đổi. Nghĩ thông suốt điều này, Yeonjun cảm thấy lời của cha mẹ như đang dệt nên hy vọng cho anh, bảo rằng tình yêu hoàn toàn có khả năng tồn tại. Nhưng anh đã không còn là đứa trẻ cố chấp níu giữ mọi thứ nữa. Anh hiểu tình yêu mong manh đến nhường nào, cũng hiểu thứ xích xiềng buộc chặt hai người suốt ngần ấy năm là thói quen và trách nhiệm. Vì thế, anh không hoàn toàn chấp nhận lời cha mẹ nói, mà thay vào đó đưa ra bài toán của chính mình.

"Mẹ à, con thích đàn ông."

Đầu tiên anh nhận thấy vẻ kinh ngạc trên mặt mẹ, sau đó bà thở dài, đưa tay xoa đầu anh. Khác với tưởng tượng, không có lời trách mắng hay chất vấn, bà chỉ bình tĩnh nói:

"Yeonjun à, mẹ xin lỗi con, cha mẹ đều nợ con một lời xin lỗi... Mẹ biết dù có làm gì cũng không bù đắp nổi những tổn thương mà cha mẹ đã gây ra cho con. Nhưng con thích phụ nữ hay đàn ông cũng vậy, mẹ và cha đều chung một quan điểm — cha mẹ đều mong con tìm thấy hạnh phúc của riêng mình."

Nhận được sự chấp nhận và tôn trọng, đáng lẽ phải cảm động cùng an lòng, nhưng anh lại thấy những lời này thật chói tai. Ngay cả khi hôn nhân của chính mình đổ vỡ mà vẫn kiên quyết bắt người khác phải tin vào tình yêu, chẳng phải quá nực cười sao?

"Mẹ à, ngay cả khi hôn nhân thất bại, mẹ vẫn tin vào tình yêu sao?"

"Phải, hôn nhân của mẹ thất bại, nhưng tình yêu của mẹ thì không. Bất kể người khác đánh giá thế nào, mẹ và cha con đã từng có một tình yêu rất chân thành. Sự xuất hiện của con khiến cha mẹ rất hạnh phúc, chỉ là lúc đó chúng ta đều không có đủ tự tin để làm cha mẹ, trong lúc cần khẳng định sự hiện diện của nhau nhất thì chúng ta lại ngày càng xa rời. Yeonjun, mẹ chưa bao giờ hối hận về việc kết hôn và sinh con, kết quả như hiện tại mẹ cũng chấp nhận."

Thật phong cách làm sao, nhưng để chấp nhận hiện thực này phải mất bao lâu đây? Chắc chắn không phải chuyện ngày một ngày hai, mà là trải qua biết bao ngày đêm không sao đếm xuể. Nhưng liệu có thực sự làm được chuyện "không hối hận" không, chỉ vì một chút ngọt ngào ít ỏi mà có thể xóa nhòa đi vị đắng của hơn hai mươi năm sau đó sao?

Không, nỗi đau luôn khó quên, nó trường tồn hơn cả hạnh phúc.

Thế nên mẹ ơi, con không tìm thấy hạnh phúc lâu dài.

"Vậy thì mẹ cũng hãy chấp nhận kết quả rằng con có thể sẽ không hạnh phúc đi, đừng bắt con phải tìm kiếm cái gọi là tình yêu nữa."

Nước mắt vỡ tan trên mặt đất. Nghe đứa con của mình chính miệng nói rằng mình sẽ không hạnh phúc, còn gì tàn nhẫn hơn thế? Với tư cách là một người mẹ, sự thật này quá đỗi đau lòng.

Yeonjun ôm lấy bà, vỗ nhẹ lên lưng mẹ giống như cách mẹ đã làm với anh khi còn nhỏ. Hai trái tim này đã kết nối với nhau từ rất lâu rồi, sinh mệnh cũng vậy. Vì thế, đau lòng không bao giờ là cảm xúc của riêng một người — nếu trái tim người này thắt lại, người kia cũng sẽ đớn đau theo.

Yeonjun biết, so với chính mình — người vừa thừa nhận có lẽ sẽ không hạnh phúc, thì mẹ mới là người đau đớn hơn khi nghe câu nói đó. Dường như so với hạnh phúc của bản thân, những người mẹ luôn để tâm đến hạnh phúc của con cái nhiều hơn.

Thế nhưng, hạnh phúc thực ra rất đơn giản, nhỏ bé vô cùng, có thể nói hiện tại anh đang hạnh phúc. Nhưng nếu để truy cầu sự hạnh phúc trong tình cảm, thì con chỉ đành nói lời xin lỗi với mẹ — người mong mỏi con hạnh phúc nhất trên thế gian này.

Yeonjun cũng hiểu rằng, trên vai mình đang gánh vác một phần kỳ vọng vốn không thuộc về anh. Đó đáng lẽ phải là hạnh phúc của người khác, nhưng sau khi xác định mình đã đánh mất tình yêu, họ lại đặt tất cả hy vọng tươi đẹp ấy lên đứa con duy nhất. Nó thật nhẹ nhàng, nhưng cũng thật nặng nề.

Nhưng kỳ vọng vốn dĩ là thế, vừa nhẹ bẫng lại vừa trĩu nặng.

Ngày hôm đó, dường như anh đã nói với cha mẹ rất nhiều, rất nhiều, tất cả những lời không thể thốt ra suốt bao năm qua đều được nói hết một lần.

Giống như việc thay phiên nhau trút ra những đắng cay, cho đến khi chất lỏng đặc quánh lấp đầy cả căn phòng, con người nổi mênh mang trên mặt nước, khoảng cách xa trùng trùng. Rồi cánh cửa mở ra, căn phòng chẳng còn lại gì.

Vì vậy, sau này căn nhà đó chỉ còn lại hai người, rồi sau đó nữa chỉ còn một người, dường như từ trước đến nay vẫn luôn là vậy. Yeonjun đã nói lời tạm biệt với quá khứ, tạm biệt với chính mình — đứa trẻ từng chỉ mong cha mẹ được hạnh phúc.

Từ bây giờ, chỉ cần bản thân anh hạnh phúc là đủ rồi, giống như kỳ vọng của mọi người, và giống như những gì anh vẫn hằng làm.

Lại một khoảng thời gian nữa trôi qua, mọi người bắt đầu khoác lên mình những lớp áo dày hơn. Hơi thở phả ra dần thành hình, quấn quýt bên người như làn khói thuốc. Những tán cây cuối cùng cũng chịu thua, trên cành chẳng còn sót lại chiếc lá nào, gió lạnh mặc sức hoành hành.
Không giống như tiết trời oi bức khiến đầu óc mụ mị, thời tiết càng lạnh thì trí não lại càng thêm tỉnh táo. Thời gian có thể thay đổi rất nhiều thứ, và quan niệm là một trong số đó. Yeonjun dần cảm thấy, có lẽ sự thật đúng như mẹ đã nói: Giữa bà và cha vẫn luôn tồn tại một tình yêu lâu dài, không phải thói quen, cũng không phải tình thân. Nó chỉ ẩn náu trong một góc khuất khiêm nhường, chờ đợi người ta khám phá.

Mối quan hệ giữa người với người thật phức tạp, tựa như đống dây tai nghe rối rắm. Nhưng đôi khi nó cũng thật đơn giản, chỉ cần một chiếc kẹp thu gọn là có thể gỡ rối. Đối với cha mẹ anh, tờ giấy chứng nhận ly hôn chính là chiếc kẹp đó, chỉ khi tách rời ra, họ mới thực sự nhìn thấu sự thật bị che mờ bấy lâu.

Với mỗi người khác nhau, chiếc kẹp thu gọn ấy có thể rất nổi bật, cũng có thể rất kín đáo, tất cả đều phụ thuộc vào ý muốn của cả hai bên.

Năm nay đối với Yeonjun trôi qua nhanh một cách kỳ lạ. Nhiều chuyện tưởng chừng như mới hôm qua mà thực ra đã cách rất xa. Đã sáu tháng kể từ những ngày ở Kamakura, nghĩa là anh và Choi Soobin đã quen nhau được sáu tháng. Nghĩ theo cách này, thời gian bỗng chớp mắt chậm lại, sáu tháng trôi qua với biết bao biến cố, biết bao trải nghiệm chung, cứ ngỡ như họ đã quen biết từ nhiều năm trời.

Kể từ đêm hôm đó, Yeonjun và Soobin không còn liên lạc, họ quay về sống trong vòng tròn của riêng mình. Chỉ là đôi khi trong những buổi tụ tập, nghe thấy tên đối phương, anh vẫn cảm thấy có chút cứng nhắc. Bạn bè chung không biết về những chuyện xảy ra giữa hai người, chỉ nghĩ đơn giản là họ không cùng một kiểu người nên không chơi thân được. Đúng vậy, hai con người trái ngược đến thế, không chơi được với nhau cũng là chuyện bình thường.

Đã một tháng trôi qua kể từ ngày đó, tháng Mười Hai cũng sắp cận kề.

Trời càng lạnh, trái tim lại càng trở nên ấm nóng, anh muốn san sẻ tất cả tình cảm mình có cho thế gian. Tình cảm bỗng trở nên rẻ rúng, như những xấp tiền đầy ắp trong túi, chỉ cần vung tay một cái là tung bay khắp lối.

Với cha mẹ, có lẽ họ sẽ nói họ nuôi dạy được một người con hiếu thảo, nhưng với bạn bè, câu anh nhận được lại là: "Dạo này cậu thiếu thốn tình yêu à?". Dĩ nhiên là không, nếu thiếu tình yêu thì mỗi lời nói, mỗi hành động đều phải viết chữ "đến yêu tôi đi" chứ? Bạn anh bảo hiện tại anh chính là như thế, việc ban phát tình yêu một cách bất thường chẳng phải chính là vì đang mong đợi được nhận lại tình yêu sao?

Thế là anh bảo, tôi làm vậy là vì trước đây đã nhận được quá nhiều yêu thương, giờ phải đền đáp, phải cho đi. Bạn anh lại nói, người cần anh đền đáp nhất không có ở đây. "Thế ở đâu? À, cha mẹ tôi hả? Yên tâm đi, tình yêu tôi dành cho cha mẹ là ưu tiên hàng đầu và nhiều nhất rồi." Bạn anh ngẩn người, bảo rằng nên như thế, nhưng lại nhắc anh hãy mở mắt nhìn kỹ những người xung quanh. "Người xung quanh? Cậu hả?" Yeonjun chỉ tay vào đối phương, cười không thốt nên lời vì đã nhìn thấu mục đích của người bạn này. Nhưng bạn anh lại bảo: "Cậu mù thật rồi." Yeonjun không hiểu, thấy đối phương ngập ngừng vẻ muốn nói lại thôi — một thần thái mà anh cũng từng thấy ở các đồng nghiệp, nên anh vội vã truy hỏi rốt cuộc đó là ai.

— Choi Soobin. Người xứng đáng nhận lấy thứ tình cảm đang tràn trề của cậu nhất chính là Choi Soobin.

Yeonjun im lặng.

Bạn anh nói, không biết giữa hai người rốt cuộc có chuyện gì, nhưng ai cũng cảm nhận được Soobin thích anh.

Yeonjun hỏi: "Rõ ràng thế sao?". Không nên chứ, anh và Soobin dường như chưa bao giờ thể hiện sự thân thiết ở những nơi có mặt người khác. Lẽ nào Soobin đã nói gì đó sau lưng? Nhưng đối phương dường như không phải kiểu người như vậy.

Thời gian chờ đợi câu trả lời thật dài đằng đẵng, trong đầu Yeonjun hiện ra biết bao suy đoán, biết bao khả năng, nhưng chẳng có cái nào là đáp án đúng.

"Vốn dĩ GoenHee không cho tôi nói đâu... nhưng tôi thấy cậu cũng có quyền được biết."

Bầu không khí bỗng chốc đông đặc lại. Ngôn ngữ quả thực có thể mang theo cảm xúc tương ứng, kiểu câu này khi thốt ra luôn khiến người ta cảm thấy bất an, nhưng sự thật sắp được hé lộ cũng khiến người ta tò mò tột độ.

"Có chuyện gì vậy?"

"Cái vụ scandal trước đó... gã nghệ sĩ kia định dùng chiêu bài dư luận để tung tin bôi nhọ cậu, nghe đâu còn định đến phòng tập quấy rối nữa, nhưng tất cả đều bị Choi Soobin chặn lại rồi."

"Cậu ấy chỉ là một nhân viên công ty, chặn kiểu gì được?"

"Tôi không rõ, nhưng cậu ấy mới nghỉ việc rồi."

"Cậu ấy bị đuổi việc sao?"

Hơi nóng từ nồi canh tương đậu không ngừng bốc lên, dù cách một lớp sương mờ vẫn có thể thấy rõ vẻ mặt không hề bình tĩnh của Yeonjun, bàn tay anh đang siết chặt chiếc cốc.

"Hình như là tự nghỉ thôi, tôi cũng không hỏi kỹ. Nhưng tôi nói vậy không phải để bảo cậu ấy nghỉ việc là vì cậu đâu — tôi chỉ cảm thấy, nếu có ai đó làm bao nhiêu việc sau lưng tôi mà tôi chẳng biết gì, tôi nhất định sẽ mắng người đó. Tôi cũng có quyền được cảm động chứ."

Phải rồi, cho đi mà không nói cho người trong cuộc biết, coi người ta là cái gì chứ? So với những kẻ mở miệng là nói vì tốt cho cậu, thì kiểu người âm thầm hy sinh mà không hé răng nửa lời mới là kiểu Yeonjun ghét nhất. Thật ích kỷ biết bao, không cho người khác cơ hội cảm ơn, cũng chẳng mong chờ khả năng được đền đáp.

Nhưng tại sao, anh lại thấy muốn khóc thế này?

Bạn anh bảo hơi nước bám đầy mặt rồi kìa, sao trông ướt át như nước mắt thế kia.

Sau bữa cơm đó, Yeonjun mở KKT, lướt xuống rất lâu mới tìm thấy khung chat với đối phương. Tin nhắn cuối cùng vẫn là câu dặn anh hãy tin tưởng cậu ấy từ ngày 21 tháng Mười. Từng dòng chữ được soạn rồi lại xóa, lặp đi lặp lại, dường như nói thế nào cũng không vừa ý mình.

Lời không diễn tả hết được ý. Đúng rồi, vậy thì gặp mặt đi, gặp rồi thì chuyện gì cũng có thể thử nói ra được.

[Gặp nhau một lát đi]

Mấy chữ này nằm lặng lẽ trong khung nhập liệu rất lâu mà không được gửi đi. Những lời nói ngày hôm đó dù mang theo nhiều cảm xúc kích động, nhưng cũng có một phần là thật: Gặp Soobin quả thực lần nào cũng khiến anh kiệt sức, tâm tư dành cho đối phương dường như nhiều đến mức bất thường.

Lúc tin nhắn gửi đi đã là hơn 12 giờ đêm. Soobin nhìn thấy cũng không quá ngạc nhiên, chỉ đáp lại:

[Bây giờ sao ạ?]

[Ngày mai]

[À, chắc là hôm nay rồi, sau khi xong việc tôi sẽ liên lạc với cậu]

Nhận được tin nhắn rất nhanh, Soobin chỉ đơn giản trả lời "Được" rồi không nói gì thêm. Cậu ngã lưng xuống giường, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại đã tắt ngóm. Nỗi nhớ nhung suốt một tháng qua cuối cùng cũng có thể được giải tỏa rồi sao? Sau khi nghỉ việc, cậu mới thực sự buông tha cho chính mình, những khoảnh khắc lương tâm cắn rứt, những lúc lời nói không đi đôi với lòng, cùng với những thành tựu và nhơ nhuốc của quá khứ đều bị bỏ lại sau lưng. Đối với ngày hôm nay, mọi thứ đều phải tùy tâm, phải thuận theo lòng mình. Chỉ duy nhất vấn đề liên quan đến đối phương là luôn có ngoại lệ: Trái tim thôi thúc muốn tiến lại gần, nhưng lý trí lại bắt cậu phải rời xa, thế nên cậu mãi chẳng có đủ dũng khí để liên lạc.

Mùa đông thì ít khi mưa, Yeonjun thấy đây là một trong số ít những ưu điểm của mùa này. Thế nhưng chỉ bấy nhiêu đó cũng không ngăn nổi bước chân người ta hướng về mùa xuân, trái tim hướng về mùa xuân. Dù mùa đông chỉ mới bắt đầu, nhưng mọi người đã sớm lên kế hoạch cho mùa sau. Vì vậy, những gì cần rời đi đều sẽ rời đi, những gì cần đến cũng chẳng thiếu một thứ gì

Thỉnh thoảng cũng bắt gặp những ngày mưa. Bước ra khỏi phòng tập, trời tối sầm, những sợi mưa chao nghiêng dưới ánh đèn, dù che ô cũng chẳng ngăn được bao nhiêu. Yeonjun thở dài, cầm ô đi trên vỉa hè, rồi bỗng anh sững lại.
Mấy tháng trước, cũng là một ngày mưa, trời cũng tối đen như thế, anh cầm ô đi trên chính con đường này để tìm kiếm bóng dáng của một người khác.

Sự cảm nhận về cảm xúc thực sự quá chậm trễ. Đến tận bây giờ anh mới bất giác cảm nhận được rằng: Thứ cảm xúc khiến anh rơi lệ đêm đó chính là cảm giác được quan tâm, là cảm giác biết rằng dù mình có ở trên một hòn đảo cô độc thì vẫn luôn có một cái cây kề cạnh, không bao giờ ngã xuống, tán lá che chở cả một vùng.

Những giọt mưa nhảy nhót dồn dập trên tán ô, âm thanh ấy giống hệt như tiếng dầu sôi ở nhiệt độ cao, xèo xèo, bắn tung tóe xung quanh. Nghĩa là, mưa rơi lên da cũng giống như những giọt dầu — nóng bỏng, rát buốt, rất giống với cảm giác của nước mắt.

Xuyên qua lớp kính trong suốt của quán cà phê, có thể thấy gương mặt và đường nét quen thuộc — khi ở một mình trông cậu ấy thật tĩnh lặng, khiến người ta cảm thấy khó lòng lại gần. Ngày đầu tiên gặp gỡ, cảm giác cũng y hệt như thế, nhưng anh vẫn chủ động mở lời, lý do chính là như những gì anh đã nói ban đầu. Giọng nói của gương mặt này cũng giống như vẻ ngoài của nó, thật ôn hòa. Lúc nũng nịu thì trở nên mềm mại vô cùng; lúc xa cách thì lại lạnh lùng đến cực điểm; còn phần lớn thời gian là sự bình thản. Cũng chính giọng nói đó đã từng lớn tiếng chất vấn anh, từng cười nói trêu chọc anh, và cũng từng chân thành tỏ tình với anh.

Giọng nói ấy,

Giọng nói vẫn luôn văng vẳng bên tai...

Đứng ngoài cửa hồi lâu, ánh mắt anh bị đối phương cảm nhận được. Khoảnh khắc bốn mắt chạm nhau, chẳng biết ai là người dời mắt đi trước. Tiếng chuông gió treo trên cửa vang lên, Yeonjun thu ô lại rồi bước vào trong.

"Anh dạo này khỏe không?"

Giọng nói quen thuộc, giọng nói quan tâm, vẫn là giọng nói chưa bao giờ thay đổi so với trước kia.

Mưa rơi trước cửa kính, và cũng rơi xuống dưới hàng mi.

-TBC-